Конец света

Он натянул брюки и на манер сержантов-дембелей на нош напялил не форменные коричневые полуботинки, а кроссовки… В Военторге, как в ГУМЕ, — весь дефицит! Адидас — Москва! Получите и распишитесь. Вышел Витька на ки-риль-цо… Почесать себе …ицо… Почесал лицо. Комаров здесь нет, потому что нет воды и нет травы. Но дрянь какая-то все же летает и кусается.

— Филонов! Филонов, иди сюда! — крикнул Витька младшему сержанту из штабной команды тех, за кем по солдатской справедливой молве закрепилось позорное звание «писарюги». Филонов — один из двух Витькиных непосредственных подчиненных. Умел на машинке двумя пальцами, перепечатывал протоколы, фуйню-муйню разную. Отчеты и всю прочую мутотень. Будет потом тоже мамке рассказывать, как в горы ходил, как раненого командира из-под огня выносил. Витька читал письмо одного первогодка: «Мама, я служу в Краснознаменной ордена Кутузова части, и мы скоро опять пойдем в наступление…» Е-мое! Какое, к хренам, наступление! Им вообще запрещено про боевые действия писать, а автобат вообще по своей узкой функциональности ни в какие наступления не ходил. Наше дело — перевозки, ремонт… Вот до чего же всем славы хочется! Больше, чем водки.

Филонов подошел вразвалочку.

— Чего?

«Ни хрена себе, „чего“? Это так теперь у нас сержанты младшие цельным лейтенантам отвечают», — подумал Витька про себя, но ничего не сказал.

— Проводи меня до третьего поста.

— Хорошо, только вы, товарищ лейтенант, тоже автомат возьмите.

«Хрен тебе, три километра по такой жаре я и с пестиком в кармане хорош буду», — подумал Витька и снова ничего не сказал.

— Достаточно и твоего «калаша». А дух налетит, так и в два ствола не отобьемся.

Шли по каменной россыпи. Так было ближе. По дороге километров пять получалось. А напрямик — доплелись бы минут за сорок. Филонов положил «калаш» на горбину и обе руки закинул через железо, как Христос на перекладине.

— А правда, что вы в Ленинграде учились?

— Правда.

— А я в Сочи работал в экскурсионном бюро, на гору Ахун туристочек водил…

— Ты рассказывал.

— Да.

Шли молча, только камешки под кроссовками перекатывались.

— Товарищ лейтенант, а покурим?

— А у тебя есть?

Двойственный по смыслу вопрос. Покурить — это совсем не значило закурить. Покурить — это означало курнуть травки. Вообще, курить с подчиненными — дело дрянное, но Витька-то был не полноценный офицер, а двухгодичник. Или еще круче — двухгадишник, то есть пришел на два года, нагадил и ушел. Это так майор Батов говорил. Ему видней — он настоящий военный, он на Витькиных глазах двух духов убил.

Сели в тени брошенной мазовской кабины, неизвестно для чего и как затащенной на половину осыпи. Филонов достал и принялся бережно колдовать.

— Это не трава, товарищ лейтенант. Это пластилин. Это не трава, мать ее ек! Это сама пыльца — самый смак! — Смесь зелено-серого порошка с беломоровым табачком раз за разом уходила с шершавой филоновской ладошки в гильзу папиросы. Слюнявил закрутку сержант очень неэстетично. Здесь у всех от жажды слюна была вязкая и липкая. И вот Филонов слюнил-слюнил папироску… Закурили.

— Вам пяточку, товарищ лейтенант.

— А скажи, много туристок там отодрал, на Ахун-горе?

— До-фи-га! Одна с Ленинграду была, мама родная! Сиська — четвертый номер. Сама худенькая, талия в четыре пальчика! А сосала! Я ее и так. И этак!

Витьке не нравилось, когда Филонов про девчонок из Ленинграда так рассказывал. Но теперь от подкурки у Витьки затылок на лоб наехал, и ему было все по бороде! Витьке вообще все угарно стало, хи-хи да ха-ха.

Филонов, по идее, дембель и для Витьки — гуся-первогодка авторитет. В этом парадокс: Витька лейтенант, но пороху не нюхал, а Филонов год в Афгане, и под Кандагаром в непосредственном соприкосновении побывал.

— Пойдем, товарищ лейтенант. Пора.

Опять руки Филонова сложились на железе «калаша», как руки распятого Господа.

Они шли, шли. Жарко. Жарко. Жалко, жалко… Кого жалко? Ха-ха-ха!!!

— Филонов?

— Ась?

— Фигась! Ха-ха-ха!

— Что-то подкурка забористая оказалась — разобрало. Совсем затылок на лоб налез.

Пришли. А вот и пришли. Наконец. Радоваться надо — живые пришли. Витька, правда, и не верил в опасность. Кругом столько войск! Рядом были соседи — десантура, хозяйство Барковского, а за горкой — вообще штаб дивизии стоял и приданные ей вертолетчики. Духов здесь не было. Может, только если ночью…

В вагончике третьего поста было жарко. Но здесь был кореш — старший лейтенант Валерка из Ленинграда — земеля. Зе-ме-ля! Слово такое нежное-нежное. Из самого Ленинграда, с Кировского проспекта!

— Валерка, а я сегодня дежурным по батальону…

— Ага, тебя вот Батов уже ищет. Бери вот трубочку.

Валерка смеялся. Он тоже уже покурил.

— Валерка! Земеля! Давай про Ленинград поговорим! — У Валерки на «точке» магнитофон и пленки с записью Квин «Ночь в опере» и Элис Купер «Мускул оф Лав».

— Ты че, не понял, Витек, тебя Батов к телефону!

— Цугаринов!

Цугаринов… это он… Витька Цугаринов.

— Цугаринов, ты где?

В ки-зде… на верхней полке…

— Цугаринов, бегом… лять… лять… лять… бегом!