Конфетка для мажора (СИ)

Правильно или не правильно я поступила, не знаю. Роман показал себя отличным и отзывчивым человеком, но мы с ним слишком разные, чтобы что-либо пробовать. Я не хочу становиться обезличенной галочкой в его послужном списке. А на большее он не способен, учитывая утренний звонок девушки. Ну да, у его смартфона слишком уж громкий динамик.

— Оооооох, — тяну вслух, увидев, что музей с десяти, а сейчас только восемь утра.

На улице моросит противный дождь, волосы намокли и неприятно холодят кожу шеи. Я прячусь под козырек на деревянном крыльце и начинаю изучать режим работы, чтобы хоть чем-то себя занять.

Интернет не ловит, никуда двигаться по такой погоде не хочется. И, самое ужасное, я не помню адреса гостиницы, в которой ночевала. Приблизительную дорогу, наверное, могла бы найти. Но опять же дождь…

— Может быть, сядешь в машину? Здесь теплее.

Я даже подпрыгиваю от неожиданности.

Что? Откуда он здесь?!

Моргаю, но Рома и не думает растворяться.

— Я понимаю, что ты ответила «нет». Не скажу, что счастлив, но и позволить тебе заболеть не могу.

— Ты следил за мной? — Пропускаю мимо ушей всё, что говорит насупившийся блондин.

— Пришлось, — пожимает плечами. — Так сядешь или мы вдвоем промокнем и заболеем?

— Кто-то говорил, что закалён, — бурчу, но все-таки спускаюсь следом за ним. — Если не сложно, отвези меня к дому Ларки?

Лучше там, в подъезде подожду, чем на улице. Амурский прав.

— То есть, где угодно, но не рядом со мной, да, Юля?

— Ром, не начинай, — устало растираю покрасневшие пальцы.

Эти дни выпили из меня всю энергию, а Ромка вытягивает последние силы, потому что я сопротивляюсь. Пытаюсь, по крайней мере.

— Глупая, — он умудряется перехватить большими ладонями мои и теперь греет пальчики горячим дыханием. — Ледяная совсем. Ну куда ты решила бежать, м?

— Забыл добавить любимое слово, — проговариваю, отнимая руки. — «Убогая, беги быстрее» звучит привычнее.

Отворачиваюсь к окну и уговариваю себя потерпеть. Рассматриваю домики, которые мы проезжаем. Люблю такие места — в них куда больше души, чем в огромных человейниках. А, может, я просто привыкла к этому формату. Город мне, бесспортно, нравится, но я ощущаю себя в нём чужестранкой, которой позволили заглянуть в другую жизнь.

К счастью, машина Амурского тормозит у знакомого дома, и я переключаюсь с упаднических мыслей на рациональные: выйти, подняться на нужный этаж, устроиться на подоконнике, написать подруге.

— Куда ты? — Спрашиваю, когда Амурский выбирается следом за мной.

— Провожу.

— Не стоит. Здесь… спокойный город, — спотыкаясь на словах, отвечаю. Не хочу, чтобы он видел, куда именно я иду.

— Можно я хотя бы здесь сделаю по-своему?

— Делай. Окей. Я подожду, пока ты уедешь, и поднимусь.

Рома притормаживает напротив. Сверлит своими синими глазами и покусывает губы.

— Бабка спит, так? И ты собираешься сидеть в сырой парадке? Ты нормальная вообще, Сахарова?

* * *

Роман

Я реально ощущаю горечь на кончике языка, когда девчонка отскакивает и начинает пятиться назад, увеличивая между нами расстояние. Чё за бред происходит?

Я чем-то обидел? Быстро воспроизвожу последние часы рядом и не нахожу за собой ни одного косяка.

Но она отходит и это факт. Я напряжённо слежу за лицом Юльки, но кроме разочарования ничего не улавливаю. Так неприятен? Что-то не было заметно, когда она сидела на моих коленях и отвечала мне. Или это тупо благодарность за поддержку?

Я вдруг кривлюсь, потому что мысль мне не нравится. Но сомнения уже закрались в душу, а помноженные на поведение девчонки, приводят к одному выводу.

Неприятен.

Как кипятком ошпарили. Я еще и красноречивое вытирание губ припоминаю одновременно с тихим хлопком двери. В реале тихим, а для меня, как серпом по… Короче, торкает сильно.

Ушла. Сбежала.

Давлю в себе порыв броситься следом: никогда не бегал за девчонками и не намерен начинать. Не хочет? Как знает. Найду другую, достаточно щёлкнуть пальцами.

Минут пять нахожусь в прострации, гипнотизируя трещину на подоконнике. От неплотно закрытой рамы тянет сыростью и холодом.

И куда она собралась? Сто пудово не станет будить подругу. Значит, отправится гулять? В её тонкой куртке под дождем?

Да твою же мать, Сахарова!

Хватаю ключи от тачки и толстовку, и срываюсь вниз.

Реально, прошло не так много времени, но около гостиницы девчонки будто не было никогда. Я успеваю пробежаться вдоль здания в обе стороны в надежде увидеть её сидящей в кафе на первом этаже. Упрямая, блин. Её тупо нигде нет.

Прикидываю, куда могла деться. Варианта два — вокзал или домой к Шумковым. Хорошо, что первый вариант практически по пути. Газую и проезжаю метров двести на приличной скорости, но дальше приходится выжать тормоз: если ямы не совпадают, уже счастье.

Юльку замечаю случайно: она идёт, опустив руки в карманы и глядя под ноги. Судя по тому, что не реагирует на движущуюся сзади машину, увлечённо думает о своём. Хотелось бы, чтобы обо мне, но я, как мазохист, прогоняю её жест с вытертыми губами.