Конница бурь № 1

Из мысли кованное слово
Все ж «продвигается вперед»…
Трубой вонзается багрово
Глухою полночью завод.

  Идут со всех сторон Вселенной
  За вестью огневая весть.
  Отрадно стяг наш неизменный
  Над Миром взорванным вознесть!

Несут отчаянно и яро
Вперед – на подвиги – Слова.
Отныне нет земли, как шара,
Но есть единая Москва!

  Стегни коня, пришпорь покруче,
  Пусть кровь, пусть боль, и снова кровь…
  Сынов отважнейших и лучших,
  На бой идущих не злословь!

Не штык, во мысль разит твердыни
Веков прогнивших! Глянь вокруг:
Упало Солнце с тверди синей
В милльоны вытянутых рук!

  Молись и радуйся, сгорая.
  На эти в бурях города!
  Верь: революция такая
  Не повторится никогда!

Тут Мысль и Творческое Слово,
Тут грозных сил водоворот.
С ружьем из плена векового
Выходит празднично Народ.

  Пусть кровь, пусть боль, пусть блещут взмахи.
  Штыков, и пусть остры Слова, –
  Лежит покорная на плахе
  Времен проклятых голова!

В деревне

Праздник свободной Руси
Голубем сел на ветлу.
Новую дождь моросит
Весть голубому селу.

Лихо взрывает печаль
Новой гармоники звон.
Песню разгульную даль
Ловит, как птицу, в полон.

Будто, родился я тут,
Вырос над хатой ветлой.
Вечер в задумчивый пруд
Глянул вечерней звездой.

Новой гармоники лад
Ладит заливчато новь…
Месяц за вишневый сад
Выгнул высокую бровь.

«Крепко слушают околицы…»

Крепко слушают околицы
Вольной Воли грозный клич.
Рожь некошенная клонится
Слово новое постичь.

  – Гей, вы птахи бездомовые,
  Гей вы, соколы без крыл,
  Буйных ветров крылья новые
  День вам новый подарил.

– Камни золота тяжелого,
Спесь царя у ваших ног.
Я кладу на ваши головы
Снятый с месяца венок!

  Ухом туча с неба свесилась.
  Бельма выпучила мгла!
  Зорный стяг под хатой весело
  Степь родная подняла!

«Грудью простреленной вышел…»

Грудью простреленной вышел
Месяц над новой Русью.
Стяги Свободы над крышей,
Точно в озерах гуси.

Сжал огневыми руками
Землю мужик-Микула.
Волга широкая Каме
Бельмами Стеньки мигнула.

Глянул за пашни-поёмы:
Пахарь с винтовкой в поле!
Весело дню голубому
Петь грозовую Волю.

Ветер шумит по крову,
Только печаль не спрячешь:
Русь запрягается в Слово,
Будто ленивая кляча!

Михаил Герасимов

Скворцы