Контакт первой степени тяжести

– Каток ведущий. Тягач застрял наш. На Сывью. Каток, зубчатку срезало.

– Новый тащим. Помоги вылезти.

Временно не чуя постромок, геологи вылезли на гать и тут же, мгновенно, согнулись, упираясь руками в колени, глядя, как черное отражение неба шатается от их ног до самой осоки.

– Со станции, тащите?

– С партии. Со сто седьмой.

– Отстегнули б – постромки-то!

– А-а – потом опять надевать!

Один из геологов оторвал глаза от воды и, глянув тупо, махнул рукой, снова согнулся.

– Лошадей, – сказал он.

– У нас в партии лошади есть, – подтвердил второй. – Он вот и я.

В лесу тракт плавно ползет вверх, лужи на нем обретают основу. Обсохнув, тракт падает вниз. Лес уступает место разливу высохших берез, стоящих в рост, лежащих каменистых осыпей. Каждый камень, словно откинув на затылок земельную шапку дерна со мхом, смотрит удивленно на такую же белую, как и он, бересту. Ослепнув от белизны, от солнца, камень засыпает. Ему снится тракт, сошедший с ума.

А тракт все падает. Ручей.

Он увидел свое отражение в ручье, наклонившись попить, и – ужаснулся. В ручье играло и кривлялось, извиваясь на поверхности холодных завихрений хрустального ручья, перекошенное лицо. Его лицо. Выделывая фантастические гримасы, лицо в ручье тем не менее смотрело ему все время в глаза, не отрывая взгляда…

Переглядеть свое отражение оказалось не по силам. Из ручья смотрел ему в лицо дурак какой-то дураком. Дурак в шляпе.

* * *

– Открой, Наташенька, это я!

– Кто? – Наташа, проводница, не узнала голос, удивилась, но интонация стоявшего за дверью незнакомца была настолько теплой, дружественной, располагавшей к себе, что она сразу, ни секунды не колеблясь, открыла.

На пороге ее квартиры стоял Калачев. Наташа хмыкнула несколько разочарованно. В лицо-то она его узнала мгновенно – тот самый, из угрозыска.

– Что случилось? – поздоровавшись, спросила она.

– Ничего. Я знаю, Наташа, что вы слегка приболели. Но дело у меня, к сожалению, срочное.

– Ну, заходите.

– Спасибо, но я никогда не захожу, я всегда на бегу. И только два вопроса. От вашего ответа на эти два вопроса зависит судьба человека. И может даже – что и не одна. А много судеб. Скажите, прошу вас, честно ответьте мне – договорились? Вы согласны ответить мне честно, Наташа?

– Да, согласна.

– Вот эти двое… – Калачев полез за фотографиями.

– Да помню я, о ком вы говорите, помню!

– В ту ночь, двадцать четвертого, они спиртное пили? Бутылку коньяка, две водки, а?

– Две водки – да. А про коньяк не знаю.

– Вопрос второй. Сцепщик из Буя, Егор Игнатов, с ними в купе выпивал?

– Да.

– Тогда скажите…

– Только два вопроса. – Наташа показала на пальцах. – Два. Ведь только от них зависят судьба человечества, – ее голос звучал с откровенной присадкой горького сарказмом.

– Ну… – Калачев усмехнулся в ответ: – Два – так два.

* * *

Дорога превращается в корыто, и колеи исчезают. Кажется, будто с земли полосой сняли дерн, сняли кожу, и черная рана не сохнет, а лишь замерзает.

Через пять километров колеи возвращаются вновь, словно хлестнув пару раз по грязи. Грязь костенеет здесь, звонко хрустит, подмороженная. Мерзлая грязь костенеет. Гусеничные колеи устраиваются в ней поудобней и – вверх.

Вверх, вверх, вверх…

* * *

Сколько же в гору по этой грязи! Подъем, расхлюстанный ручьями с ледяной каймой. Обходы меж деревьев.

Мокрые ноги еле идут, еле толкают вперед.

Странно: течет со лба, хотя устают вроде ноги.

Снова трясина. Скала слева. Поворот направо. Прямая. Немного вверх. Триста метров вперед. Крутой рывок. Прямая. Опять рывок. Перед каждым подъемом – полузамерзшая лужа. Колеи слегка ополаскиваются в ней и бросаются вверх, словно на стену. Путь будто лежит на ступенях огромной лестницы, поросшей лесом. Дорога заранее знает, где чуть осыплется ступень к ее приходу.

Дорога стремится туда.

Пробег. Подъем. Снова пробег.

Тракт словно вылезает из подъемов на какую-то поверхность и покрывается удивительно выпуклым – странным – зеленовато-светящимся льдом…

Мохнатые стволы елей справа и слева закручены штопором…

Сухие их сучья запутались сами в себе.

Безлюдье и полная глушь. Уже пятьдесят километров, наверно, за спиной. Вечереет. Но полной, идеальной темноты не будет. Полярный круг вот он – рядом.

Тишина. Тишина абсолютная, ватная. Мертвая тишина. Как ее много тут – умершей в лесу тишины!

– Скажите, где живет вдова Аглая?

– А вон, зеленый домик третий слева…

…Аглаю Калачев увидел издали. Он точно так ее себе и представлял по акварели, подписанной «Николай Белов»…

– День добрый!

– Здравствуйте.

– А вам привет передавали!

– Ну? От кого же?

– От Бори. От Тренихина.

– Вот радость-то! – Аглая едва не сплюнула. – А вы-то кто такой сами?

– Я – знакомый Борькин. В командировке здесь, в Вологде. Да вот решил заехать в Шорохшу – думаю дом на лето снять. С семьей.

– Дом вы едва ли снимете целиком. А пол-избы – всегда.

– А где почище здесь?

– Вот выдумали! Где хочешь. Всюду чисто.

– Народ спокойный-то у вас? Я ведь с детьми.

– А что ж? Вон, дети, не видишь – полно детей бегает!

– Не очень пьют-то мужики у вас в Шорохше?

– Да как везде!

– А то Борька говорил, что ему на свадьбе глаз подбили…