Контакт первой степени тяжести

Намокшее пальто тянуло килограмм на пятьдесят, не меньше.

Да, это устье!

Никаких сомнений!

Хамбол буквально врезался в Лимбек: разноцветные потоки сталкивались, рождая сотни водоворотов у берега, образуя сильнейший косой сбойный вал на схлестке стремнин – косой общий сбойник, после которого весь поток голубел, принимал цвет сильнейшего – Лимбека.

– Х-ах! – услышал Белов, сдавленный вскрик у себя за спиной, на выходе из Чертовых щек.

Он повернулся и увидал – там, на последнем сливе, мелькнула надувная лодка, встала на дыбы…

«Простая двойка, совершенно непригодная здесь, – рыбу в пруду бы на ней ловить…» – мелькнуло в мозгу.

Белову показалось, что, встав на дыбы, серый овал лодки даже подпрыгнул там, вдали, над пенистым гребнем.

Переворот через корму – самый противный из оверкилей.

Две черные точки – головы – мелькнули на секунду в пенной яме ниже слива и тут же в ней исчезли.

Опустевшая лодка пару раз вертанулась на бочке, но вынеслась боком: вал опрокинул ее вновь: пустую и легкую.

На секунду лодка замерла, как вкопанная, в пенной яме, подрагивая под ударами кипящих, мечущихся там струй – темно-зеленых, пузырящихся.

Постояв, лодка медленно стала засасываться на центральный поток, увлекаясь стремниной.

Белов не спускал с нее глаз, ожидая увидеть руки, хватающие из воды ее скользкие бока, вцепляющиеся в обвязку.

Нет! Рук из воды не показалось.

Он резко перевел взгляд ниже по течению Хамбола – ведь человек – не лодка, он целиком в воде: его поток хватает жестче и несет быстрее.

Да, так и есть!

Мелькнула и скрылась голова, как поплавок.

Метрах в двух – вторая. Тоже скрылась.

Не раздумывая, Белов кинулся наперерез, прикидывая снос, скорость, расстояние. Плыть он не мог уже. Он мог только идти, идти по дну, борясь с течением.

Он вошел в реку и пошел – пошел к расчетной точке встречи с тонущими – торопясь, падая.

Он шел наперерез, борясь с безудержным потоком, шел до тех пор, пока воды безумного Хамбола не скрыли с головой, оторвали от дна и понесли как перышко, кружа в подводных струях.

* * *

– Союз художников? – спросил Калачев, набрав номер по справочнику. – Это говорят с вами из уголовного розыска. Старший инспектор по особо важным делам Калачев. Могу я с кем-нибудь поговорить по телефону, буквально пять секунд, с кем либо из тех, кто неплохо знает Николая Сергеевича Белова… Хорошо. Я подожду.

* * *

Их, видно, здорово проволокло по дну, так как голова Белова показалась первый раз над водой уже в Лимбеке.

Высунув лицо, он жадно хватал воздух, а его тем временем уже несло мимо косы, мимо стрелки.

Наконец его ноги надежно зацепились за камни дна, и сразу же вокруг него вскипел водяной бурун: он начал тормозиться ногами о дно, останавливаться. Бурун стал еще больше – он встал, остановился в потоке. Начал выходить: по грудь, по пояс. Откидываясь назад, едва не падая на спину, обеими руками он тянул за собой два безвольных бессильных тела. Он вытащил их на косу и сам упал рядом. Потом, превознемогая тяжесть и бессилие, Белов поднялся. Боже мой!

На берегу лежали Калачев и Власов.

Белов почувствовал: сознанье уплывает…

Последнее, что он увидел: Калачев зашевелился, подтянул руки-ноги, встал было на колени, но устоять не смог, сел и, словно мусульманин на молитве, ткнулся в гальку лбом. Власов задвигался тоже, вздохнул, и его тут же бурно начало рвать прозрачной водой.

Теперь Белов мог позволить себе снова упасть, отползти, положить лицо всей щекой на гальку. Все! Отмотался.

* * *

– Один вопрос: Белов по почерку – правша. – Калачев прижал трубку к уху. – А как по жизни? Тоже? Ну, спасибо.

* * *

Сердце Белова стучало так, что стало страшно: разорвется.

Оно стучало так с минуту.

– Ты… кто? – услышал он из-за спины какой-то странный, будто синтезированный голос.

– Я тот… кого вы ищете, – ответил Белов, не оборачиваясь.

– Ошибка! – хорошо знакомый голос прозвучал как-то чуть-чуть насмешливо. – Все наоборот, я – тот, кого ты ищешь.

Белов перевернулся на спину. Ни Власова, ни Калачева не было и в помине. Над ним стоял Борька Тренихин. Живой, здоровый и совершенно сухой.

– А эти где? Ну, двое – Власов, Калачев?

– Да это ж я и был. – Тренихин усмехнулся. – Ты ж знаешь, я же страсть люблю – с эффектом. Ну-к, оглянись!

Белов оглянулся. Там, за его спиной, горел костер. Дожаривались шашлыки на мангале. Около костра лежали бревна – для сидения. Он вдруг заметил, что и сам он, сам, – непостижимым образом одет в сухой, теплый комбинезон… И на ногах? И на ногах – унтайки.

– А хочешь, настоящее чудо покажу? – Борис оскалился и постучал себя по зубам: – Тридцать два. Родные. Сами взяли – и выросли! А?! Так-то вот!

Он жестом пригласил к костру.

– Так… Ох, извини, забыл… Что будем пить? – и, насладившись замешательством Белова, щелкнул пальцами.

В тот же миг возле костра явилась выпивка – без меры и без счета, как говорят – «в ассортименте»…

– Сам выбирай себе.

– Ты – старик Хоттабыч?

– Да. Есть немного.

– Ну, давай!

Тренихин снова щелкнул пальцами – в руках обоих возникли кружки, армейский стандарт – триста пятьдесят грамм.