Контрабандист

А может там и не протухшая рыба. Вполне допускаю, что внутри лежат мешки с кормом или чешуя – вроде она тоже где-то используется. Слали куда-то, да логист накосячил – загнал груз не на ту платформу. Ну а кто же хочет признавать свои ошибки? Вот Сиам и подсуетился – меня прислал, чтобы я тихо, без шума и пыли, оттащил чужое имущество по нужному адресу. Тогда ясно зачем петляю – не стоит светить место, откуда я вытащил этот конт. Прилечу, скину и в сторону. А будет какая проверка – я про получателя, или производителя, так всё путём. Вот он, родненький, стоит. А что ржавый? Ну… Условия хранения такие. Фондов так мало дают… Ай-ай-ай… Дайте денежек на модернизацию складов.

Эта схема выглядит вполне логичной и мои мысли переключаются на новую тему.

Переход, необходимые манипуляции, и Аврора выскакивает у очередных Врат.

А что если и вправду – груз я к производителю тащу? Назад, то есть, возвращаю?

Раз это морепродукты, то значит, что? Значит и море там есть!

Моё воображение рисует золотые пляжи, белую полоску тёплого и ласкового прибоя, девушек в ультра крохотных купальниках. Откуда-то сбоку в картину вплывает столик, на котором красуется высокий бокал с слоистым, разноцветным коктейлем. Лёгкий ветерок колышет поля белоснежного зонта, дарящего мне приятную тень. Появляется и девушка. В именно таком – минимальном купальнике. Она улыбается, наклоняется ко мне…

Переход.

Вспышка и вместо красотки чернота пустоты с искрами звёзд.

Отставить мечты! Я на работе!

Отвожу Аврору в сторону и запустив сканер выбираюсь из кресла. Надо размяться – до Лахтууна ещё три перехода, а у меня уже мысли разные, да нерабочие.

Отдраиваю люк в каюту – там, на койке, лежит пакет с десятком банок саморазогревающегося кофе. Вернее – его местного аналога с точно таким же вкусом, цветом и запахом. Взяв парочку возвращаюсь на место не забыв задраить люк.

Активирую первую и неторопливо пью горячий напиток, пока корабль ползёт к Вратам. Меня обгоняет точно такая же Аврора и я, чуть повернувшись в кресле, салютую пилоту банкой. Он неодобрительно качает головой – чудак решил, что я пиво глушу.

Пофиг.

Мой корабль – мои правила. Вот когда врежусь, или ещё как накосячу – вот тогда и кривите морды. Да и полиции местной на всё вокруг пофиг. Если на Станциях и планетах она ещё бдит, то в пустоте, или на тех же орбиталках, её днём с огнём не сыскать. Ну, по платформам понятно – большинство в частной собственности и доблестные служители закона если там и появляются, то только взятки ради. Или, когда действительно нечто серьёзное произойдёт. Я даже и не знаю что.

Убийство?

Труп за борт и готово – ищи его потом.

Ну – прилетят, и что? Такого-то ищите? Ну да, был. Улетел куда-то. Куда? Да мы и не спрашивали – свободный человек, наше-то какое дело.

А атаковать другие корабли здесь не принято. Угу, ладно. Не принято, так не принято. Нешто я против?

Переход.

До Лахтууна ещё двое Врат.

Пью кофе.

Устал. Однообразие утомляет похуже иной физической работы. Руки действуют без помощи мозга.

Выйти из Врат.

Прибавить тяги, отворот, встать – газ на ноль.

Сканер – окинуть безразличным взглядом таблицу. Есть.

Щёлк-щёлк – карта Сектора. Ткнуть пальцем в нужные Врата.

Колёсико масштаба тарахтит под мизинцем, рычаги шевелятся сами. Есть. Встал на курс. Разгон, кнопка прыжка.

Есть Врата.

Встать в очередь. Пофиг, кто именно впереди – дистанция безопасна?

Ползём.

Переход.

Кофе уже не помогает – глаза просто слипаются.

Повторяю весь цикл.

Врата.

Переход.

– Врата Лахтуун. Врата Лахтуун, – монотонно бубнит безжизненный голос.

Всё! Дошёл!

Теперь сдать груз – моя рука тянется вверх, готовая вызвать карту системы, но замирает на пол пути.

Станция!

Сиам не сказал – на какую именно сдать! А если их тут две? Или три? Мне что – между ними мотаться, ожидая пока заметят?

Неприятная мысль бодрит не хуже холодного душа, мигом сбрасывая сонное оцепенение.

Фуууухххх….

Одна. Одна – Станция-то!

Ну, пилот, ещё немного и всё. Домой!

Ложусь на курс и жму кнопку прыжка.

Белая вспышка выхода и я, сдавленно матерясь, едва успеваю увернуться от туши крупного корабля. Кто это – не вижу. Во всю работая рычагами кручу Аврору избегая столкновений.

Да что же это такое!

Всё пространство перед Станцией забито кораблями. Их тут десятки, если не сотни. Какие-то просто висят, расцветив корпуса стояночными огнями, другие медленно, и без особой цели, перемещаются взад и вперёд.

Однако.

Это что тут происходит-то? Авария? Станция на карантине? Блииин! И что делать?! Мне же груз скинуть надо.

Выбираюсь из толчеи уходя вверх. Там, доминируя над всем скоплением, висит огромная туша крейсера.

Ого – прикидываю его размеры, если он и меньше Гусеницы, то разве что самую малость, какие-то метры.

– На Авроре! – Правый экран вспыхивает и на нём проявляется силуэт боевого корабля: – Говорит крейсер "Блеск"! Куда прёшь, дебил! А ну, быстро в сторону принял! Не хватало чтобы ты ещё под нашим под брюхом лопнул! Учти – дерьмо с корпуса своим языком слизывать будешь! Быстро в сторону ушёл!

Вот тварь!

Он меня, меня – Вольного пилота так?!