Координатор

Дальше султан сказал прочувственную речь, всё равно ничего не понял, и кивнул жене, а та передала желание Язиру, после чего последовал повторный мощный пинок, и я снова оказался где-то в темноте. Хм, судя по очертаниям строений вокруг, квест начинался с того же места, и видимо времени. Готов поспорить, сейчас ночь с двадцать первого на двадцать второе июня, и я нахожусь в центре Брестской крепости. Стараясь не стонать, потирая, скорее массируя пятую точку, хорошо отбитую, я аккуратно двинул в сторону ближайших казарм. В этот раз убегать я и не думал. Для начала, не в той физической форме, у меня ноги заплетались, а потом, в этот раз я твёрдо решил, участвую в обороне. Своему везению я верю, несмотря ни на что, надеюсь выживу и выберусь, но точно поучаствую. Нет, мне без магии незаметно из крепости не выбраться, амулетов-то нет, так что постараюсь выжить тут. По крайней мере в будущем, если выживу, мне будет чем гордится.

Двигаясь так, неловко переставляя ноги, боль постепенно сходила, да и разошёлся я, размышлял о том, что только что произошло во дворце султана Багдада. Думаю, при первом посыле сюда, Язир заметил у меня магические предметы, и сообщил султану, тот решил, что для меня это слишком жирно и решил исправить ситуацию. Может быть сразу, но видимо защита помогла, пока Язир наконец меня всё же не нашёл и не доставил к тому. И вот, лишив меня магии и всех запасов, отправил обратно. Да, лишён я всего, но и моими запасами никто не сможет воспользоваться, только я. Так что обломятся те. Отправят в сокровищницу и всё. Поэтому при мне остался лишь немалый боевой опыт, ну и другой опыт, включая вождение или пилотирование разной техники, что на начальном этапе вполне неплохо. Стреляю я очень хорошо, не всякий снайпер повторит мой результат. Так что повоюем. Мне нужно сбросить всё с себя, всю шелуху и эмоции, и оборона крепости, это то что мне нужно, где на переделах сил нужно будет сделать всё чтобы выжить. Не думайте, это не сиюминутное желание, а вполне обдуманное решение. Тем более я успокоился, и понял, что всё не так и плохо. Ну лишили меня магии, однако я молод и у меня вся жизнь впереди. Главное прожить её достойно, что я и собираюсь сделать.

А пока я подходил к крыльцу казармы, где курило двое командиров, что тревожно прислушивались к гулу моторов за Бугом, успел накидать план что и как делать. Буду играть попаданца. Из сорок пятого. Всё для этого при мне было. Одет я был в обычную одежду горожанина, костюм с пиджаком, туфли. Вот только лётный шлемофон на голове всё дело портил. Точнее я сыграю так чтобы и тот был принят местными для подтверждения моего переселения. В карманах было практически пусто, только армейская газета «Заря» сорок первого года, свёрнутая, в кармане лежала. Хорошо порвать не успел, целая. Там описывался беспримерный подвиг советских воинов при защите Минска. Все даты тоже были. Немного денег на кармане, часы наручные отобрали, перочинный нож, и коробок спичек, вот и всё. С этим со всем я и подошёл к крыльцу:

– Кто там? – окликнул меня один из командиров.

– Простите, не подскажите где я? А то у нас в пионерским лагере, после волейбольного матча пошёл в туалет, только зашёл в кабинку как раздался хлопок, и я тут оказался, не понятно где. Мне подскажите где? А то мне уже начинает казаться, что надо мной сильно пошутили.

– Это Брестская крепость, – ответил тот из командиров, что ещё не докурил, первый уже погасил бычок.

– Брестская крепость?! А как я из Подмосковья оказался в Белоруссии?! Да и разрушена крепость вся артиллерийским огнём. Давно уже. Немцы постарались в начале войны, в сорок первом.

– Давно говоришь? – с явными нотками озадаченности, проговорил тот первый. – А какой сейчас год?

– Сорок пятый конечно. Лето у нас… Чёрт, у меня же концерт в госпитале где излечиваются воины, пораненные в войну.

– Хм, так ты артист?

– Музыкант, исполняю песни собственного сочинения о войне. Вы, наверное, меня слышали, на прошлой неделе по всесоюзному радио выступал с шестью песнями.

– Проходи в штаб батальона. Пообщаемся. Кстати, как тебя зовут?

– Руслан Николаенко. Московский детдом номер Сто Девять. Его осенью сорок первого создали.

– Украинец?

– Отец. Он погиб летом сорок первого при обороне Таллина. Пулемётчиком был.

– Хм, интересно

А когда мы зашли в освещенное помещение я сделал удивлённый вид, рассматривая двух старших лейтенантов, и спросил:

– А почему у вас форма устаревшая? Её же отменили ещё в сорок третьем, когда погоны вводили?

Перекатившись на бок, я замер, чувствуя, как над головой, почти коснувшись спины, свистнуло несколько пуль. Пулемётчик, что засел в зарослях, был мастером своего дела и строчил точно и убийственно.