Короче, Склифосовский! Судмедэксперты рассказывают

И не успела закрыться за секретарем дверь, как перед его мысленным взором снова, в который уже раз, встал тот далекий день в сентябре, 12 лет назад: вот он, закинув карабин за плечи, идет в тайгу, вот он слышит глухой стрекот летящего вертолета, вот крик его друга о том, что надо поторапливаться, что если до завтрашнего вечера не успеем вернуться, то вертолет улетит без них.

Еще он вспомнил утренний туман над тем озерком и движущуюся по кустам фигуру медведя. Он почему-то испугался: а вдруг зверь бросится — озеро-то узенькое, снял карабин и, почти не целясь, выстрелил в зверя. Он так и не понял, попал в него или нет. Просто вспомнив, что в патроне был всего половинный заряд пороха, он понял, что если и попал, то серьезно медведя повредить не смог. Тогда он вернулся к палатке, и они, собравшись, тронулись к вертолету. Еще ему вспомнился и тут же зазвучал в ушах неправдоподобно тихий и очень глухой звук выстрела — уменьшенный заряд, да и туман сделали свое дело…

Просидев так не менее часа, прокурор взял чистый лист бумаги и в правом верхнем углу листка решительно написал: «Прокурору… области, государственному советнику юстиции… от…»

Сказав это, Игорь замолк. Молчали и все остальные. Наконец, Самуилыч, откашлявшись, непривычно тихим голосом спросил:

— И что? Дальше что с прокурором сталось?

— А вот этого я не знаю. Вот то ли не запомнилось, то ли вообще не знал. Так что пусть каждый сам придумает, как сложилась дальнейшая судьба прокурора…

* * *

— Да-а, — протянул Михаил, — а не поторопился ли он, написав прокурору области? Судя по всему, он написал докладную о…

— Ага, докладную о раскрытии убийства двенадцатилетней давности, — как всегда, насмешливо сказал Серега Бурков, — и о своих заслугах, типа: пришел, увидел и раскрыл!

— Вот так бы и треснул по ушам, чтобы не перебивал старших! — с досадой бросил Михаил и, сердито попыхтев, закончил: — Я вот о чем: не мешало бы ему сначала дождаться результатов трассологии, а то вдруг отстреляют его карабин, а пули-то не те окажутся?

— Ой, простите! — встрепенулся Игорь. — Совсем забылся. Я же это знаю точно — экспертиза однозначно идентифицировала пулю из трупа со стволом карабина прокурора. А написал он сразу потому, что была у него внутренняя твердая уверенность в том, что именно он убил, и фактически да, преступление раскрыто. Надо у юристов поинтересоваться: применим к нему закон об истечении срока давности или нет?

— В общем, переиначив поговорку, — подытожил Самуилыч, — можно сказать так: было у большого областного прокурора в том городке три маленьких прокурора. Два умных, но бессовестных, и один «дурак», но совестливый и порядочный. А вообще, — чуточку подумав, добавил он, — городок во всем виноват! Ну не приживаются там порядочные представители прокурорской фауны. Видать, аура не та!

«Белый Беспредел»

Глава 1

Едва Самуилыч закончил свою короткую речь, как вскочил Сашка Брюханов и с азартом проговорил:

— А можно я? Игорь мне напомнил… У нас в районе был подобный случай, интересный. Я и забыл про него, только тут не о прокурорах, а о стрелке и пулях и… еще кое о чем. Рассказываю? — переспросил он и тут же начал рассказ. — Эта история произошла 1 января — вернее, она началась в этот день, а длилась без малого два года. Итак, вторая половина первого дня Нового, 1995 года…

На улице было не по-зимнему тепло. Яркое солнце светило так, что, казалось, весна, заблудившись после бурной встречи Нового года, перепутав январь с мартом, приоткрыла свои голубые, весенние глазки и, глянув на мир, осветила его отнюдь не январским теплом и светом… Во дворе просторного загородного и фешенебельного по тем временам дома прямо у крыльца курили четверо мужчин и, щурясь на яркое солнце, лениво переговариваясь, вспоминали прошедшую новогоднюю ночь. Настроение у всех было под стать погоде — безоблачное и к тому же уже подогретое хорошими и дорогими напитками.

— «Братаны», а правду говорят, что если первые дни Нового года теплые, то весна будет поздней и холодной? — спросил полненький, невысокий мужчина, чем-то смахивающий на того самого пресловутого мартовского кота.

— Брехня… — добродушно протянул крепкий и наголо бритый молодой парень.

— Мужчины! — раздался с крыльца женский голос. — Шашлыки готовы, к столу-у-у!

— Идем, идем, — побросав сигареты, они потянулись в дом.

— Папа, а ты что? Шашлыков не хочешь, да? Сытый, да? — гортанным голосом спросил высокий мужчина, по виду кавказец.

— Сейчас, докурю, еще чуточку подышу и приду, — ответил Котофеич.

— Э-э-э, смотри, рискуешь без шашлыка остаться, да, — сказал кавказец, и Котофеич остался один. Он повернулся к солнцу и, подняв голову, подставил лицо под его яркие, даже теплые лучи. Лучи солнца Нового, 1995 года.

А в комнате начиналась вторая серия встречи Нового года, как водится, плавно перерастающая в банальную пьянку. Когда выпили по первой и разложили шашлыки, кто-то сказал, обращаясь к женщине, стоящей у электрической плиты: