Король и пешка (фанфик Сумерки) (СИ)

- Мне нужны карты. Сейчас! - Резко, будто отрепетировано проговорил он. - К черту Америку и Европу. Игральные карты для покера! - Моя нога уже начала затекать, но он, похоже, не собирался ее отпускать. Сунув телефон в карман, он наклонился к моему уху...

- Ты будешь сверху... если выиграешь. Идет? - Его зубы прикусили мою мочку.

- Идет, Эдвард. - Он отпустил мою ногу и ушел в сторону кухни. Через секунду в его кухне загорелся свет. Поправив подол платья, я последовала за ним.

Мерзавец избавился от пиджака, бросив его на пол, рядом с холодильником. Вероятнее всего, мы будем играть здесь. Присев за стол, я сложила руки перед собой.

- Хочешь что-нибудь выпить? Могу предложить розовое шампанское.

- Да, спасибо.

Он открыл дверцу холодильника и удивленно уставился на полки. Мерзавец не двигался, молча изучая устроенный мною порядок. Я еще и за это отхвачу?

- Мм... я рассортировала бутылки... в зависимости от градуса...

- Я вижу. - И он безошибочно нашел красивую пузатую бутылку шампанского. Захлопнув холодильник, он принялся искать бокалы, без разбора открывая дверцы шкафчиков...

- Эдвард, верхний слева. - Я хорошо запомнила те высокие узкие бокалы, когда проводила ревизию, пока мерзавцу зашивали грудь.

Поставив на стол два изящных бокала, он ловко откупорил бутылку с приглушенным хлопком. Разлив шампанское по бокалам, он поднял свой и, чокнувшись с моим, продекламировал:

- За мою победу. - Криво улыбнувшись, мерзавец залпом выпил все содержимое, складывалось ощущение, что его мучила дичайшая жажда.

Зашумел приближающийся лифт, затем раздались уверенные звучные шаги.

- Сэр, ваши карты. - Я не стала оборачиваться, просто посчитала это неуместным.

- Положи на стол и можешь быть свободен. - Эдвард повторно наполнил свой бокал.

- Да, сэр. - Крупный мужчина в черном пиджаке аккуратно опустил коробочку с картами на стол, при этом держась как можно дальше от меня, будто я была чумной, и ушел.

Мерзавец сел напротив, снял запонки и закатал рукава рубашки по локоть.

- Не против, если я сдам? - Он приподнял одну бровь.

- Можно подумать, мое слово действительно что-то решает.

Он усмехнулся: - А ты неплохо меня узнала, да?

- Вообще-то, плохо, Эдвард. - Он ничего не ответил, и я продолжила: - Эммет твой родной брат? - Мерзавец деловито тасовал карты.

- Почему ты спрашиваешь?

- Потому что вы не похожи внешне и... отношения между вами не слишком родственные.

- Он мой родной брат, просто мы пошли в разных родителей. - Мерзавец вынул из колоды двух джокеров и отложил их в сторону.

- А что насчет отношений? - Я склонила голову набок.

- Эммет хочет, чтобы после него кресло босса занял его сын.

Немного поразмыслив и сделав глоток шампанского, я спросила:

- Значит, ты конкурент? Ты хочешь стать боссом?

Он посмотрел прямо в мои глаза, да так, будто я его оскорбила.

- Нет. Джаспер не хочет становиться боссом. И, смотря правде в глаза, он и не может стать боссом, чтобы там себе не выдумывал его папаша.

- Тогда... причем здесь ты? Я не понимаю.

- Притом, что Джаспер не может сказать об этом своему отцу. Ему оказывают честь, уважение, доверие... от таких предложений нельзя отказываться. - Одна карта красной рубашкой вверх легла передо мной, другую он положил перед собой. - Несколько лет назад Джаспер попросил меня занять это место, когда его отец отойдет от дел. Мальчишка смышленый, он не хочет тратить свою жизнь понапрасну. Проблема в том, что в открытую рокировку провернуть мы не можем. Играем в темную. Джаспер умышленно совершает ошибки, отодвигая от себя кресло босса как можно дальше, а я... а я держу удар. - Еще одна карта, проскользив по гладкой поверхности стола, остановилась передо мной. Взяв и себе вторую карту, мерзавец отложил колоду чуть в сторону.

- Джаспер не хочет тратить жизнь понапрасну... а ты хочешь?

Уголки его губ приподнялись.

- Я и так по горло в этом дерьме. Ничего не изменится. А мальчишке есть, что терять.

- Ты не думаешь, что Эммет тебя убьет?

- Пока я слишком полезен для организации. - Он постучал указательным пальцем по лбу. - Но когда-нибудь, конечно, убьет. Если его не пришьют раньше.

- И ты... не боишься?

- Я уже видел смерть. В ней нет ничего страшного. - Он глотнул из бокала.

- Имеешь в виду смерть своей мамы? - Я рисковала, играла с огнем... но было слишком соблазнительно узнать о нем как можно больше.

- Откуда ты знаешь? - Он замер, вглядываясь в мои глаза.

- Интуиция. Так, я права?

- Нет, детка, ты не права. Чужая смерть – это другое. Она намного страшнее, чем своя собственная. Можно практически безболезненно пережить свою смерть, но не смерть близких людей. - Боже, как же я верила ему. Я отчетливо помнила, что значила для меня смерть Джейка. Больнее быть просто не может. Смерть – это легкость... Жизнь сложнее.

- Так значит, ты уже умирал.

- Да, детка, клиническая смерть. Шесть секунд. - Он сдал флоп. Пока что три карты смотрели рубашками вверх. Но мне было не до каких-то дурацких игр.

- И после этого ты начал читать мысли, так? - Я знала, что у людей, переживших клиническую смерть, иногда открываются какие-то экстрасенсорные способности.