Король на горе

Метров сто до него. Но идет как-то странно. И сидит в воде слишком глубоко. Едва ли не по самые весельные лючки. С чего бы, интересно? Притом что гребут свеи изо всех сил и даже не парятся о безопасности. Щиты так и висят на бортах. Никто никого не прикрывает.

– Бури! – крикнул я. – Второй драккар!

…И тут в меня едва не угодило копье. Спасибо Тьёдару – подбил краем щита вверх. А еще одно копье чуть не лишило меня любимой девушки!

– Заря! Вниз! – заорал я замешкавшейся подруге. Только ей. Бури и Вихорек уже соскочили на палубу, оказавшись вне видимости свеев на первом драккаре. Те, надо отдать им должное, второй раз нахрапом не полезли. Сменили тактику на безусловно выигрышную: засыпали нас копьями. Мне досталось три. Практически сразу. Пришлось отбивать, поскольку в строю не очень-то поуклоняешься. Результат: одно отбито, два – в щите, сразу ставшем практически неподъемным. В ту же секунду мозг выдал решение: нам конец. И тут же как по заказу без всяких предварительных танцев-таолу из-за моей спины выпрыгнул Белый Волк.

Ну что ж! Хоть потанцуем перед кончиной!

Мир засиял. Я отшвырнул попорченный щит и вспрыгнул на борт, краем уха уловив знакомый берсерочий рык: братишка тоже сообразил, что к чему, и включил режим «турбо». В данном случае режим «последнего шанса».

Толчок от борта… В меня летит копье… Мимо! Еще одно – в живот. Я, изогнувшись еще в прыжке, пропускаю его вскользь по броне, приземляюсь на вражеский щит (край лупит в лицо держащего щит свея), росчерком Вдоводела перечеркиваю шею и, соответственно, жизнь еще одного свея, приземляюсь на палубу, приседаю, гася инерцию прыжка, и в повороте подсекаю сразу двоих: одному напрочь снося ступню, второму до кости вспарывая икру. Они еще падают, когда я, распрямляясь и продолжая вращение, избегаю удара топором, срубив держащую его руку. И тут же ныряю под копейное древко, выброшенное мне навстречу, колю Вдоводелом под мышку копейщику, которому сегодня определенно не везет. К полученной от меня ране добавляется удар копьем в спину. Целили в меня, но меня на этом месте уже нет. Я – ветер, скользящий меж древесных стволов. Я скольжу, а мое волшебное перо, мой легчайший и стремительнейший меч, быстрый, как стрекозиное крылышко, – он поет, рисуя на стволах-телах короткие росчерки, вскипающие алыми брызгами.

Я смеюсь от невыразимого счастья. Я пою вместе с моим клинком и мечтаю лишь о том, чтобы наша песня длилась и длилась…

Но она, как всегда, заканчивается слишком быстро.

И я, как водится, в толпе врагов. Хорошо хоть не один против всех. Рядом рычит Свартхёвди. В левой руке у братца меч, а в правой…

Блин! Это же хогспьёт Палицы! И я не слышу рева моего второго берсерка.

Но думать некогда. Медвежонок справа, но слева, спереди, сзади – злющие, вопящие от ярости свеи. Им очень хочется меня прикончить. Но я – категорически против. Нырок под железку копья, укол навстречу – к локтевой сгиб, разворот (очень вовремя) – еще одно копье проходит в сантиметре от моего носа, захват древка, рубящий удар по кисти, снова разворот, подшаг, отбив древка топора сильной стороной меча, левой – захват края щита снизу (у небольшого роста есть свои преимущества), рывок и укол снизу, в пах. Да, больно! Ну извини! Получить топором по лицу тоже было бы весьма неприятно.

Толчок щитом в спину бросает меня вперед. Я неудачно спотыкаюсь о труп и падаю под ноги сердитого свея в синих штанах. Свей радостно лупит меня краем щита по подставленному предплечью (очень больно!), не дав подняться, и с гиеньим уханьем пытается воткнуть меч в мою несчастную тушку. Металл скрежещет о металл… Свей опрокидывается назад со стрелой в горле. А я наконец-то встаю…

И получаю чем-то тяжелым по задней части шлема с такой силой, что валюсь опять. Под ноги, вернее под секиру, яростно вопящего викинга…

Который начинает вопить намного громче, когда в падении я ухитряюсь всадить Вдоводел ему в ляжку. Викинг промахивается, секира втыкается в палубу. Я цепляюсь левой за браслет на лапе викинга и рывком встаю на ноги, одновременно выдергивая меч. Викинг вопит еще громче, брызжет слюной в лицо, пытается отпихнуть меня щитом, выворачивает правую руку…

Промельк стали, чавкающий хруст (иначе не скажешь), волосатая викингова башка спрыгивает с плеч, кровь брызжет вверх. Я успеваю увернуться (зальет глаза – конец), отпускаю руку, перехватываю древко топора и выдираю оружие из пальцев мертвого свея. Он уже в Валхалле, ему ни к чему, а мне – пригодится. Уже пригодилось. «Бородкой» секиры я цепляю щит ближайшего свея и втыкаю Вдоводел ему в почку. Вместо нормальной брони на свее обычная кожаная куртка, так что встрече почки с франкским сварным булатом ничто не мешает. Включая и самого свея, который был слишком занят, потому что через плечо соратника пытался достать копьем… Скиди.

Вот как! Значит, мои парни уже на вражеской палубе!

Хорошо это или плохо, я пока не знаю. А вот рубануть мечом по толстой шее свея, увлеченного поединком со Скиди, это определенно хорошо.

Плохо, что мне не оглядеться. Здоровые все, как шкафы. Заслоняют.