Королева бабочек

Уже ближе к вечеру они вернулись в Веснянку. Пока Ждан по-честному перегружал половину рыбы в берестяной короб, предоставленный кузнецом, Голуба прошептала – Игорю на ухо:

– Я приду к тебе ночь. Жди…. Может, приду. А может, и нет…

За оконным стеклом безраздельно царствовала-властвовала угольно-чёрная, абсолютно-бесшумная ровенская ночь. Луна и звёзды были скрыты за плотными серыми облаками, пришедшими вечером со стороны морского побережья.

Игорь тревожно ворочался на скамье-кровати, а его неутомимый внутренний голос язвительно нашептывал: – «Переживаешь, братец, мол, придёт или не придёт? А если придёт, то что с ней, молоденькой сумасбродкой, собственно, делать? То бишь, вступать или же не вступать – с милейшей Голубой – во взрослую интимную связь? Я – на твоём месте – не парился бы с разными этическими и моральными аспектами, а непременно бы – вступил. Причём, многократно, по полной программе и с удовольствием…. Всё понял, умолкаю. Сам разбирайся. Моралист хренов…».

Когда за окошком начало заметно сереть, в стекло, тихонько звякнув, ударился маленький камушек.

«Пришла-таки!», – отгоняя вязкую дрёму в сторону, обрадовался развратный внутренний голос. – «Ох, уж, эти девки! Неймётся им, шалавам…».

Игорь, накинув на плечи суконную свиту и вдев босые ноги в войлочные боты, доставшиеся ему в наследство от покойного мужа Мирины, вышел – через светлицу и сени – на крыльцо и, оглядевшись по сторонам, тихонько позвал:

– Голуба, ты? А чем это пахнет? Чем-то – до боли – знакомым…

– Извини, Гарик, но молоденьких и страстных девиц поблизости не наблюдается, – насмешливо известил хриплый старческий голос. – Это я, Ведун, тебя побеспокоил…. Зачем разбудил? Белый иней выпал на траву. Вам пора в дорогу.

Глава тринадцатая Сизые болота

Старик сидел на нижней ступени крыльца и невозмутимо, пуская в предрассветное небо ароматные табачные кольца, покуривал короткую чёрную трубку.

«Здравствуй жопа – Новый год!», – незамедлительно отреагировал невоспитанный внутренний голос. – «Зорго, ведь, чётко говорил, мол: – «Ни в Славянке, ни во Фландрии, ни на Островах табак не выращивается…». Как же тогда прикажете это понимать? А, мать вашу? Вязкая слюна уже медленно потекла по мужественному подбородку…».

– Наверное, хочешь покурить, Гарик? – понимающе хмыкнув, предположил Ведун.

– Хочу, но не буду. Решил бросить. Зачем же нарушать обещания, данные самому себе?

– Молодец! – похвалил старик. – Всё правильно понимаешь. Хотя, теперь я тебя не понимаю до конца…. Где же ты, отрок странный, приохотился к курению?

– Не помню. Я же – варг…. А откуда у тебя, уважаемый пилигрим, взялся табак? Курительная трубка?

– Конечно, из южной Фландрии. Только там можно достать это ароматное снадобье.

– Там выращивают табак? – сглотнув слюну и зябко поёживаясь от утреннего холода, уточнил Игорь.

– Нет.

– А откуда же он берётся?

– Фландрийская заветная тайна, – несуетливо выбивая курительную трубку о подошву поршня, сообщил Ведун. – Это как у южных вятичей – жёлтое железо. Или же у северных – белое…. Понимаешь?

– Понимаю. А, вот, Живой Божок, обитающий в северных пределах Славянки…. Ты видел его?

– Видел. Даже разговаривал с ним несколько раз.

– И, как? – заинтересовался Игорь. – Кто он такой?

– Трудно сказать однозначно. С одной стороны, настоящий Бог, умеющий видеть – сквозь землю – белое железо, двигать взглядом всякие предметы и читать мысли людей. С другой же стороны, обыкновенный маленький ребёнок. Только каменный…

– Каменный? Это как?

– Обыкновенно, – поднимаясь на ноги, вздохнул старик. – Каменная статуя размером с годовалого ребёнка. Но только с живыми человеческими глазами…. Буди, Гарик, Борха и Ждана. Я же дошагаю до дома, где живут братья Свен и Пегий, постучу в окошко. Вам, молодцы, пора в дорогу. Помнишь, как поётся в той моей песенке – про сливовое вино?

– Помню, дедуля. Ждёт дорога нас – неотвратимо. Словно – в сентябре – дожди…

– Тьфу-тьфу-тьфу! – торопливо сплюнул через левое плечо Ведун и, старательно постучав костяшками скрюченных пальцев по доскам крыльца, объяснил: – Это я на предмет осенних затяжных дождей. Вам они нынче не к чему…. Ещё одно. Не надо излишне шуметь. Пумбо, не дай Перун со Сварогом, проснётся и бучу учинит, мол, почему его не берут с собой…

«Братец, в сенях лежит связка ровных дощечек», – напомнил о своём существовании внутренний голос. – «Предназначены, наверное, для сезонного ремонта бочек и бочонков. Надо будет обязательно захватить эти дощечки с собой. И маленькими гвоздями стоит разжиться. Как это – для чего? Если в Жёлтом ущелье закончились крупные самородки, то придётся заняться промывкой золотосодержащего песка. Десять таунов золота – совсем и не шутка. Их ещё надо умудриться набрать-добыть…. А как промывать песок без дельных лотков? То-то же…»

На долю каждого члена «золотого» отряда досталось по большому плетёному коробу, оснащённому наплечными ремнями.