Королева мертвых

Начальник отдела специальных расследований взглянул на часы. Сначала все же нужно навестить этого друга, у кого убитый был перед самой смертью. А кабак оставим на потом…

Олег начал злиться. И прежде всего на себя. Глупо было полагать, что в девять вечера директор типографии будет на своем рабочем месте. У «белых» людей нормированный график. И начальник отдела должен был это предвидеть. Просто на ожидание и желание вписаться в чье-то расписание у него не было времени.

Теперь он стоял в холле здания типографии и вполуха слушал секретаря. А служащий вещал о занятости своего патрона, о плотном графике, о том, что директор никак, ну, просто никоим образом не мог заинтересовать правоохранительные органы. И так далее и тому подобное.

Олегу было скучно. Что еще больше подогревало раздражение.

Он знал все заранее. Чуть поднажать, припугнуть повесткой, дать понять, что может устроить утечку в СМИ, что приход с ордером сильно подмочит репутацию типографии в целом и реноме директора в частности.

Любая подобная фраза, и секретарь занервничает, начнет потеть и выкручиваться. В результате все равно проговорится, где найти его начальника прямо сейчас или как застать его на рабочем месте прямо с утра.

Предсказуемо.

Снова скучно.

Пока Олег давал секретарю возможность пыжиться, показывать его важность, рассуждать о занятости и высоком положении директора. А заодно начальник отдела осматривал холл.

Он представлял себе типографию немного иначе. Пыль, смрад, полумрак, станки и шум. Производство, одним словом. Но тут были ковры, люстры, комфортные зоны ожидания. А еще ресепшен.

— Вы сдаете помещения в аренду? — спросил Олег, прерывая «тронную» речь секретаря.

— Что? — смутился служащий. — А! Да.

— Офисы? — уточнил полицейский.

— Офисы, цех, студии, — стал деловито перечислять секретарь, быстро превратившись в агента по недвижимости. — Само производство занимает лишь левое крыло, первый и второй этажи. Остальное сдаем в аренду.

— Федотов у вас был вчера, — обдумывая что-то, напомнил Олег. — Насчет аренды?

— Конечно, — тут же снова раздулся от важности секретарь. — Евгений Игоревич курирует местное художественное общество. Несколько его протеже арендуют у нас студии. Кажется, он хотел расширить договор…

У Олега зазвонил телефон.

— Да, Надюша. — Он тут же забыл о секретаре.

— Олег, — она всегда немного смущалась, обращаясь к начальнику по имени, — я еще в агентстве. Тут на рабочем столе убитого есть ежедневник. Вернее, планинг. И сотрудники говорят, что их начальник был очень строг в этом вопросе.

— А! — усмехнулся Олег. — Раб тайм-менеджмента?

— Да. — Его насмешки ее тоже смущали. — Тут прописаны все его встречи, и что еще интересно, он ставил отметки о выполнении планов.

— К чему это? — Олега нервировало все.

— Одна из этих встреч, — пояснила Мышка. — О ней никто из сотрудников ничего конкретно сказать не может. Вечер, за два дня до его убийства. Восемь часов вечера. Причем тут были сначала другие планы, но они все перенесены.

— То есть он срочно изменил график ради этой встречи? — Деталь его заинтересовала.

— Да, — подтвердила подчиненная. — И вот об этой самой встрече никто тут ничего не знает.

— Что там записано?

— Только одна буква, — почти театральным торжественным тоном выдала Мышка. — Ха.

— Что за «ха»? — усмехнулся цинично Олег.

— Но ведь никто и не знает, — смутилась Надя. — И… может, это вообще не «ха», а «икс».

— Ладно. Понял. — Тема была интересной.

Возможно. Но пока начальнику отдела было не до того.

Он стал убирать телефон в карман под занудное бурчание все еще что-то объясняющего ему секретаря, когда услышал стук каблучков.

Стук был размеренным. Не нарочито медленным, не дробным. Женщина просто шла.

Олег нашел глазами источник шума. Сначала увидел туфли на высоченных тонких шпильках.

Как и многие мужчины, он всегда и прежде всего отмечал женские ножки. Именно каблуки и изящные лодыжки. Ведь они формируют женскую походку.

Здесь все было как надо. Далеко не все дамы умеют носить каблуки. Да еще так, будто перемещаются не в брендовых дорогущих и малоудобных туфлях, а в обычных тапочках.

Этой женщине было комфортно.

Олег поднял взгляд выше.

Дорогой деловой костюм. Черный. Приталенный пиджак, зауженная юбка… И все четко, идеально подогнано по фигуре. Нигде не жмет, нигде не провисает. Ни морщинки на ткани. Это тоже удавалось не многим женщинам. Носить одежду тоже надо уметь. Из-под ворота пиджака выглядывал яркий рубиново-красный шелковый топ. А дальше…

В меру симпатичное лицо, не броское, не смазливое и не вызывающее. Приятное, и… живое. Чуть заметный умелый макияж, строгая прическа…

Олег чуть нахмурился.

Из пучка были выпущены несколько локонов справа. Левое ухо оставалось открытым. И в нем блестела серьга. Одна серьга! С немаленьким и явно натуральным, опять же, рубином…

Кроваво-красный, в белом золоте. А может, и в платине. Так же, только на левой руке, был браслет, явно в пару к серьге. И все.

Никаких больше украшений, ярких аксессуаров и прочего. Лаконично, строго, стильно.

Наконец Олег встретился с ней взглядом.