Корректор жизни (СИ)

А как тулово твое раздобрело, брат,

Раздобрело, брат, не повдоль, а всё пСперек,

Больно много уж оно потрудилося,

потрудилося да за столько лет!

А который годик-то тело трудится,

День и ночь чегой-то там делает?

А не сорок ли с лишком лет прошло,

А не девять ли годков сверху сорока?

Да, уж точный счет тем годкам настал,

К девкам шастать он, поди, перестал, -

Через год ему, знать, полтинничек,

Вот ужо и поглядим, именинничек!

11 июля 1999 г.

* * *

Я Пушкиным хочу быть после смерти,

Я после смерти быть Толстым хочу,

При жизни быть хочу, поверьте,

Как на духу скажу вам, не смолчу:

Богатым и здоровым,

красивым,

знаменитым,

Удачливым,

любимым,

даровитым,

Объездить мир,

построить дом,

Взрастить детей и внуков,

всех любить,

Сад,

лес,

и виноградник

посадить,

Не знать болезней,

горя

и врагов -

Вот,

граждане,

по сути

я

каков!

1998

* * *

Кем был я в жизни?

Сыном,

братом,

Студентом,

аспирантом,

кандидатом,

Ученым,

инженером,

вокалистом,

Отцом и мужем,

финансистом,

Биржевиком,

директором,

соседом,

Был даже, братцы,

киноведом!

Кому-то другом

был,

кому-то и остался,

Но так

никем я

и "не состоялся".

Что дальше?

То же самое, мой друг.

Таков удел мой, участь и хламида.

Я никогда не кончу этот круг,

Мой след, как траектория болида:

Влетел, горел, сверкал - и пшикнул.

Лишь напоследок громко крикнул:

"Я столько мог,

я столького хотел!"

И возглас этот

в вечность

улетел...

1998

* * *

Я

не

тот

кому

слова

дадены.

Я

их

сам

себе

найду

в своей

памяти.

А

на памяти

моей

столько всякого,

двух словечек нет

одинаковых.

И

лежат

они,

словно

в кладези,

на

душе моей

будто затеси.

И

никто

сюда

не зовет

меня,

не

нужны пока

моих

слов поля.

Не

нужны -

и пусть.

В мире много

слов,

Все он - мои.

Без чужих оков.

1999

* * *

Слово к слову, незаметно,

Набегают, наплывают,

Друг на друга наползают,

Громоздятся груды слов.

В них любовь, тоска, томленье,

В них испуг, порыв, горенье,

В них сокрыты те мгновенья,

Что мы "временем" зовем.

Слезы, слезы, душат слезы,

Слезы переходят в радость,

Радость переходит в счастье,

Счастье ускользает прочь...

Незаметно, шаг за шагом,

Превращая "будет" в "было",

Дни уходят, жизнь проходит,

И, конечно же, пройдет!

Это все зовется "вечность",

Это все приходит к смерти,

Кроме груды слов - и звуков,

Что их могут оживить.

Пела, пела песню птица,

Птица, что звалась вороной,

Песня - "карканьем" звалась.

Ну и что ж - такая птица!

И у ней такая песня,

В ней немало чувств и смысла -

Что бы ты ни говорил!

2000

* * *

АНГЕЛ

Дождь идет, и ветер воет,

Капли бьются о стекло...

Разбуди меня!

"Не стоит, ты мертвец уже давно..."

- Нет, Неправда! Я же вижу!

"Это грезы, это навь,

Подойди ко мне поближе,

Боль, что мучает, оставь..."

- Я живой! Я сплю, но слышу!

"Нет, все звуки - это Я ..."

- Кто ты? Я тебя не вижу!

"Я твой Ангел, Смерть твоя..."

2000

* * *

Я знаю волшебное слово,

Оно превращает пространство

В лагуну, и солнце над нею,

В прозрачное море и бриз...

В иссЩшенной, пахнущей роще

Цикады цикадят так громко,

Что нежный прибой не услышишь,

И листьев исчезнут слова.

Инжир упадет, созревая, к ногам,

И могучие пальмы, сокроют от солнца,

Коль хочешь в прохладе побыть.

И яхта бесшумно помчится

Куда-то в открытое море...

И сердце растает от счастья,

Глаза поглотят совершенство,

А тело сомлеет в любви...

Цветы; ароматы; и кошки

Гуляют по ровным дорожкам,

И легкий волнующий бриз

Несет в себе звук:

Мар - ма - рис.

2001

* * *

А. Фоменко

На берегу реки Арно

я не сидел. Не пил вино

в тавернах с запахом муската...

А, может, это и не надо?

В Париже я не побывал,

с моста на Сену не плевал,

гарсон в кафе не подавал

горячий кофе

с горьким

шоколадом...

А, может, это и не надо?

Мадрид пока меня не знал,

я по-испански не сказал

ни слова правды, или лжи.

И не моя в пыли лежит

окровавлИнная монтера:

не по плечу мне жизнь тореро

и виртуозность эскапады...

А, может, это и не надо?

Нью-Йорк меня не засосал,

Бомбей мне темя не расплавил,

в Пекине след я не оставил,

и Рим мне душу не спасал -

я в Костроме ее оставил!

Душа к земле сырой приникла,

объемлет дол и вод простор,

она в прохладе быть привыкла,

ей мил и комариный хор,

и ход червя, и рыб стремленье,

и трепетный оленя гон...

И знает лишь одно горенье -

в лампадке, у святых икон.

2001

* * *

Пиши, писатель, буквы,

Из букв составь слова,

Слова управь рядами,

Чтоб стала мысль права.

Чтоб кто-то незнакомый,

Увидев слов ряды,

С улыбкою подвигся

На добрые труды.

Чтоб лаской разродился,

И сердцем подобрел,

И Богу помолился

Он прежде всяких дел.

2001

* * *

Любовь никогда не проходит,

И время не старит любовь,

Она лишь на время уходит,

Чтоб сердце измучилось вновь,

Чтоб вновь голова замутилась,

И горло внезапно свело,

И что-то за душу схватилось,

И отпустить не могло.

Любовь никогда не проходит -

Меняются лики ее,

Но чувство из нас не уходит,

Покуда мы живы - и все!

2001

* * *

Последняя весна

По-летнему согрела.

Ей до меня нет дела,

Я тихо ухожу...

Последняя весна

Всех лет и зим прекрасней,

Останусь навсегда с ней,

Дней бег остановлю...

Заиндевеют мысли,

Забудутся все планы,

Затянутся все раны,

Проявится душа...

Невидима, воздушна,

Она уйдет из тела,

Ей до него нет дела,

Оно ей ни к чему ...

Но плоть от этой плоти,

Шептала что-то Богу,

И вновь на путь-дорогу

Душа вернулась вспять...

2001

* * *

Неясность выбора! Как ты мучительно-вредна,