Косьбище

Всё-таки, она ненормальная: Ноготок, при всей своей немалой силе не мог дотянуть связанные щиколотки женщины к её затылку. Подол её одеяния задрался и крепкие, белые, напряжённые до каменного состояния, ноги просматривались аж до поясницы. То, что психически больные люди проявляют временами совершенно нечеловеческую физическую силу -- известно. Типовое превышение нормы -- три-пять раз. Просто - не очень слабое женское тело. Со сдвинутыми мозгами. И вот - даже вполне могучий Ноготок ничего не может сделать. Простой силой с психом не справиться. А какие-либо технологические изыски из своего мастерства он применить не может. Поскольку суть происходящего не понимает.

Я обошёл дрожащую от напряжения мышц скульптурную группу. Приподнял свой легковесный берёзовый дрючок. И легонько щёлкнул по её "пылающему горну". Сведённые в крайнем усилии мышцы женщины попытались рефлекторно сжаться ещё сильнее. Но -- некуда. Рывок-откат. На мгновение они ослабли. Ноготок не упустил момент. Под его коленом раздался хруст. Белые ляжки дёрнулись и обмякли. Непрерывный вой, звучавший в моих ушах -- кончился.

-- Всё. Бабу -- раздеть. Воды чистой принести. Ей и себе всё подмыть. Валяйте.

Только тычок в бок остановил "мужа горниста" от немедленного "валяния". Но насчёт гигиены я буду строг -- у них тут вши. И, похоже, всё барахло их придётся проваривать. Вот только заразы мне не хватает.

Ноготок поднял и опустил руку "цапли" - упала как неживая.

-- Да. Однако.

И голос Ивашки с явно слышимой гордостью:

-- Так он же - "зверь лютый". Это те не просто так, это те не про каждого скажут. Ну чего, боярич? Тебе первому.

Я обошёл лежащую женщину и откинул подол с её лица. "Не бывает некрасивых женщин, бывает мало водки" - русская народная мудрость. Многократно и многовеково проверенная. Но здесь-то и водки нет. А и была бы -- я столько не осилю. Растрепавшаяся чёрная коса закрывала половину лица. Давно не мытые, жирные блестящие волосы прилипли к коже и пропитались кровью. Половина лба представляла собой, после удара Сухановкой еловины, один большой синяк с содранной в нескольких местах кожей. Я чуть сдвинул причёску и обнаружил чёрную дырку слухового отверстия. Вот этим она туземцев и пугала. А вот и дырки на месте носа. Обычно "безносой" на Руси смерть называют. И - безгубые зубы. Когда-то белые, теперь залитые кровью. Из её глаз текли слёзы.

Вот так же, со слезами на глазах, умирал, или точнее -- будет умирать, Джучи. Старший сын Чингисхана. Казнённый нукерами своего отца. Отъехал на охоте чуть в сторону и был найден с вот так, прижатием пяток к затылку, сломанной спиной. Посреди цветущего, весёлого, радостного высокогорного джайляу-пастбища. Под ярким синим, полным солнца и простора, небом. Со слезами на глазах. И никого вокруг. Никаких следов. "Без пролития крови".

А тело у неё -- белое. Вполне ничего. Сейчас вот мужики водички из ручейка принесут, подмоют красавицу. Надо же кому-то быть первым, убедиться, что "а она -- цап" - не случиться. Мой взгляд скользнул по склону. Наверху стояли наши приведённые лошади. И Любава. С плотно прижатыми к груди кулачками и с глазами в размер этих же кулачков. Мда... Не дорос ты ещё, Ванюша, не акклиматизировался и не адаптировался. Как-то тебе под взглядом малолетней рабыни... Стыдно, что ли? Кого? "Лопушка придорожного"? "Орудия говорящего"? Ты ещё собачонки домашней устыдись. Или вон -- дрючка своего берёзового. Это же не человек, это же так, принадлежность из кухонной утвари.

Ну, эта... деликатность - пройдёт. И -- скоро. Чем быстрее -- тем лучше. А то народ - не поймёт. Твой народ, Ванюша. Русский. Исконно-посконный. Пальцем у виска крутить начнёт. "А боярич-то у нас того. И у него, того, не встаёт. Гы-гы-гы". Тогда придётся это "гы-гы-гы" выбивать. Кровью. Смертью. Предков моих.

-- Вы, мужики сами. Мне с Акимом переговорить надо. Звягу вон вперёд пропустите -- ему ехать пора.

Я поднялся на холм, слыша за спиной радостные, азартные возгласы участников мероприятия. Пожалуй, "пророчица" до конца очереди желающих - не доживёт. "Залюбят" её до смерти. "Птицы" на "цапле" отыграются. Как плясали на голове статуи Ленина радостные львовяне в 91, как пьянели от счастья "демократические силы" в Ливии, забивая пленённого, безоружного, старого Каддафи. Счастье победы хмелит и заставляет делать гадости, мерзости, глупости. Победы над чем? Над куском камня? Над старым, избитым, безоружным человеком? Победы над своим страхом. Чем сильнее был страх, тем сильнее радость победы над ним. Если страх был вбит сильно, глубоко, до самых печёнок... Животный страх. То и радость выражается также... "животно".

Московский Патриарх Кирилл в начале третьего тысячелетия как-то сказал: "мы празднуем свою победу, а не их поражение". Какая простая мысль, а как тяжело доходит.