Космодесы (СИ)

Да только не зря ли я все это затеял? Сейчас развернут, дадут пинка под зад, и полечу я домой…

Ближе к входу рекруты разбились на очереди к каждому из терминалов, я пристроился в хвост одной из них. Очередь продвигалась не особенно быстро, но все же двигалась.

Наконец, она дошла до широкоплечего парня, стоявшего передо мной.

Проверяющий офицер взял его документы, прочитал их и удивленно поднял на парня глаза.

— Рокоссовский? Дмитрий?

— Он самый, — несколько высокомерно кивнул парень.

— С Анталии?

— Там же написано, уважаемый… — проворчал парень.

— Это ж Золотой мир! — удивился офицер.

— И чем это вас удивляет? Выходцы с Золотых миров не имеют права записываться в рекруты ВКС? — спросил парень.

— Да нет, просто…

О! Похоже, я был прав в своих предположениях. Парень, что передо мной, с Золотого мира. Даже по говору слышно — вишь, как витиевато говорит? А еще у таких субчиков куча денег. Они избалованные мажоры и транжиры, наверняка и этот такой же. Но на хрена он сюда приперся?

Вон, офицер, как и я, тоже удивился…

— У вас оформлен запрос на перевод в ПСО, — взяв себя в руки, заявил офицер.

— Это ошибка, — заявил парень.

— Вы уверены? Если это…

— Я никаких запросов не подавал, в ПСО не желаю, — твердо ответил парень, — а теперь будьте любезны…

— Ну сколько там еще можно торчать?! Давай быстрее! — рыкнул стоящий за мной.

— Извольте замолчать, — не оборачиваясь, бросил ему мажор с Золотого мира.

— Так, к забору отойди, — приказал офицер, указав рукой на стену, где стояли «отбракованные». — Следующий!

Я отдал документы офицеру.

Тот бегло их просмотрел и поднял глаза на меня.

— Что за хрень, парень? Почему контракт на одного человека, а идентификатор на другого?

— Псевдоним, — ляпнул я первое, что пришло в голову.

— Какой еще, на хрен, псевдоним? — поднял на меня глаза офицер.

— Ну давайте подпишу как положено, — предложил я.

— На хрен, туда! — он ткнул рукой в сторону, куда через несколько очередей проталкивался мой предшественник.

— Но…

— Бегом! — рявкнул офицер, и мне не оставалось ничего другого, как забрать свои документы и подчиниться…

В «отстойнике» около забора нас, «отбракованных», собралось уже прилично, человек сорок, кроме того, то и дело прибывали новые…

Пока стояли и ждали непонятно чего, я просто пялился на очереди, на толпу рекрутов.

Меня удивило то, что я считал, будто в рекруты могут попасть только мужики, причем плюс-минус такого возраста, как я. Ну, чуть постарше, понятное дело. Но я ошибся. В толпе хватало мужиков под сорокет, женщин, девушек. Были даже вовсе уж «деды», иначе их не назовешь.

Странно. В моем понимании к такому возрасту пора уже чем-то обзавестись, осесть, обрасти имуществом, иметь множество якорей и причин, которые просто не позволят отправиться сюда. Но вот, пожалуйста.

Конечно, я хотел было предположить, что сюда попадают только бедные и одинокие, однако это не так. Вон, по соседству со мной стоит Рокоссовский. Он явно не бедный. А вон вижу парочку обнимающуюся — мужчину и женщину, уж они точно не одиноки. Они есть друг у друга. Так какого черта сюда приперлись?

Меж тем к нам подошло несколько офицеров, они принялись выхватывать «отбракованных» один за другим, беседовать с ними. Кого-то пропускали через маленькую калитку внутрь лагеря, ну а кого-то отправляли назад на взлетное поле. Так понимаю, им путь в рекруты закрыт, и ждало их лишь одно — позорное возвращение.

— Ну что, как думаешь, завегнут нас назад или нет? — поинтересовался мой сосед, как раз таки мужик лет сорока.

— Меня нет, — уверенно ответил я, — буду до последнего стоять.

— Я тогда тоже! — хмыкнул мужик.

— Вы как хотите, а мне назад нельзя, — заявила миниатюрная хрупкая брюнетка, обладательница звонкого голоса и плутоватой, прямо-таки лисьей физиономии. — Так что пусть делают, что хотят, а я пройду эту чертову калитку!

Проверяющие офицеры уже почти добрались до нашей небольшой группы. Вот-вот должны были взять «на допрос» кого-то из нас.

— Зачем мы тут стоять? Я хотеть есть! Или работать! Но лучше есть.

Я, честно говоря, от неожиданности подскочил на месте. За моей спиной стоял здоровяк двух метров с небольшим: широкоплечий и здоровенный, а еще с черной, блестящей кожей. В жизни таких не видывал.

— Ты кто еще такой? — ляпнул я.

— Вамбата. Хозяин звать Вамбата, — ответил гигант.

— Вомбат, может? — спросил картавый мужичок, который решил после моего заявления тоже отстаивать свое право на службу в ВКС до последнего.

— Вомбат — большой хомяк. Моя — Вамбата! — прогудел гигант, и эдак с презрением поглядел на мужичка. — Интерлингва не понимать? Глупая?

— Ха! — только и сказал мужик, явно намереваясь ответить что-то едкое, но не успел — его вытащил офицер на «разговор».

Следом за ним дернули Рокоссовского, ну а там настала и моя очередь…

* * *

Проверяющий наседал на меня, давил и пытался запугать.

— Сколько тебе лет? Почему документы выписаны на одно имя, а в контракте ты указал другое? Ты понимаешь, что это подделка, и отсюда полетишь прямиком в каталажку? Что ты сделал? Как тебя зовут на самом деле? Кто тебе сделал документы?