Космос Пушкина " России первая любовь…"

прочим, от мужского имени! Думаю, что это – Пушкин!

70

ПРОБА ПЕРА

Сонет владеет мной. А я владею им.

Благодарю, Сонет, за светоснисхожденье.

Пахнуло вновь весной. И я, весной храним,

И разногласий нет: во мне весны движенье.

Мой ангел – над страной. Сонет – мой пилигрим

Содержит тайный свет. И это достиженье

Содеяно не мной – любви самосожженье…

И мы за то Творца благодарим.

Так тает в сердце лёд предубеждений.

В любом из нас живёт великий гений

И открывается внезапно и шутя.

Лови лишь миг великих откровений.

И ты увидишь: Сам великий Гений

Слетает, голову по-детски очертя!

Предупреждённая Отцом о скорой встрече со знаменитыми людьми 19-го века, я

мысленно стала готовить себя к такому неординарному событию.

И скоро этот день настанет…

А сейчас, прежде чем заговорить о той самой первой встрече с Александром Сергеевичем

и с поэтами серебряного века, я предложу вниманию читателей Пушкинское стихотворение,

принятое мною за год до исполнения его двухсотлетнего юбилея.

ИЮЛЬ – 1998, 24 числа.

ОТ ПУШКИНА

Мой Юбилей, увы, не за горами

Он близок. Двести лет грядёт.

И я сказал бы, други, между нами,

Ум леденит, и сердце мрёт.

Мне мнится – этих лет как не бывало.

Они – мой сон, фантазия, обман.

И мыслю вновь: то много или мало,

Достоинство они или изъян?

Я не премину подшутить над сроком,

Который будет и потомкам дан.

Какая разница – меж Югом иль Востоком,

Где опустить дорожный чемодан?

Тот срок – мгновенье в круговерти жизни,

Лишь миг, у вечности отпущенный взаймы.

Не всё равно ли, где гулять на тризне

С цевницей мужества, с сумой иль без сумы?

Мы день Рожденья все готовы встретить.

Но не уложат ли потом под спуд,

Как всех хоронят на минувшем Свете,

Когда иные некие умрут?

Я не люблю ни тостов, ни регалий,

Ни панегириков, что вечно совесть жгут.

Везде: в Москве, в Опочке, на Урале

71

Меня и нынче, я уверен, ждут.

Без притязаний, громких слов, без плача,

С пером в руке, задумчива, как я,

Тебе, Свирель, под силу та задача –

Писать стихи. На то мы и семья,

Содружество поэтов – одиночек,

Поверивших, что я всегда живу:

Подвижен, весел, нежен и бессрочен

В стихах, в письме во сне и наяву.

Ну что ж, поднимем дружные бокалы

За Юбилей – начало всех начал.

Вина Любви мне вечно не хватало.

И кубок юбилейный вечно мал.

Беспечен стих. На то, мой друг, и лето.

Достоин стих Поэта самого.

Черты его живут в чертах портрета,

Но не заменят никогда Его.

Он жив не только в «Капитанской дочке»,

В «Онегине», в «Полтаве» и «Бове».

Он жив и так же скачет до Опочки,

Гуляет под Москвой и на Неве.

Я весь – тот Мир. И Мир меня вбирает.

Я покорён величием Его.

Я знаю, что никто не умирает.

И возродились – все до одного!

А.С. ПУШКИН,

через Свирель

И ВОТ ОН НАСТАЛ, ЭТОТ МИГ!

Это было 9 июня 1989 года

(день рождения моей дочери Мариночки).

В 15 часов по уральскому времени, сидя у себя дома, за столом, я попросила у Планеты