Были и впредь золотистые стрелы-специфики, но фигуру ведь ей не пробьешь. А тем пАчее, ежоль щит. Но приходит и счастью конец, как и горю, конечно, но ясней излагай…
Все это когда-то читалось всем. Когда-то так входилось вдруг в раж, и из под рук моих удивительные вещицы выползвзлетали. Теперь чего нет, того нет.
Музей закрыт на ремонт. Игры прекращены. Мелкими дырочками пошла кирпичная белесая стенка. Буду выдержан впредь, когда оживу, но это абсурд, потому что я не оживу никогда.
Мама волнуется, не колю ли я себе тайком героин. Нет, не колю. Кончилась золотая осень, что так Пушкин любил, но ему никто почему-то не предлагал.
Я сижу в норе. Я сыт. Мне абзолюдно начхать в Космос. Я хочу вечно Кате помогать с переездом…
XX
ПАН ПОНИ
Очередным героическм подвигом давеча по голове я ударен был. Стала она как флейта, но кого этим сейчас удивишь? Пан же Пони, истинный ценитель истинных удовольствий, ныне в отъезде.
Как раз когда голова моя превратилась в чудесную флейту, он сел в поезд «Москва-Вильнюс» и поехал себе. Мне известно, даже после таких мутаций, путь он держит в Тракай. Там снимали третью серию «Приключений Электроника». Что можно тут сделать? Фикцией ли объявить флейтоголовость мою? Но имею ли на то сил? Очень похоже, что нет.
Ветер во мне свистит — я пою. Речка во мне журчит — я сиплю. Да и весь какой-то я скушен и сипл стал. То есть почти деревенская скрипка. Скрипочка. Ноченька. Ночка.
Мой милый пан Пони, вернитесь ко мне, скажите мне… Пусть, пусть это будет ложь! Пусть будет ложь! Лишь бы сладко. Помнится Катя его не любит, но мне для печени в самый раз!
Потом я начал учиться самостоятельно. Однажды пробежал я по своим клапанам так, что увидел в газете, как наяву: «Пан Пони, всеми обожаемый наш пан Пони погиб в электрической катастрофе. Зажатый между двумя паровозами он боролся за свою жизнь до последнего, словно Мересьев. Но… счастливого конца ему избежать удалось».
Прочитав это я понял, что мне пора в Тракай самому…