Костры

Её зовут Таня, ей 25 лет, и она очень красива. Мне повезло. Мне везёт на красивых женщин, жаль только что они уходят прежде, чем я успеваю затащить их в постель. Кроме той одной, которая занята подсчётом пустых бутылок. Но и она уйдёт, как только они перестанут прибывать. Потому что ей нечего будет больше делать там, где я живу. В этом городе, где холодные костры рассветов обозначают прошедшие ночи. Или это всё та же ночь? Теперь я вспомнил - я познакомился с этой девушкой на вечеринке, но я всё ещё не могу понять, зачем она притворяется моим прошлым. У меня нет прошлого в этом городе, ведь я пришёл сюда всего на одну ночь. Или это ночь императора Отона, что длится дольше чем век? Римляне понимали в смерти больше. Или просто меньше боялись её? Или это одно и то же? Ведь это всё та же ночь, и это всё те же костры. И историю придумали лишь затем, чтобы научить нас ненавидеть своих врагов? Что же мне делать с моей ношей? Она так сексуальна. Впрочем, она уже слезла с моих плеч и теперь идёт рядом со мной, украдкой потирая ягодицы. Мы давно уже прошли мимо моего подъезда и, если я захочу вернуться до завтрака, мне придётся долго идти обратной дорогой. Но её это нисколько не заботит. Она весело болтает, а у меня слезятся глаза от дыма, но она уверяет меня, что это аллергия на тополиный пух, потому что никаких костров не было. Я всё придумал, и ей было очень смешно. "Но ведь никакого пуха нет",- возражаю я. "Конечно",- говорит она и снова смеётся.- "Это потому что сейчас ночь". У меня нет денег отправить её домой на такси, и я боюсь спросить её, где она живёт. Как странно, я едва увидел её, а уже боюсь её потерять. Хотя знаю, что она всё равно уйдёт - они все уходят, как только выясняется, что карманы у меня набиты фантиками, а не деньгами. Но если нет вокзала, и нет вокзальной кассы, то некому сказать мне, что это не деньги, и меня обманули. Кроме этих глупых женщин. И я могу жить надеждой. Да и поезда давно заржавели и продолжают ржаветь. И всё же, мозги тех облысевших сурков, что спят в своих глиняных склепах, отправив с вечера самолёты бомбить детей в далёкой стране на Балканах, которую они видели по телевизору,- ведь они не могут уснуть без телевизора,- заржавели ещё больше. Но может ли это быть утешением? Моя нация истекла кровью, а Европа всё ещё кровоточит. Кто растопит жир их мозгов, которые были созданы чтобы мыслить? Кто разбудит их этой ночью, чтобы они вспомнили, что когда-то родились людьми! Или вчерашней ночью. Или завтрашней ночью. Ведь это всё та же ночь. И Сербия - это новая Герника. Но этой девушке, что, весело болтая, идёт рядом со мной, всё это безразлично. И наверное, я должен стараться стать похожим на неё, как она старается быть похожей на моё прошлое, которого не было, стать похожим на отсутствие себя самого! Но она - моя принцесса, и за неё я умру. Если бы только она захотела меня убить... Но она весело смеётся и вспоминает общих знакомых. И я думаю, зачем я так долго нёс её на своей спине, когда это так приятно идти с ней рядом. Я больше не смотрю под ноги, ведь фантики - это всего лишь фантики. А завтра она научит меня делать из них деньги.

3