Котя и Мотя

– Какой я дедушка? – обиженно сказал старик. – Это из-за бороды решил, что я старичок. Но мне всего сорок лет с небольшим. Я писатель, Болишкин Сергей Сергеевич. Я давно не писал сказок. Захотел пожить в лесу в сторожке лесника. Воодушевиться, так сказать. В городе вдохновение исчерпалось. А тут воздух свеж, краски яркие, и сказочности больше. В сумке лежали рукописи. Конечно, могу переписать. Но времени жалко, и получатся ли сказки такими же чудесными.

– Конечно, жалко, – повторил Котя.

Котя рассказал писателю свою историю. Мотя, разумеется, важнее сказок, подумал Сергей Сергеевич. Как помочь пареньку?

– Я хочу ещё раз залезть на дерево. Посмотрю, где пузырь летит. Я увижу, только залезть бы.

Кто-то ещё любит сказки

Котя полез на другое дерево. И дерево позволило по себе спокойно залазить.

– Уже ночь? Почему темно так?

Котя остановился: чей этот тонкий голос?

Оказывается, на дереве есть дупло. И сейчас Котя закрыл его, и, соответственно, внутри стало темно.

Немного спустившись, Котя заглянул в дупло.

– Кто здесь? – спросил он.

– Кто это? – спросил кто-то.

– Я первый спросил.

– Белка, – рыжая головка белки из дупла вылезла неожиданно, упёршись в нос Коти.

– Я Котя, – ответил мальчик.

Котя отстранился. Белка фыркнула и села на ветку, за которую Котя держался двумя руками.

– Ты просто по деревьям лазаешь или утащить что-нибудь хочешь? – она посмотрела с подозрением, что всё-таки Котя оказался около её дупла по второму варианту.

Но Котя чужого брать не собирался. Он объяснил, рассказал про Мотю в пузыре и о необходимости срочно увидеть куда, он летит.

– Да, да, да. – Белка села на ветку, в лапке держала бумажные листы. Листы она сунула обратно в дупло. – Совсем недавно. Смотрю, неопознанный объект какой-то, круглый. Он опустился. Где-то в середине леса. Далеко не улетел.

– Спасибо. – Для Коти этого было достаточно. Если пузырь сейчас в середине леса, то Мотя не потеряется, с ним ничего страшного не произойдёт. В середине леса, как помните, находился дворец, где жила принцесса.

– Не за что. Ну а я читать продолжу. – Белка одним прыжком нырнула в дупло.

– Подождите! – окликнул её Котя.

– Что ещё? – донёсся беличий голос.

– Вы читаете?

– А ты не умеешь? – белка снова вылезла наружу. – Первый раз вижу таких безграмотных детей.

– Умею. Ну не так, чтобы хорошо, – признался Котя. – Что вы читаете?

– Не знаю. Что-то без названия. Но ужасно интересно, – белка прижала руки к груди. – Сказки про наш лес. Сегодня с детками гуляла. Смотрим, на нижней ветке сумка висит, болтается. Заглянула в неё, ну и вот. Интересные сказки, а то деткам на ночь рассказывать нечего. Всё, что знала, рассказала им, а они засыпают плохо.

– Я знаю, кто написал эти сказки, – обрадовался Котя. – Белочка, пожалуйста, можно я заберу рукописи. Я отдам писателю, а он, когда напечатает, подарит вам книжку.

Белка согласилась, собрала все листы, сунула в сумку и отдала Коте, а Котя находку вернул Сергею Сергеевичу.

Как же писатель обрадовался!

– Только подожди, – огорчился вдруг он. – Не хватает одного листочка с началом последней главой. О чем в ней хотел написать? Ох, забыл! Пока про пропажу думал, растерялись мысли.

– Если хотите, я потом помогу вам, – предложил Котя. – Найти или дописать.

Глава про цветы

– Бабушка, скажи, чем клопов обычно, эмм, прогоняют? – спросил Котя, чтобы потом не забыть спросить.

– Что ты! – Испугалась бабушка. – У нас клопы завелись. Ты их видел?

– У вас их нет, – постаралась успокоить бабушку Поля. – У нас завелись, дворцовый уют нарушают. Такие вреднючие!

– Ох, бедные! (Бабушка не клопов, разумеется, пожалела) Из народных средств, знаю, подходят полынь и ромашка. В порошок растерите траву и рассыпьте, запах на них будет действовать, и убегут.

– Ромашки приятно пахнут, – удивилась Мотя.

– Они красивые, – мечтательно сказала принцесса.

– А для клопиков и неприятен приятный запах.

Ромашек наберу, подумал Мотя, я знаю, где они растут.

Бабушка вспомнила, как в детстве они с подружками плели веночки из полевых цветов, для них это было, по-современному говоря, модный летний аксессуар. Своим первым веночком она так хвасталась, что один мальчишка сорвал венок с головы маленькой бабушки и растоптал. Может и завидовал, сам-то не умел плести, а тут девчонка бегает, зля его, и хвастается, хвастается. Это был маленький дедушка Моти. Бабушка не напоминала ему об этой истории, но чувствовала, дедушке было стыдно.

А папа Моти вспомнил, что давно не дарил цветов маме Моти. Он обязательно исправится, потом купит или нарвёт много-много ромашек, тем более знает, где они растут.

Знаете, я когда-то давненько, когда был помладше папы Моти, но постарше самого Моти, занимался стихонаписанием (вы уже заметили). Писал, значит, стихи в школьных тетрадях. Сохранилось творение про цветок, слова там такие:

«Под лучами солнца сверкал (цветок то есть)

Красотой своей поражал».

Ещё там было:

«Цветок на радугу похож,

Но ты его не трожь.

Лишь пальцем ты его заденешь,

Всю красоту его разденешь

(Вот такая фраза. Правильно ли она морфологически построена?)

Ой!