Котти. Книга пятая. Ассоциация вольных стрелков имени товарища Вильгельма Телля и друга его Робина Гуда.

- Но... – он пытается скосить глаза на свою рану.

- Лежи, не шевелись. Сейчас врачи подъедут. Тогда и будешь шевелиться... Закрой глаза! Поспи пока...

Посылаю ему последний импульс и отпускаю его руку. Хватит. У меня у самого уже в глазах круги плывут. Как там эти? Лежат?

В зале шум. Народу прибавилось. Сотрудники в форме. Бегут к нам...

Одного из них я где-то уже видел...

Точно. Тот самый старшина встреченный мною у входа в гостиницу. Помню, он меня ещё шалавой обозвал, за то, что я курил на улице.

А вот это за что? Я не успеваю увернуться, как мне прилетает здоровенная такая плюха от этого самого старшины. Видимо, открытой ладонью бил... Рука у него тяжёлая...

Это была моя последняя мысль, потому что от оплеухи дюжего старшины я лечу на пол и плюхаюсь лицом в лужу крови, теряя сознание...

***

Что за *ерня? Где я? Чего я такой липкий?

С трудом разлепляя глаза, смотрю по сторонам. На меня смотрят несколько пар глаз. Глаза разные серые, чёрные, зелёные... Но все немного хитрые и цепкие. Женщины, одетые, как цыганки... Какого *ера... Это и есть цыганки. Меня что? В табор похитили? Кому я там нужен? А на чём я таком холодном лежу? Бетонный пол. Грязный...

- Где я?

- В ментовке, дура? Что совсем ничего не помнишь, пьянь?

- Сама ты пьянь!

- Чего сказала? – молодая цыганка дёрнулась ко мне, но старая её тормознула:

- Остынь, Зара! Она не пьяная. Это старшина её приложил. Его почерк. Он любит женщин бить. Ладонь у него крепкая. Одна пощёчина и на полчаса отключает.

Обращаясь ко мне, она даже как-то ласково так сказала:

- Вставай, милая! Пол грязный.

- Мне уже всё равно. – отвечаю я, но с пола поднимаюсь. – давно я здесь?

- Нет. Минут пять, как притащили и на пол бросили. Говорят, ты кого-то ножом пырнула?

- Врут.

- А чего тогда вся в крови? Лицо руки и, в общем, всё остальное.

- Ножом моего друга пырнули. Какие-то чеченцы или аварцы. Я не разобрала.

- Да кто их разберёт. А друг твой где?

- Не знаю. Я ему рану в животе руками зажимала, чтобы кровь остановить. А меня этот старшина... Ладошкой...

- Ясно. Теперь на тебя всех собак повесят. Куда друга ранили?

- Вот сюда...

- Эй! На себе не показывай! Примета плохая! В печень... Это плохо. Может умереть. У тебя-то всё цело? Тебя не задели ножом?

- Нет. Только лицо горит и ухо. Это тот мент приложил...

- А мне он руку сломал, пока сюда тащил. – вступила в разговор ещё одна цыганка.

- Может вывих? – спросила её самая старшая.

- Нет. Он дверью мне руку так прищемил, аж кости хрустнули. Я тогда почти сознание потеряла от боли. А сейчас вон как рука, распухла.

- Дай посмотрю! – почему-то проявил я инициативу.

- Ты доктор?

- Фельдшер. – отмахнулся я.

Рука действительно отекла и выглядела очень плохо. Но было видно невооружённым глазом, что рука в районе предплечья получила лишний изгиб. Лучевая, а возможно и локтевая кости были сломаны.

Я постарался напрячь зрение, чтобы увидеть повреждение руки, как не рентгене... И у меня получилось...

Есть перелом... И не один... Присутствовало и смещение... Если вовремя не оказать медицинскую помощь, то возможны нехорошие последствия.

- Если не лечить, причём срочно, то возможно рука не сможет потом восстановиться. Так и останется кривой...

- А ты сможешь ей помочь? – спросила меня старшая, пристально глядя мне в глаза.

- Не знаю, но могу попробовать. Хуже точно не сделаю.

- Тогда лечи! И пусть бог тебе поможет!

- Как тебя зовут? – спросил я свою «пациентку».

- Лала.

- Красивое имя.

- Тюльпан означает.

- Ты готова мне довериться.

- Если ты поможешь, то да.

- Тогда смотри мне в глаза! – я стрельнул зелёным в глаза цыганке и сказал: - Спи!

Я до конца не верил, прекрасно зная, что цыгане и сами сильные менталисты и гипнотизёры. Но оказалось, что усыпить Лалу мне удалось даже без особых усилий! А я тем временем обхватил больную руку и стал посылать организму цыганки приказы на восстановление.

Под моими руками шевелились кости, вставая на место. Отёчность руки спадала, а синюшность отёка светлела на глазах. Кажется всё...

Я повертел руку Лалы. Вроде бы нормально.

- Просыпайся! – скомандовал я, слегка шлёпая ладонью по лбу спящей.

Она открыла глаза, видимо даже не осознав, что несколько минут спала

- Ну, ты вылечишь меня?

- А что у тебя ещё болит?

- Так рука же... – она протянула руку в мою сторону, но взглянув на неё, смогла, лишь охнуть...

Она покрутила ладонью, подвигала рукой...

- Что это?

- Твоя рука. – ответил я.

- Но она не сломана...

- Теперь нет. Но всё равно побереги её какое-то время. Неделю другую.

- Совсем не болит... Чудо!

- Ты колдунья? – спросила меня старшая цыганка.

- Совсем немного. Если я могу помочь людям – я помогаю.

- Как тебя зовут

- Сауле.

- А меня Рада. Так ты не русская?

- Из Литвы.

- А здесь как оказалась?

Я вкратце рассказал, что ехала мол на мотоцикле из Грузии домой литовская девушка, но надоело отбивать задницу по местным ямкам и кочкам. Решила мотоцикл продать местному парню. А дальше ехать на поезде. И вот парень, решив меня отблагодарить после покупки мотоцикла, пригласил в ресторан. Ну а там к нам пристали четверо этих абреков. Теперь я здесь, а Руслана пырнули ножом.