Красавица и Бо (ЛП)

Волна мурашек пробегает по моему телу, когда я поворачиваюсь. Мое плечо касается его, и улыбка расплывается по лицу прежде, чем успеваю подумать о том, как мне следует ему ответить. Как мы расстались все эти годы назад? Я забываю, потому что сейчас он здесь, и гораздо больше, чем я помню, более красивый, более уверенный в себе, более притягательный. Черты его лица, несколько расплывчатые в моем сознании, внезапно обретают обезоруживающую четкость. Даже сейчас моя кожа чешется от желания прикоснуться к нему, привлекаемая невидимой силой. Я сильнее сжимаю свой напиток.

— Бо, — говорю я на выдохе, прижимаясь к нему, когда он наклоняется, чтобы поцеловать меня в щеку. Мои глаза закрываются сами по себе. Его аромат тонкий, но сильный, провокационная смесь цитрусовых и древесины, и из-за этого мне гораздо труднее открыть глаза и снова отступить на шаг. Но я не отпускаю его. Мои пальцы сжимают его мускулистое предплечье. Слишком боюсь, что все это не по-настоящему, слишком боюсь, что он на самом деле не стоит здесь и не улыбается мне после всего этого времени.

Его глаза точно такие, какими я их запомнила: самый темный оттенок синего, как небо через час после захода солнца.

— Ты прекрасно выглядишь, — говорит он, окидывая быстрым взглядом мое тело.

— И ты выглядишь…

Мой взгляд останавливается на его широкой груди в этом сшитом на заказ смокинге. Мне кажется, я дрожу, но этого не может быть, потому что это было бы неловко. Теперь я взрослая. Бо не заставит меня дрожать, и, кроме того, я на каблуках.

— Старше.

На этом прилагательном я остановилась, и это его рассмешило. Эта маленькая ямочка на его правой щеке привлекает мое внимание, и думаю, что, возможно, мне следовало вместо этого выплюнуть все остальные прилагательные, вертевшиеся у меня в голове. Они бы его не рассмешили, по крайней мере, я надеюсь, что нет.

— Ты была занята сегодня вечером, — говорит он, притягивая меня к себе, когда кто-то пытается пройти позади нас.

Как он еще может следить за окружающей обстановкой?

Для меня существует только он.

Я наконец убираю руку, но все еще прижимаюсь к нему. Не похоже, что у меня есть выбор, верно? Если я сделаю шаг назад в этой толпе, то не смогу его услышать. Да, в этом есть смысл.

— Мои родители действительно постарались. Я думала, что здесь будет гораздо меньше народу.

— Очевидно, все хотели тебя увидеть. Ты — гордость города.

— Тссс, на тебя это не похоже, — его глаза встречаются с моими, а затем на секунду многозначительно опускаются к моим губам. Другой. Наконец он снова поднимает взгляд, и я краснею с головы до ног. — Я видела газетную статью, — продолжаю я объяснения, — папа принес в обед.

Не стану утверждать, что прочитала ее еще два раза, как только вернулась в свою квартиру.

— Пресса любит все преувеличивать, — говорит он, на мгновение отводя взгляд.

Он смущен, и эта мысль вызывает у меня улыбку.

— Твоя мама уже видела? Я уверена, она гордится тобой.

Он проводит рукой по подбородку, и я прослеживаю ее путь вдоль этой точеной линии. Мой язык облизывает нижнюю губу, и я заставляю себя снова обратить внимание на его глаза.

— У нее есть несколько экземпляров, — он смеется. — Думаю, она выкупила несколько рядом со своим домом.

Я улыбаюсь.

— И как она? Хорошо, я надеюсь?

Часть меня не может поверить, что мы здесь, говорим о его маме так, словно тот день в ее доме был 10 минут назад, а не 10 лет.

— Лорен? — спрашивает голос позади меня.

Я поворачиваюсь и вижу красивого молодого человека, стоящего с протянутой рукой. Судя по всему, скоро начнется следующая мелодия. О, боже мой. Это просто смешно. Одна из подруг моей мамы подумала, что идея с карточками была бы очаровательной, но она выходит из-под контроля.

Конечно, я не обязана соглашаться на танцы со всеми этими мужчинами. На дворе XXI век, черт возьми, эпоха согласия и радикального феминизма. Меня даже здесь не было, когда моя мама порхала по комнате, словно собирая подписи под петицией о прекращении целибата Лорен. Я не думаю, что танцевальная карточка имеет юридическую силу.

Он протягивает руку чуть ближе. Его улыбка становится шире. Я оглядываюсь на Бо. Он наблюдает за обменом репликами с непостижимыми эмоциями, таящимися в его тяжелом взгляде. Его глаза сужаются.

— Спасибо, но я собираюсь пропустить следующий танец, — говорю я с извиняющейся улыбкой. — Мои ноги убивают меня.

Нет никакого протеста. Он любезно откланивается, оставляя меня с Бо, и теперь я жалею, что не высказалась раньше. Я могла бы избавить себя от целого мира неприятностей.

— У тебя действительно болят ноги? — спрашивает Бо.

Я фыркаю и драматично обмахиваюсь своей оригинальной танцевальной карточкой.

— Ну, сэр, не очень-то по-джентльменски обвинять леди во лжи.

Он усмехается и протягивает руку, чтобы потрогать тонкую ленточку, которой карточка крепится к моему запястью.

— Ты хочешь потанцевать с остальными парнями?

«Ты хочешь, чтобы я это сделала?»

Он продолжает, как будто слышит мои мысли.

— Я так не думаю.