Краш-тест для майора

— Ваше гранитное личное пространство втрамбовало меня в стену. Едва дышу…

— Опасаюсь мужчин в погонах, знаете ли…

Бросаю взгляд на своё плечо.

— Вроде как нет погон.

— А они у Вас, Сергей, на лице проступают. Майор, не меньше. Хоть и молоды ещё.

— Ух, какая проницательность! А что так? Обижали?

— Всё больше спасали… — дёргаются недовольно её губы.

— Хм… Не спасли, что ли?

— Ах, ладно! — взмахивает пальчиками. — Ну и хватка у Вас… майор же?.. Скажешь слово — Вы всю биографию вытянете!

— А у Вас броня тоже ничего. Не пробиться. Придётся спаивать. Вино? Коньяк? Шампанское?

— А у Вас что — всё с собой? — недоверчиво отстраняется.

— С собой у меня я. Этого обычно достаточно, чтобы получить что угодно.

— Окей… — с вызовом прищуривается. — Тогда я хочу… — разглядывает меню, — суши с креветками, унаги-соус и сливовое вино.

Уверен, что ничего подобного нет в меню.

— Всё? А десерт?

— Ладно, Сергей. Это я пошутила, — грустно и опять прохладно смотрит на меня. — Не нужно ничего.

Берёт в руки телефон. И… отключается от меня, надевая наушники.

Нет… не выйдет. Теперь я тебя поймал.

С тоской бросаю взгляд на свою сумку, где ждёт меня в буке гигабайт инфы по расследуемому делу. Но ведь не барышня, несколько часов подождёт! Имею я право раз в пятилетку очароваться или нет? Потому что чаще с моей работой точно не удаётся.

Захожу в телефон, смотрю ближайшие крупные станции, на которых будет стоянка. Вот, через час как раз… Отыскиваю там приличный ресторан, выхожу из купе и, разглядывая в окно летящие мимо деревеньки, делаю заказ, представляясь по всей форме, чтобы не накосячили, и перевожу деньги.

Курить хочется — просто жуть! Вспоминаю недобрым словом лёгкие сигареты Ивана. Стоя в тамбуре, жду ближайшую станцию, выхожу на пару минут покурить. На следующей — моя доставка.

Иду обратно в купе, натыкаюсь на…

Проход перегородил пьяный парень в тельняшке и не пропускает мою барышню «домой».

— Девушка, давайте к нам, у нас весело! — пытается приобнять её за плечи и направить в открытую дверь своего купе. Там мужские голоса.

— Пропустите, — отстраняет его руку Ольга.

— Да Вы не бойтесь! Мы хорошие!

— Эй…

Оборачивается. На кулаке мелькает «ВДВ». Показательно хрустит пальцами.

— Чо хотел? — задиристо.

— Девушку пропусти.

— Твоя? — с вызовом поднимает брови.

— Моя… — протягиваю ей руку.

Вздохнув, Ольга перехватывает меня за пальцы. Не без удовольствия тяну её к себе. Но никаких вольностей не позволяю. Просто провожу за руку мимо вдвшника. Отпускаю, и она уходит в наше купе.

Он провожает её жадным взглядом.

— Хорошая… — похотливо, — у тебя девушка.

— За базаром следи, сержант, — прикидываю примерно его возраст.

— Э… Я лейтенант.

— Один хер, — давлю его взглядом.

Сразу вытягивается.

— Извините, товарищ… — вопросительно прищуривается.

— Майор.

Во избежание повторения прецедента лучше сразу воткнуть на место.

— Извините, товарищ майор, попутал! — трезвеет его взгляд.

— Извиняю. Свободен.

Сбегает к своим.

Возвращаюсь в купе.

— Спасибо, — сложив руки на груди, встречает недобрым взглядом меня Ольга. — Но я бы справилась сама.

— Это, я так понимаю, заявленная выше аллергия на спасательные действия?

— Вы тоже очень прозорливы.

— Это ничего… это лечится — вздыхаю я.

— Интересно, как…

— Гомеопатией, подозреваю. Подобное подобным. Спасёте сегодня для разнообразия меня, — смотрю в телефон. Моя доставка уже на месте.

— От чего же?

— От скуки, обжорства и похмелья! Я нашел Вам ваше сливовое вино и креветки…

Глава 3. «Счастливого пути»

— За знакомство, Ольга!

Мы чокаемся бокалами и оставляем их прижатыми, глядя друг другу в глаза.

Мне хочется с места в галоп. Чтобы на брудершафт… и потом не позволить разорвать поцелуй, смести всё с этого стола и… жадно, жёстко, борзо… ворваться и оторваться! И ей голову снести!!

— Сергей… Вы на мне платье подпалите, — делает глоток вина Ольга.

Опускаю вырвавшийся из-под контроля взгляд в стол. Делаю пару глотков сладкого вина.

— Куда едете, Ольга?

— Ну какой Вы… — закатывает глаза. — Дознаватель!

— Таинственности и так за глаза. Не будите во мне ищейку. Давайте просто пообщаемся. Это же невинный вопрос. Я просто хочу знать, уже начинать страдать или ещё подождать.

— Подождите ещё, — сдержанно улыбается. — Буду мешать Вам работать до самого конца пути.

— Владикавказ? В гости или домой?

— Сергей… — ведёт бровью.

— Окей… Давайте сделаем иначе. Просто расскажите мне что-нибудь на свой выбор.

— Рассказать? — её взгляд уплывает и расфокусируется.

— Весь во внимании.

— «Я вспомнила: мы тогда расходились,

Я — к поезду, а ты — обратно в метро.

И это было как ирис

прорастает сквозь легкие, раздирая нутро…»

— Вау. Это Ваше?

— Ну что Вы! Это Лемерт… Просто что-то навеяло это Ваше «страдать или подождать»… — перебирает в воздухе пальцами.

— Мне понравилось. Давайте ещё!

Подливаю ей вина.

— Достаточно стихов. Они не стреляют, куда положено. Я в них разочаровалась.

— А куда целились?

— Как все девочки, возомнившие себя талантами — в ГИТИС, не меньше! — смеётся, покрываясь румянцем.

— Не взяли? — поднимаю удивлённо брови.

— Ах, нет, конечно! — фыркает она и делает пару глотков вина.