Красивая история, или девочка, которая любила рок (СИ)

Красивая это история или нет, решать, конечно, вам. Но это история о дружбе, история о том, как я начал писать. Не знаю, зачем я её рассказываю, но чувствую, что должен рассказать.

Я, ученик тогда ещё пятого класса Миша Тимофеев, в то время, что, согласитесь, пятиклассникам свойственно, не думал о самореализации и о творчестве. Не думал совсем.

Как понимаете, пятый класс = перемены. Новые предметы, новые учителя, новые увлечения и новые знакомые. Возможно, истории этой лучше было бы случится в классе седьмом (а она, кстати, просочилось и туда, оставила отпечаток), когда я был  старше. Но она случилась именно тогда, когда я был в пятом.

Небольшая предыстория.

Я и раньше писал. Писал стихи, писал сказки, в конце концов, сочинения. Но никогда не думал, что стану писателем, никогда не стремился им стать. Да, писать стихи мне нравилось, но писать их я начал не от желания сказать что-то, а от скуки. От скуки я описывал пейзажи, от скуки иногда писал что-то юмористическое. Впрочем, никому это сначала не показывал, только брату. Хотя одно стихотворение я написал для учительницы, классного руководителя, неплохо получилось. Но все это было в шутку и несерьёзно, всего лишь мимолётное (ну, здесь я загнул, года два их писал, двадцать стихотворений осталось) увлечение, коих у нас с братом было много.

Сентябрь. Пятый класс. Именно тогда я увидел её – девочку, которая любила рок. Глупо скрывать, она была красива: каштановые длинные волосы, голубые глаза. Вообще-то мы с ней и раньше встречались, в языковом лагере. Но там мы лишь перекинулись парой слов по поводу музыки. Она, кстати, играла на гитаре и, кажется, ходила в театральную студию. Я быстро про неё тогда забыл, но, увидев в школе, сразу узнал. Не уверен, что точно могу назвать причину, по которой я стал общаться с ней... Но такое имело место быть и сильно повлияло на меня и мою судьбу. Скорее всего, вы бы сейчас не читали мои рассказы, если бы я не написал ей тогда. Да-да, написал, в интернете. Ну, а как подойти-то, когда рядом куча незнакомых мне людей? Да и она меня ведь, наверное, не помнила. В общем, с сообщения в "Вконтакте" всё и началось. Она ответила, мы переписывались на разные темы весь день. Потом иногда встречались, говорили о всякой всячине.

Помню, то был октябрь. Да, октябрь. Или всё же ноябрь... Но это неважно.

Мы жили недалеко друг от друга, всего пятнадцать минут пешком, а если на велосипеде, то можно и за пять минут добраться. Но, несмотря на это, встречались вне стен школы редко. Зря, наверное. Но общению это не мешало.

Декабрь. Предновогодние дни. Мы тогда сидели на ступенях у школьной библиотеки, кажется. Это интересное место, там тихо и редко кто бывает, а в то время и библиотека была закрыта. Интересное это место потому, что библиотека находится на третьем этаже, но от неё лестница ведёт чуть дальше, будто бы на лестничную площадку. Создаётся впечатление, что должен быть и четвёртый этаж, но вместо этого всё заканчивается небольшим балкончиком. На самом деле, оттуда, кажется, можно выйти на крышу или что-то вроде того. Мы сидели на ступеньках и разговаривали. В общем-то, разговоры были о всяком, но, в основном, о музыке и  литературе. Она любила рок. А я кроме классики до пятого класса ничего не слушал. К счастью. Почему к счастью? Да потому что лучше Моцарта и Вивальди слушать, чем песню какого-нибудь современного исполнителя, созданную лишь ради денег. И к сожалению... Потому что рок мне понравился. "Pink Floyd", "Scorpions", "Bon Jovi", "AC/DC"... Список можно продолжать. И как-то в разговор о роке пробралось упоминание о том, что я пишу стихи. "Оо, ты, наверное, писателем будешь," – сказала она тогда. Я задумался. "Никогда над этим не думал... Я и не пробовал писать прозу," – ответил я. В голове что-то щёлкнуло. "Да, я буду писателем!" – твёрдо решил я. Мы тогда ещё долго разговаривали, теперь уже о стихах. Она любила Есенина, я – Маяковского. Такие разные поэты. Впрочем, успел я прочитать и несколько стихотворений собственного сочинения. Как хорошо, что знал их наизусть. Ей, кажется, понравилось.

Прозвенел звонок, стало ещё тише. И произошло что-то странное, на меня нашло вдохновение, если так можно выразится, я был, будто опьянён возможностью стихосложения, глянув в окно на заснеженный школьный двор, сочинил прямо на месте небольшое стихотворение, описание пейзажа. Не очень-то и хорошее, но это была жирная точка в вопросе того, стану ли я писателем. Да, стану! Когда? Да хоть сегодня же! "Приду домой и сяду писать!" – твёрдо решил я.

Мою подругу поразило то, как на её глазах родилось стихотворение. Наверное, необычное зрелище – мальчик, описывающий школьный двор в стихах прямо у тебя на глазах.

Я опоздал на урок, но меня это не огорчало. "Приду домой и сяду писать," – думал я, пока учительница объясняла какую-то математическую ерунду. Математика для меня тогда значения не имела, совсем не имела. Я думал лишь о том, как что-то напишу.