Красная линия

– Значит, тебе можно развлекаться с нашей прислугой, а мне – нет?

– Я тебе не прислуга, – процедила я сквозь зубы.

– Да? – он насмешливо выгнул черную бровь. – И кто же ты?

– Человек, который будет ежедневно готовить тебе еду. Так что будь повежливее со мной, Дэйв Каллахан, я неплохо разбираюсь в ядах.

Я развернулась и под громоподобный хохот Эша направилась в сторону кухни.

Через пол часа завтрак был готов.

Конечно, все вышло не так клево, как у Рэйчел Рэй,10 но бекон практически не подгорел, а все кусочки яичной скорлупы, случайно попавшие в миску, мне удалось выловить пальцем.

Я разложила еду по тарелкам, предусмотрительно перевернув ломтики бекона так, чтобы не было видно подгоревшей стороны, и озадаченно уставилась в ящик со столовым приборами. В нем лежало минимум пять видов различных вилок…

Господь Всемогущий!

В моем доме всего три однотипные вилки, набор тупых, как мой бывший, ножей, купленных на блошином рынке, и с десяток ложек разной формы. Поэтому, разумеется, я понятия не имела, какие из этих вилок предназначены для яичницы!

– Да ты издеваешься, – услышала я за спиной ненавистный голос. – Я не ем на завтрак жаренные яйца.

Дыши, Микки.

Вдох – выдох.

Пять. Тысяч. Американских. Долларов.

– Окей, – я взяла тарелку, которая предназначалась Дэйву, и вытрусила ее содержимое в мусорное ведро. – И что же ты ешь на завтрак? Младенцев?

Его карие глаза потемнели.

Дэйв приблизился ко мне, и я уловила тонкий древесный аромат, который смешался с запахом чистого тела. Он навис надо мной своим мощным корпусом, вынуждая пятиться назад до тех пор, пока я не врезалась спиной в стену. Тарелка выскользнула из онемевших пальцев и разбилась вдребезги.

Мне стало трудно дышать.

– Ты не должна так со мной разговаривать, Микаэла.

Пока он говорил, его порочные глаза обшаривали мое тело, напоминая о том, кто здесь главный. Он заставил меня почувствовать себя мясом в клетке.

В клетке из чужих стен.

В клетке из его татуированных рук, красивых темных глаз и собственных непрошенных эмоций.

Да какого черта?!

Если моя прежняя жизнь пошла псу под хвост, то нужно смелее начинать новую, в которой самое время переписать парочку правил…

– Микки, – твердо сказала я. – Зови меня Микки. Мне не нравится мое полное имя.

Дэйв был так близко, что я чувствовала его теплое дыхание на своем лице. Он поднял руку и подушечкой большого пальца провел по моей нижней губе, оттягивая ее.

– Однажды я заткну этот дерзкий рот своим членом, Микаэла…

Недолго думая, я приоткрыла рот и укусила его за палец. Дэйв зарычал и резко отдернул свою руку, едва не лишив меня передних зубов. Огонь нашей ярости с каждой секундой на градус поднимал температуру в помещении.

– Скорее ад замерзнет, – глядя Дэйву прямо в глаза, ответила я и вышла из кухни, на поиски Эша.

Глава 7

– Забудь об этом, – отрезал я.

– Не будь мудаком, Дэйв! – Эш бросил в меня бутылку с водой, и я поймал ее на лету. – У меня через два часа самолет.

– Послезавтра игра в Питтсбурге.

– Меня дисквалифицировали.

– Ты все равно должен быть на игре, а не лететь на днюху к своей очередной придурковатой родственнице, имени которой даже не знаешь.

– Это моя кузина, и ее зовут Элизабет, – Эш бросил тренировочные канаты и вытер футболкой пот со лба. – Я обязательно буду на игре, а ты обязательно поможешь Микки перевезти ее вещи.

Я слез с велотренажера и достал из шкафчика чистое полотенце.

– Все, что я могу для нее сделать – это помочь тебе спрятать ее труп.

– Че-е-ерт, а она тебе нравится! – воскликнул придурок.

– Ты сегодня перепутал протеиновый порошок с кокаином, когда мешал себе коктейль?

– Брось, – улыбнулся Вегас. – Дерзкие девчонки всегда вызывали у тебя стояк.

– Рад, что ты следишь за этим.

– А ты видел ее задницу? М-м-м… Упругая, округлая…

Член в моих тренировочных штанах нервно дернулся.

– Окей! – я поднял руки, признавая поражение. – Я съезжу с этой Сатаной за ее шмотками, но только если ты, наконец, заткнешься.

– Больше ни слова, клянусь своей кузиной Эмилией! – Вегас изобразил, как закрывает свою болтливую пасть на ключ и выбрасывает его за спину.

– Ты же сказал, ее зовут Элизабет, – усмехнулся я.

– Разве?

– Ты живешь ЗДЕСЬ? – не скрывая шока от открывшейся передо мной картины южного гетто, выпалил я.

– Да, и что? – ощетинилась Микки. – Между прочим здесь когда-то жили Мишель и Барак Обама, а местную церковь любил посещать сам Джон Рокфеллер.

Я с ужасом рассматривал старые мрачные дома, многие окна которых были заколочены деревянными досками, и ждал, что вот-вот кто-то разобьет боковое стекло моего новенького Рендж Ровера Спорта и приставит мне дуло пистолета к виску.

Чтобы вы понимали, я родился в Ричмонде, в Канаде. В районе, где дома с ухоженными зелеными лужайками напоминают фотографии из рекламных проспектов, а соседи каждое утро приветливо машут тебе рукой, а не предлагают купить крэка.

– Ты живешь со своей семьей?

Лицо Микки помрачнело.