Красная машина. Юниор 3

Здесь же на лавочке, имелась бутылка водки, открытая банка с килькой и хлеб, от которого мужики отрывали куски руками. Все по классике, короче.

В коробке кто-то снова катался с клюшкой. Бегал от ворот до противоположной стороны и обратно. Отчего-то силуэт был смазанный. Я пытался рассмотреть, но не мог. Просто размытое пятно.

— Да чтоб тебя… — несколько раз моргнул. Протер глаза. — Славик…

Ну, в принципе, ожидаемо. Действительно, кого ещё можно было бы увидеть? Ясен хрен, все это снова касается брата.

— А каких-то пояснений можно? — я поднял голову, уставившись вверх. — Что за новый сценарий? Конкретно интересует момент насчёт смерти? Помер я или нет? Или что вообще?

В ответ мне выписали… Тишина, в общем, была в ответ. Но что интересно, люди, которые находились во дворе, меня не видели. Славик тоже не видел. Никто из них даже не дёрнулся, когда я, как ненормальный, разговаривал с темнотой. И ещё — нигде не было видно Алеши. Видимо, в этот раз Славка не брал меня с собой.

Брату на вид было столько же, сколько и в моем прошлом сне. Лет десять, скорее всего. Даже куртка та же самая. Только он смотрелся каким-то… Круглым, что ли… Двигался даже немного неуклюже. Судя по всему, я вижу очередное событие, которое относится к одному и тому же периоду.

— Эй, пацан, ты долго еще будешь тут мельтешить?! Тебя взрослые парни играть не берут? Что ты тут один долбишь шайбу? — один из мужиков, тех, которые стояли, обернулся к коробке. Он, кстати, выглядел старше остальных. — Бух, бух! Бух, бух! Спокойно пообщаться людям невозможно. Давай, вали уже. Устроил Ледовую арену…

— Ты чего?! — второй приблатненный, стоявший рядом, толкнул его в бок. — Это Виталика сын. Виталика, Белого. Не трожь лихо. Не дай бог пацан нажалуется. Тебе то по херу, ты опять укоптишь к своим клиентам, а мы тут останемся.

— Белого… Да мне хоть Черного. Панкратова-Черного, — заржал громко первый. Он явно был изрядно навеселе. Похоже, это не первая бутылка, которую они лакают. — Это вы со своими старыми законами тут носитесь. Понятия давно не в чести. Ясно? Воры, блатные, фраера… Живете тут в своей Зоне. Она у вас везде. Даже в башке.

Наглый мужик наклонился к товарищу и звонко щелкнул ему по лбу.

— Ой, кто бы говорил… — тот в ответ крутанут головой. — Сам то на кладбище теперь работаешь. Учитель нашелся. Мы тут хоть по понятиям. А вы в своей Москве вообще все совесть давно потеряли. Сказать бы, трындел хоть по делу. Сторож кладбищенский.

— По делу? — наглый буквально взвился. — Да я сам в хоккей играл. Понял? Сам! Вон, как этот пацан. Я был одним из лучших!

— Да ну конечно! — тут все засмеялись одновременно. Все, кроме наглого мужика. — Хорош заливать то, Санёк! Какой, на хер, хоккей.

— А-а-а… не верите… Ну, сейчас. Сейчас я вам покажу. А то Белый тут у них… — Санёк развернулся и широким шагом направился к коробке. На удивление, его походка была даже почти твёрдой, хотя нет-нет, кидало бедолагу слегка в сторону.

— Слышишь, пацан… Как там тебя… — он оперся рукой, а потом легко перепрыгнул через деревянный борт. Знакомо перепрыгнул, как-то привычно что ли. Будто делал это сотню раз. — Чего ты тут делаешь?

— Физуху нагоняю… — Славка остановился и теперь наблюдал настороженно за подошедшим мужиком.

Страха в глазах брата не было, это понятно. В то время никому из местных не пришло бы в голову причинить вред сыну Виталика Белова. Правда, судя по уверенности и наглости, Санёк как раз был не из Семилук. У него еще говор проскакивал, слегка «шокающий». Еле-еле, почти совсем незаметно, но тем не менее. Я его расслышал, это говор, только потому что сам, переехав в Москву, очень старался избавиться от такой же ерунды.

— А-а-а-а-а… Физуху, значит… То-то ты на себя тряпья напялил. Смотрю, под курткой еще одна, что ли? Мелковат, да?

— А Вам какое дело? — Славик насупился и перчаткой вытер нос.

— Да так. Сам хоккеем занимался, — Санёк подал плечами.

— Кто?! Вы?! — Славик удивлённо вытаращился на мужика. В его голове полученная информация явно не сочеталась с картинкой.

— Я, я… Было дело. Ты не смотри, что так плохо выгляжу. Я ещё не совсем старый. Закончил, правда, свою спортивную карьеру в двадцать семь. Сложилось так. А потом как-то… В общем, завертелось, — Санёк махнул рукой. — Ну, так что? Проблемы?

— Да так… немного, — Славка отвел взгляд. Ему, судя по всему, не очень хотелось признавать свою слабость. Ну, да. Есть такое дело за братом. Было, вернее. Пытался выглядеть всегда на должном уровне. — Сейчас уже лучше. Раньше я даже борт перепрыгнуть не мог… Мне постоянно говорили, что не справлюсь. Не дотяну. Ну, типа, еще годик и все. Еще полгодика и откажусь.

— А ты? — Санёк с усмешкой, свысока своего роста, разглядывал брата.

— А я не отказался, — Славик уверенно задрал подбородок и посмотрел мужику прямо в глаза.