Красная улица

Спиридон огляделся вокруг. Впервые за много дней осенние надоедливые тучи покинули небо, низко висевшее над лесом, вымытое дождями до бледной голубизны. И солнце так же низко катилось, дробясь о черные оголенные ветви. Солнечные лучи почти не грели, и все же лес под ними сразу похорошел, повеселел. Деревья приосанились, нанизали на ветви искристые бусы из прозрачных капель. Жалкая зелень травы как-то сразу заиграла, стараясь украсить лес. На самой верхушке высокой ольхи зацепилась за веточку какая-то пичуга и, прижмурив глаза, посылала в небо, рассыпая над притихшим лесом, свою незатейливую песенку…

Спиридон почувствовал, как тихие, ненавязчивые чары поздней осени пленяют его душу и эхом откликаются в самом сердце…

Бывают осенью такие дни погожие —
Тепло, светло, вокруг — не шелохнет,
Они на радость тихую похожие,
На песню соловьиную, на мед!..

И солнце красное скользит-спешит к закату,
Касаясь пламенем в лесу листвы,
Багрянцем нежным золотит верхушки,
Роняет золото на изумруд травы.

Я тороплюсь, меня давно там ждут,
В лесу болотистом и сумрачно-густом,
Прилечь бы на траву, всей грудью бы вздохнуть…
Придя в себя, идти, идти потом…

Спиридон сел на поваленную березу, зажмурил глаза, подставив лицо солнцу. Парнишку так и подмывало продолжить стихотворение, пронизать его ненавистью к фашистам. Но как вплести слова ненависти в эти грустные, мирные, как этот осенний день, строки? Спиридон задумался. Почему так получается, что почти все стихи у него про природу и все родились или в лесу, или в поле? Если день пригожий, как сегодня, что даже голова делается хмельной от нахлынувших чувств, то стихи сами льются. А когда снег метет, ветер пронизывает или дождь моросит без конца, о стихах даже не подумаешь… Но это еще полбеды, что в метель и в ливень не до стихов!..

А почему о партизанах у него не получаются строки? Да об одном Ване можно целую книжку сочинить — о его смелости, хитрости, веселом нраве… Нет, довольно про природу! Вот пока дойдет до лагеря, о Ване целую поэму в голове «запишет».

Валясь с ног от усталости, Спиридон вернулся в отряд. Партизаны строили новую землянку. Он присел на бревно перевести дух.

Очнулся от громкого сердитого голоса. На Спиридона смотрел коренастый курносый мужчина в черном полушубке. На груди у него висел бинокль. Кто это? А мужчина распекал Конищука:

— Это уж черт знает что, товарищ Конищук! Немедленно отправить обратно! И одеть по-человечески.

Конищук почесал затылок:

— Да тут, знаете, такое дело… Был бы он просто мальчишка, как все, никакого бы разговора. А то ведь человек это особый — наш курьер Спиридон Гнатюк… Ну и одежда соответственная…

— Курьер? — присвистнул мужчина. — Откуда же ты явился?

Спиридон встал:

— А это не ваше дело. Я доложу своему командиру, когда понадобится.

Мужчина засмеялся густым басом и дружелюбно подал руку:

— Будем знакомы. Отныне я твое самое, так сказать, высокое начальство — Бринский Антон Петрович.

Спиридон нерешительно подал руку, вопросительно взглянув на Конищука. Тот утвердительно качнул головой:

— Совершенно верно. Мы присоединились к отряду Бринского, пришедшего к нам из Белоруссии…

— А я пришел из Маневичей, — Спиридон по-военному вытянулся, — принес данные об опорном пункте… Сейчас я…

— Подожди, — улыбнувшись, перебил его Бринский. — Пойдем к Конищуку в землянку, там поговорим…

Посреди поляны ярко горит костер. Красные языки рвутся вверх, достают до ветвей высоких сосен, взметая в небо искры. К костру, на огонек тянутся партизаны.

Спиридон сидит между Сашком и Ваней, взволнованный, в приподнятом настроении. Решительно обо всем расспросил его Бринский и в заключение разговора сказал: «Из тебя получился хороший связной-разведчик. А что, если я назначу тебя связным объединенного отряда? Справишься?..» Спиридону от возбуждения хочется говорить, смеяться, но разговор у костра что-то не клеится. Вокруг сидят не только свои, но и люди Бринского. Конищуковцы ждут, когда «новички» первыми начнут разговор. А те неторопливо курят. Наглотавшись дыма, начинают важно рассказывать о своих боевых действиях, о подорванных составах… Конищуковцы только вздыхают завистливо. Да-a, дали жизни фашистам партизаны Бринского… Не то что они.

Спиридону стало досадно за свой отряд. Сидят все и молчат, словно воды в рот набрали. Еще подумают партизаны Бринского, что конищуковцы в лесу тут прятались, а не воевали. Терпеть больше было невозможно, и Спиридон сердито вмешивается в разговор:

— Мы тоже давали им прикуривать. В Карасине целый гарнизон разгромили… Я даже стихотворение написал…