Красное и белое

Что ревность не присуща старикам
Не правда, всё. Ревнуй: пошёл куда-ты?..
Я всё равно вернусь к своим стихам,
А, значит, и к тебе вернусь обратно!

Вернусь домой весь в запахах духов

И на щеке с помадой от поклонниц…
Всё объяснить тебе всегда готов
Без подозрений и без посторонних…

Ведь ты сама хотела, чтобы я

Поэтом стал, причём известным очень.
И музой — ты. Так, милая, моя
У всех известных в час сей полуночный

Все музы спят. Поэтам же теперь

Не до стихов. Ключ вновь не там остался...
А муза спит и не откроет дверь
Как бы он ей в любви не признавался!

Выпить хочешь?

Смерть ко мне пришла с косою
— Выпить хочешь? — говорит —
Вмиг поминки я устрою…
— А мне мама не велит
Пить с такими — отвечаю
И над смертью хохочу:
— Выпить? Ну, конечно. Чаю!
Смерть: в другой раз залечу…
Сколько раз такое было.
А ведь в жизни столько пил!
Только смерть одно забыла:
Я с чертями пить любил.
Как до чёртиков допьются
Смерть для них уже не смерть...
А с гражданкою с косою
Лучше дела не иметь!

Живём мы в век великой смуты

Живём мы в век великой смуты
Вокруг идёт вселенский бунт
Причём не знаем мы как будто
Что хватит нескольких секунд
Всё прекратить. Притом навечно,
Чтобы прощенья не просить.
Возможно, это бессердечно,
Не более, чем кровь пролить…

И только плакать от бессилия

В часы оставшиеся нам…
Пора, наверное, России
Вернуть всех на дорогу в Храм…
Чтобы проснувшись рано утром,
Увидев солнышко опять
На небе без вселенской смуты
Всех нас, живых, вокруг обнять…

Не учит жизнь нас ни чему

Не учит жизнь нас ни чему…
Я не согласен я этой фразой
Хотя не раз она уж сказана,
Хотя опять страна в дыму…

Не нас не учит, а других,

Кто жаждет денег, жаждет власти
И, к сожалению, таких
У нас всё больше. Всё опасней
Разброд и в душах и в умах
Такого же, как мы, народа.
Как будто всех свела с ума
Плохая в Киеве погода…

Но, нет, погода не причём

И не причём Россия, Боже…
Он сам себе стал палачом,
Пойдя за новым Ильичём
Туда, где сам и уничтожит
Себя в огне своей войны
Давно забытой той, гражданской…

Как будто страшные те сны

По воле, но американской
Вернулись. Бог здесь не причём…
Безвинных жертв не надо Богу
И так их было слишком много
Когда мы шли за Октябрём...

Архивы памяти

Какому богу поклоняемся? (Опыт политического анализа)

Каждый может творить историю,

но лишь великие люди способны её писать

Оскар Уальд,

ирландский философ

Введение