Красный вервольф - 3

Когда мы все вместе с ящиками оказались внизу, я запалил керосинку. Тусклое чадное пламя высветило лица моих соратников. Уставшие, с запавшими глазами, чумазые, как чушки. С кучей ссадин и царапин. Ну да, попробуй-ка позаниматься погрузочно-разгрузочными работами в практически полной темноте, стараясь при этом не шуметь! Зато в глазах — ни тени апатии, страха или уныния. Сплошной азарт и воодушевление.

— Ну что, орлы, не знаю, как там насчет медали, но свой след в истории мы с вами сегодня оставили, — сказал я. — Теперь совсем уж последняя задача. Вход в подземелье в этом доме надо уничтожить. Стереть с лица земли, практически. Чтобы если все-таки будут обшаривать дом, никому не пришло в голову, что отсюда можно уйти этой дорогой.

— Эх, жалко, удобный был лаз… — вздохнул один из партизан. Самый пожилой из доставшейся мне команды. Усы у него богатые такие, несмотря на то, что один где-то подпалил не так давно.

— Новый найдем, подземелье большое, — безжалостно сказал я. — Так что за работу, орлы.

— А ежели гранатой… того? — сказал усатый.

— Услышит кто, начнут тут вынюхивать и землю рыть, — сказал я. — Так что ручками поработаем. Ну и лопатами еще. И мусора надо натащить, чтобы от пола до потолка завалено.

— А выбираться как? — тревожно спросил другой партизан.

— По старинке, — я подмигнул. — Все, некогда рассиживаться!

Работали все вместе. Ободрали подгнившие доски, обвалили несколько пластов земли. Натащили со всего барака обломков кирпичей, обломков мебели, мусор какое-то неопознанный, ветошь и вообще все, что было не приколочено. Заполнили подпол чуть не до верха этим всем. И в качестве вишенки на торте дальняя стена, которая и так держалась на соплях, ухнула и просела. Перекосив перекрытия над нашими головами.

— Все, на выход, орлы! — скомандовал я. — Огородами, траншеями и прочими тайными тропами. Дуйте обратно в лагерь.

— Ясно, товарищ капитан, — за всех ответил усатый.

— Дядя Саша! — уже почти взмолился Яшка и потряс меня за рукав.

— Давай, что там у тебя, — я повернулся к нему.

— Дядя Саша, ты же с партизанами уходишь? — он уставился на меня широко раскрытыми глазами.

— Возможно, — уклончиво ответил я.

— Дядя Саша, возьми меня с собой, а? — Яшка вцепился мне в руку. — Нельзя мне теперь обратно, засветился я, когда мы грузовики угоняли. А один к партизанам боюсь. Еще пальнут на подходе, примут за перебежчика… А ты за меня скажешь, что я свой. Дядя Саша, ну пожалуйста…

Партизаны молча стояли кругом, как бестелесные тени. Эх, Яшка, кабы я сам стопроцентно был уверен, что смогу убедить их, что я свой… С другой стороны, не бросать же! Яшка — личность разносторонняя и со всех сторон полезная. Так что…

— Эй, орлы, слышали? — спросил я. — К вам парень хочет, проводите?

— А ты, дядя Саша⁈ — Яшка опять ухватил меня за руку, как пятилетний пацаненок маму, которая вознамерилась оставить его стоять в очереди, пока сама что-то там еще нужное в гастрономе возьмет.

— Я чуть позже приду, есть у меня еще одно дельце, — усмехнулся я. — Вервольф к одному приятелю должен скачала заглянуть.

Я скользил бесшумной тенью по уже привычным подворотням. Мимо усиленных патрулей, грохочущих сапогами по брусчатке, мимо догорающих кое-где пожаров. Мимо притихших домов с темными окнами.

Осторожная часть моего рассудка нашептывала, что это безумие. Что надо уходить прямо сейчас. После всех выкрутасов графа и потерей янтарной комнаты им стопудово займутся их же собственные спецслужбы. А он и без моей помощи уже начал сходить с ума. Не выдержит прессинга, сломается. И отправится вместо своего поместья в какой-нибудь гостеприимный Бухенвальд, где его дни бесславно и завершатся. Но я не мог так.

Пока я хоть на йоту мог допустить, что его извращенный рассудок позволит ему вывернуться из всей этой ситуации, я просто не мог пустить все на самотек.

Кроме того, оставалась Марта. Граф наверняка или найдет способ ее убить, или утащит девушку за собой на дно. А я как-то к ней… привязался, что ли. Кроме того, за мной должок. Который неплохо бы вернуть. А то судьба не любит такие вот неоплаченные счета.

В квартире графа горел свет. Во всех комнатах, на всем этаже. Из раскрытых окон неслось величественное сопрано Брунгильды из «Гибели богов». «…час богов уже наступил. Я бросаю огонь в Вальгаллы светлый чертог…»

Ну что, ж, неплохой похоронный марш, не хуже иных-прочих. Я усмехнулся, ловко взобрался на дерево напротив дома графа и легко перескочил через подоконник.

Глава 27

Граф сидел на кресле посреди гостиной, прикрыв глаза. Руки его плавно двигались, дирижируя музыке. И одет он был так, словно прямо сейчас собрался на дипломатический прием. Или только что с него пришел, что вряд ли. Ночка в Пскове выдалась… хе-хе… не то, чтобы очень «приемная».

— Концерт окончен, — сказал я, убирая иглу с пластинки.

Граф медленно открыл глаза. Потемневшие, жуткие. Меня даже передернуло от волн безумия, которые от него сейчас исходили. Он опустил руки на подлокотники кресла. Тонкие губы дрогнули в подобии улыбки.

— А, это ты, Алекс… — проговорил он. — Я… Я ждал тебя.