Красный

Зал находится не так далеко от отеля, так что я иду пешком. На мне черный костюм без галстука, но надевать его с белой рубашкой кажется неправильно. Мои волосы стильно уложены — давно я этого не делал. Длина осталась прежней, только волосы зачесаны назад, но в отражении именно я, тот, каким должен быть.

Ступаю на красный ковер, дама у входа одета в черное. Увидев меня, она улыбается чуть ярче, приветствует и просит показать пригласительный. От красного я перехожу во тьму, наполненную громкой музыкой. Внутри пахнет клубникой и шампанским, но меня это не заботит. Почти сразу замечаю Сакса — лысая голова возвышается над толпой. Стою возле двери, наблюдая за тем, как дамы в длинных платьях и мужчины в костюмах разговаривают и пьют шампанское. Я никто в этом месте, не принадлежу ему. У меня борода, а все остальные с гладкими лицами. Вылизаны с ног до головы в этих своих костюмах и галстуках.

Женский голос что-то объявляет в микрофон, и мое дыхание замирает. Я смотрю на нее, она на небольшом подиуме, на сцене. Раскраснелась от такого количества внимания. Не видит меня, даже не смотрит в мою сторону. Мысли сбиваются, когда кто-то быстро, мимолетным касанием дотрагивается до моего плеча. Неохотно поворачиваюсь, чтобы увидеть стоящего рядом Сакса.

— Она — это что-то, — он сверлит меня взглядом, — правда?

Он смотрит на сцену, и я тоже смотрю. Она вздыхает и смотрит в зал, не оглядывая толпу. На самом деле, она смотрит только на мужчину, который стоит в первом ряду. Затем кивает и продолжает говорить.

— Кто он? — Мне необходимо это знать.

Мой взгляд застывает на мужчине, но я не могу хорошо его рассмотреть. Вижу только темные волосы и татуировки на шее.

— Предполагаю, тот, с кем тебе придется однажды посоревноваться, — смеется Сакс и, как только хочу спросить, что он имел в виду, исчезает.

Рядом раздаются громкие аплодисменты. Она смотрит в сторону звука, и затем ее взгляд останавливается на мне. Она застывает с открытым ртом — так проходит несколько минут. Люди начинают шептаться. Кто-то что-то говорит ей, и она переводит взгляд обратно на мужчину в первом ряду. Потом начинает плакать и убегает со сцены у всех на глазах.

Снова звучит музыка, а я теряюсь — что это такое сейчас было? В стороне замечаю балкон и выхожу туда, закрыв за собой дверь.

Этот голос. Я знаю его. Но как и откуда?

Щелкает дверь, давая мне знать, что кто-то вошел. Я пробыл здесь минимум час, не желая идти внутрь. Не знаю, что делать. Разворачиваюсь и вижу, что это она.

И, черт.

В красном. Платье в пол каскадом обнимает ее длинные ноги, обутые в туфли на высоких каблуках. Она вся в красном, только щеки ее все больше белеют, пока она разглядывает меня.

Почему эта женщина так на меня смотрит? Может, ей знакомо мое лицо? Сердце бьется, как барабан, отдаваясь громким шумом в ушах.

Она отступает и трясет головой. Не знаю, что делать.

Что мне сказать?

Она меня знает, но откуда?

Я чувствую, будто знаю ее, но как?

Что-то притягивает меня к ней.

Именно поэтому я так одержим каждой голубоглазой блондинкой?

Кто эта женщина?

Она открывает рот — хочет что-то сказать — и я взбудоражен тем, что могу услышать.

Кто эта женщина?

Не могу перестать задавать вопросы самому себе, особенно этот: кто она?

— Я... не могу...

Я перестаю дышать. Этот голос, он словно бархат — мягкий и успокаивающий. Тот самый, который преследовал меня. Тот, что был в моих снах. Я узнаю его где угодно. Из ее глаз льются слезы, скатываясь по щекам, но она не вытирает их. Она просто стоит рядом со мной и смотрит на меня, будто именно у меня есть все ответы.

— Как тебя зовут? — Я должен задать этот вопрос, мне необходимо знать хотя бы это.

Она смотрит так, будто я ее ударил. Даже отступает, словно я могу сделать еще больнее.

— А ты не знаешь? — спрашивает она, склонив голову набок.

Этот вопрос какой-то неправильный, особенно если смотреть на слезы, льющиеся по ее лицу. Я могу только покачать головой. С выражением боли на лице, она опускает голову, прячась от меня.

— Я... — произносит она снова, потом замолкает и оглядывается назад. Такая красивая, даже со смазанным макияжем. Мое сердце замирает. — Мне нужно идти...

Стирает слезы и смотрит на меня. Под глазами — остатки туши. Я автоматически протягиваю руку, чтобы стереть этот след, но она отступает, словно мое прикосновение смертельно. А может так и есть?

— Иди... — говорю я, кивая.

Люди внутри танцуют и пьют вино, а мы стоим тут. Терзаем друг друга по причинам, которые мне даже неизвестны.

— Этого не может быть, — говорит она. В последний раз бросает взгляд на меня, а потом открывает дверь и исчезает внутри, теряясь в толпе.

Оставляя меня в одиночестве. Через секунду я тоже возвращаюсь в зал, чтобы выяснить, куда она пошла. Замечаю ее сразу же, под руку с тем самым темноволосым и татуированным мужчиной. Она крепко цепляется за него, будто может упасть в любую минуту. Но улыбается и пожимает руки гостям.