Красота земная

– Натурщице – это как? – наморщила лоб Клавдия.

– Ну, это чтобы лучше тело написать, приходят к художникам люди по специальному договору, мужчина там или женщина, и их в нужном положении, в позе потребной и рисуют. Непростая работа, особенно – когда натура обнаженная требуется.

– Обнаженная – это что, голяком? – угрожающе спросила Клава.

– Да. Только тогда все мышцы хорошо видны, весь рельеф тела.

– Голых рисуете – за деньги?!

– Ну, не всегда, не всегда, успокойся ты. Вон художник Рембрандт свою жену Саскию рисовал или еще… великий мастер был – Сальватор Дали. Так он на всех картинах свою Галу рисовал. С молодости – и до конца.

– Чего ж… фамилия у него… иностранная, а жену по-русски зовут, Галя? – поинтересовалась Клава.

– Не Галя, а Галб. Хотя она и есть русская – а девичестве Елена Дмитриевна Дьяконова, вошедшая в мировую историю искусств как Гала, что в переводе с испанского означает «праздник». Сам-то Дали был испанец. И хотя Гала была старше его на десять лет, он практически отбил ее у первого мужа – французского поэта Поля Элюара, и прожил с ней пятьдесят три года, любя только ее одну…

– Всю жизнь – и одну?! – недоверчиво переспросила Клава.

– А тебе это кажется странным, что одна любовь – и на всю жизнь?

– Почему же… Вы вот спрашивали – про парней. Да рази они на такую любовь способные? Какие-то они теперешние, прости господи, необразованные… – И добавила в рифму: – Их ведь дело не рожать, сунул, вынул – и бежать! А мне любови, любови хочется! Вот такой, о которой в книгах пишут да по телевидению показывают. Эх…

И она потянулась с хрустом всем своим сильным телом так, что на кофточке на груди освобожденно отскочила и упала на траву пуговка.

– Вы вот человек старый, пожилый… Вам моей тоски не понять.

– Почему же не понять? – искренне удивился Епифанцев. – Я ведь тоже молодой был, и свою любовь помню.

– И – рисовали? – затаив дыхание, девушка ждала ответа.

– Рисовал…

– Всю, как есть?!

– Как есть… Выставлял даже… – Епифанцев припомнил, как шумела художественная Москва, когда он выставил ту картину, с Машей – «Женщина в деревенской баньке». – Всю, как есть… – повторил художник. – И вся Москва любовалась… – тихо добавил он. – Красота, Клава, это не стыдно.

– Сильно любили?

– Сильно… – улыбнулся девушке Епифанцев. – С ума сходил, так сильно…

…Клавдия пришла к Епифанцеву в дом незванно-негаданно.

– Отгул у меня… – буднично объяснила она свое появление в неурочный трудовой час. – Вот, значит, где вы работаете… Только вы не подумайте чего… – глядя ему в глава, выпалила она. – И рукам воли не давайте. А то уйду. Я просто так пришла…

– Ну и хорошо, что просто так… – согласился Епифанцев. – Вот работу кончу, будем чай пить.

– Да это, никак, бабка Маня?! – ахнула девушка, вглядевшись в его работу. – Она же старая! Чего же тут?

– И в старости, Клава, есть своя красота. Только видит ее не каждый. Бывают лица, как квашня. Не пропеклись, не устоялись. Там не до красоты. А вот писатель Чехов… Знаешь такого?

– Проходили в школе… Юморной писатель, да? Человек в футляре…

– Так вот, Антон Павлович говорил своему другу художнику Левитану: «Даже навозные кучи в пейзаже играют весьма почтенную роль…» Понимал наше дело! Писать надо человека, как цветы, как яблоню, как пашню – все будет человек! – и снова повернулся к холсту.

За его спиной зашуршало платье. Он обернулся. Клава, кинув снятое платье на топчан у стены, сделала шаг к нему.

– Красивая я, говоришь? – с долей веселого вызова в голосе спросила она.

– Красивая… – с трудом выговорил художник.

– Скажешь, у меня стыда нет? А я себя перед тобой ловчее чувствую, чем перед доктором городским. Нас, доярок, проверяться возют. Так тот, не поверишь, буркалами своими всю измажет, пока осмотрит. А у тебя, я сердцем чую, у тебя глаз чистый… Ты не думай чего… – строго добавила она. – Ты меня рисуй… Всю рисуй, как есть. Ну?

Она раздевалась, стоя к нему спиной, неторопливо, словно собираясь купаться в полном одиночестве на песчаном волжском берегу. У нее была отличная спина, крепкий, как репка, отчетливо вылепленный зад и длинные красивые ноги с розовыми пятками…

Епифанцев, с пульсом, который все учащался и становился прямо-таки бешеным, следил за этим священнодействием. В нем, мучительно продираясь сквозь тлен и плесень, наросшие внутри, просыпалось большое желание Мастера – не мужчины, нет, не самца, а именно – Мастера: желание схватить эту ускользающую красоту и закрепить ее навечно на белом прямоугольнике холста.

Последним движением Клавдия тряхнула головой, распустила свои нестриженые волосы, и грациозным поворотом руки заправила их на бок и за спину.

– Стой! – приказал Епифанцев. – Так вот и застынь. Руку не убирай!

Давно ему не работалось так легко и радостно. Пальцы рук горели, дышать было тяжело – он ловил воздух короткими всхлипами, а на долгий вдох, казалось, не было времени. Линии ложились на холст точные, уверенные, лихие, с ходу. «Ах, молодчага, попал, попал в сходство!» – почти пел он про себя.

– Ох, не могу больше! – простонала Клава, и Епифанцев очнулся. – Ноги гудят… Доить – и то проще…