Красотка без тормозов

– Ну, что с вашей ласточкой? Я живо разберусь!

– Да нет, с машиной у меня все в порядке, мне бы одну вещь узнать…

– Какую еще? – механик насторожился.

– Да вот, друг не так давно в аварию попал, с «бээмвухой» столкнулся. У друга «мерс» здорово приложили, а у «бомбы» левое крыло только помялось, но эти козлы с места аварии смылись, «гаишников» не дождались и ни гроша моему другу не заплатили, а вина их была, в чистом виде! На красный свет перекресток проезжали! Дело тут было, неподалеку, вот я и подумал – может, у вас они крыло меняли?

Механик задумчиво стоял, глядя в землю.

Маркиз, чтобы подтолкнуть его, напомнил:

– Тебе же босс сказал – сделать все, что я попрошу!

– Так-то оно так… – тоскливо протянул мастер, – а все ж таки… какая машина, говоришь?

– Черная «BMW» девяносто шестого года, третья серия, – уверенно отрапортовал Леня, – разбили левое крыло, может, меняли у вас и красили…

– Может, и меняли, – неохотно ответил механик, – а только другу вашему от этого все равно пользы никакой не будет… ничего он с этой машины не получит…

– Что, больно крутые хозяева? – осведомился Маркиз. – Так друг мой тоже не колхозный счетовод, ты только скажи, кого трясти, а они уж между собой как-нибудь сами разберутся!

– Да ничего не крутые! – отмахнулся мастер. – Парнишка молодой… да он такой безбашенный, что ни день – новая машина, то угонит, то перепродаст… и «бээмвуха» эта чужая была, оттого он и драпал с места аварии… ну зачем вам про него узнавать, все равно никакого толку не будет! Нет у него денег… Да и не знаю я ничего – ни как его зовут, ни где он ошивается…

Маркиз понял: мастер не хочет выдавать хозяина черной «BMW», потому что тот регулярно по дешевке поставляет в автосервис ворованные детали, но Леня не мог дать задний ход – от этой информации зависела жизнь Лолы!

Он надвинулся на механика и вполголоса проговорил:

– Хочешь, свистну сейчас своему карликовому волкодаву? Он у меня натаскан, мужикам знаешь, что откусывает? Клац зубами – и нету, можешь на пенсию досрочно выходить!

Механик испуганно покосился на джип, откуда доносились довольные повизгивания, и пробормотал:

– Ладно, черт с вами… Мишка его зовут, Мишка Барабан.

– И где этого Барабана найти можно? – продолжил Маркиз. – В каком оркестре он играет?

Мастер помялся, тяжело вздохнул и наконец протянул:

– Тут неподалеку, на Измайловском, заведение такое есть – «Юрский парк» называется. Зайди туда, подойди к бармену и скажи, что Барабан нужен. Мол, Василий прислал из автосервиса.

– Ну, спасибо тебе, мужик! – Леня похлопал мастера по плечу.

– Но ты ведь не легавый? – запоздало поинтересовался Василий.

– А что – разве похож?

– Вообще-то нет, – мастер почесал в затылке, – но иногда бывает, что и не разберешь!

Леня подошел к джипу и постучал пальцем в стекло:

– Пу И, развратник, ты скоро там?

Из-под капота вылез перемазанный машинным маслом Гоша и сочувственно проговорил:

– Да не торопите вы своего зверя! Он же таким серьезным делом занят! Себя на его место поставьте – вам бы понравилось, если бы вас в подобной ситуации торопили?

– Пора и честь знать! – отмахнулся Маркиз. – Я его, паршивца, давно раскусил!

Действительно, дверца джипа чуть приоткрылась, и оттуда, жизнерадостно тявкая и виляя хвостом, выскочил Пу И. На его шкодной морде было написано блаженство.

Леня подхватил песика под мышку и направился к своей машине, провожаемый уважительными взглядами механиков.

К стеклу джипа прижалась огромная морда покинутой мастино. Собака с грустью смотрела на своего маленького приятеля, удаляющегося из ее жизни навсегда, и Маркизу даже показалось, что на глаза кошмарной зверюги навернулись слезы.

Заведение с помпезным названием «Юрский парк» оказалось невзрачной полуподвальной забегаловкой, стены которой не слишком умелый художник разрисовал изображениями злобных голодных динозавров.

Единственными посетителями заведения в этот час были двое сильно потертых мужичков, которые трудились над графинчиком водки и гнусавыми голосами рассказывали друг другу, какими выдающимися людьми они были в недавние времена советской власти.

– Меня Самсон Самсоныч по имени знал! – горделиво сообщал плешивый мужичок, пытаясь подцепить одноразовой пластмассовой вилкой кривой маринованный огурец.

– А со мной Прохор Поликарпыч за руку здоровался! – вторил ему заросший до глаз черной щетиной приятель. – За руку, ты понимаешь!

– И бутылка водки стоила два восемьдесят семь! – с подлинным пафосом воскликнул плешивый и вытер рукавом непрошеную слезу. – Два восемьдесят семь, ты понимаешь?

– Я-то понимаю, – горячо поддерживал приятеля заросший, – а вот они, они никогда не поймут! – И он обвел широким жестом пустое помещение, так что совершенно непонятно было, кто такие «они».

– А сейчас мы с тобой никому не нужны! – горестно воскликнул плешивый и с заметным трудом выговорил трудное слово: – Не-вос-требованы! Вот ведь, блин! Не-вос-требованы! А были – главные люди! А маленькая стоила вообще – рубль сорок девять! Рубль сорок девять, ты понимаешь?

– Понимаю! – радостно согласился заросший и неожиданно звучно икнул.