Краткая история белковых тел (СИ)

Я вижу желтые снаряды, лежащие вповалку, грязную танкистскую куртку, окровавленные бинты с побуревшими пятнами крови. На полу валяется порванная в мелкие клочья оперативная карта. Как они уцелели в огне пожара мне непонятно. А может здесь укрывался кто-то совсем недавно?

Внимательный осмотр показал мне, что материала, брезента или длинного полога, подходящего для моей задумки, здесь нет. Со лба падают крупные капли пота - несколько упало на порванную карту.

Запах гари внутри оказывается сильнее, чем возле танка, и толком за прошедшее время не выветрился; он висит колом в воздухе, намертво приварившись к башне, сбивает дыхание, дурманит. У меня возникает смешная мысль, что я мог бы здесь задержаться и как школьник с пакетом на голове, вдыхающий клей "Момент", посидеть в тишине, покумарить, расслабиться...

Что ж, осмотр закончен, разведка результатов не дала. Пора возвращаться.

Вдалеке что-то громыхает, и я с надеждой думаю, что наконец-то это гром, что скоро будет дождь, который смочит умирающие от жары поля, наши нагревшиеся мешки на блокпосту, деревья, под которыми лежит беззубый дядька Никита, броню этого танка. Я и сам не прочь бы намокнуть, с удовольствием подставить струям освежающей влаги свой торс, ради такого дела даже стянул бы с себя пропотевшую майку.

Еще раз, оглядев напоследок внутренности металлического зверя и не найдя ничего ценного, беру автомат, вылезаю наружу. К моему удивлению дождь не пошел, как я ожидал, наоборот, посветлело. Тучи стремительно летели стороной, не останавливаясь, не заслоняя небо, словно были испуганы войной, случившейся на этом маленьком клочке украинской земли.

Дорога обратно кажется не такой уж и длинной. По моим расчетам, скоро должна приехать Оксана с обедом, и я снова предаюсь приятным воспоминаниям о прошедшей ночи. В то же время меня занимают мысли, как она будет вести себя, особенно в присутствии Петра. Засмущается или как ни в чём не бывало?

Иду довольно быстро, зримо приближаясь к нашему мешочному блокпосту издалека кажущемуся насыпной горкой. К моему удивлению, никакого присутствия людей я не обнаруживаю. Обычно над мешками торчат головы, стволы автоматов, а тут ничего. Странно! А еще странно то, что рядом с крайним мешком на земле валяется наш флажок Донецкой республики. Может ветром сдуло?

Подойдя вплотную к бетонным блокам, я весело кричу:

- А ну, подъем! Застава в ружье!

Мне никто не отвечает. Со смешанным чувством возрастающей настороженности и досады, что никто не отреагировал на мою шутку должным образом, обхожу стороной блокпост. И впрямь никого. Но вот что непонятно, недалеко от поста, ближе к деревьям, там, где валяются разбросанные мешки по земле, я вижу ямку похожую на воронку от гранаты.

Ни дядьки Никиты, ни братьев Безручко нет на месте. И никаких следов от них, будто все трое испарились, попав под жгучие солнечные лучи. "Испарились как вода", - машинально замечаю я.

На какое-то мгновение мне кажется, что было бы лучше, если под одним из деревьев я увидел бы мертвого человека - Петра или Никиту, или младшего Безручко, хотя бы кого-то из них. И это странно. Разве смерть этих людей сможет меня успокоить? Как будто смерть несет спокойствие.

Но отсутствие ополченцев выглядит еще хуже. Словно их захватила внеземная цивилизация, какие-нибудь собратья той железной машины, чрево которой я только что посетил, и утащили за собой в черную дыру неизвестности.

Я хмурюсь. Неизвестность - пугающее слово, особенно на войне.

Оглядываюсь вокруг, внимательно рассматривая сельские дали, но никого не вижу. Вдалеке, в сторону села тянутся деревья мелкими рощицами. Они растут негусто и сквозь их тонкие стволы виднеются поля, засаженные подсолнечником. По сторонам от блокпоста едва скошенная пожухлая трава, доходящая мне почти до колен. В ней бы я тоже увидел врагов, если бы кто-то прятался. "Куда же они все делись? - думаю в легкой панике, - может на село напали с другой стороны и выбили ополченцев?"

Что делать, бросать пост? Нельзя! С другой стороны, вдруг Засечное уже захватили нацгвардейцы, и я здесь торчу без толку?

Мои колебания не дают принять верное решение, поэтому я думаю выждать время. Между делом, подхожу к блокпосту, поднимаю флаг ДНР, втыкаю его между мешков. Вот так, пусть обозначает, что этот бастион еще не взят! Меня охватывает минутная гордость - хоть я один, но буду защищаться до последнего, не пропущу киевских нацистов к Донецку.

Жалко только, что Оксана не успела привезти обед, он бы сейчас не помешал.

Собираюсь отойти в тень и сесть, подождать. Может, обо мне когда-нибудь вспомнят? Однако в последний момент, мое внимание привлекает дорога со стороны дальнего села, откуда вчера приезжали разведчики. Вдалеке показывается маленькая точка, становящаяся по мере приближения, пассажирским автобусом. На нём, и мне даже издалека это видно, развеваются желто-голубые флаги. Не иначе нацгвардейцы пожаловали.

Что делать? Убегать или принять бой?