Крестопереносец (СИ)

Константин внутренне собрался и приоткрыл один глаз. Вздрогнул. Закрыл. Почему? Да потому, что увидел он косу, торчащую из сена. И вилы. А над этим инвентарем – буковки. И арабские, Господь их прокляни, циферки. Циферки то он знал, понахватался в предыдущем походе, а вот в буковках ну совсем не разбирался. Да и не важно, арабские они, латынь, греческие, или еще в какой тьму-таракании выдуманные. Главное – само наличие.

Не сон?

Или… Или все еще сон? Он больно ущипнул себя за голую ляжку.

- М-мать…ерь божья, пресвятая Мария! – поправился он. Греха богохульства, рыцарь старался избегать. Больно получилось, и даже перед закрытыми глазами побежали буковки. В верхнем углу зрения (какого зрения, глаза ведь закрыты???) показались три вертикальные полосочки: синяя, белая и красная. И красная, почему-то чуточку обесцветилась. Будто вытекло из нее что-то.

Константин, потирая ущипленное место ошарашенно оглядывался. На всех… На всех, без исключения вещах, если сконцентрировать на них взгляд, появлялись буковки. И, чтоб им пусто было, проклятые арабские цифры.

Константин зажмурился крепко-крепко, и запел Аве Мария. Голос у него был громкий, хотя отец Сильверус, почему-то говорил, что голоса у барона нет. И слышал Константин прекрасно, хотя отец Сильверус…

Козы изумленно посмотрели на поющего, и замолчали, видимо наслаждаясь прекрасными божественными словами песнопения… А с улицы, напротив, послышались крики, стуки, конский топот.

Со скрипом распахнулась кривоватая дверь сарая, и перед глазами удивленных донельзя, вооруженных сельхозинвентарем, крестьян, предстал… Хм. Нет, никто бы не сказал – благородный рыцарь. Голый, грязный, сидящий в копне сена человек. С взъерошенными, торчащими в разные стороны длинными волосами, неряшливой, точно так же распушившейся бородой, и закрытыми глазами. Да еще и орущий, что-то нечленораздельное.

Крестьяне посмотрели на старосту. Староста посмотрел в небо. Небо равнодушно смотрело на всех.

- Ты кто? – спросил староста человека, уловив момент, когда тот заткнулся, чтобы набрать в легкие воздух.

Человек, не обратив на этот вопрос внимания, продолжил орать. И орал еще какое-то время, пока, судя по всему, не высказал миру все, что о нем думал.

Староста погоста, был человеком мудрым, много повидавшим, да и просто образованным. В выкрикиваемых звуках, уловил знакомые слова…

- Католик, - уверенно сказал он. – Католик, это други. Молитва это у них такая есть. Как наша «Богородицо, дева радуйся». Только на староримском, сиречь – латыни. Ну, если католик – значит не поганый. Успокойтесь, не ордынец он.

До татаро-монгольского ига оставалось еще почти тридцать пять лет. Но об орде, уже ходили нехорошие слухи. Где-то далеко на востоке, силу они великую, говорят, набирают. Да и вообще, некоторые кочевники, часто отрядами, а иногда и целыми племенами бродили по Руси. Изредка доходя даже до Новгородских владений. Темучжин-хан к ним никакого отношения не имеет, да и не половцы они. Просто залетные кочевники. Дикие.

Крестоносцев же новгородцы не боялись. Шведское войско вторгнется на Русь через сорок лет, а пока, ни о какой межгосударственной напряженности и речи нет.

Селяне слегка успокоились. Но все равно удивленно рассматривали пушистого человека и вполголоса переговаривались. Нельзя мешать молитве, пусть даже такой чудной.

- Ты это… Федотка. Сгоняй шустро до бабы Фроси, возьми у нее портки какие, рубаху… Лапти там. Не гоже, взрослому человеку голым задом светить, аки мальцу какому. Давай бегом.

- Правильно, староста, правильно… Разбазаривай общинное имущество…

- А ну, цыц!

- Че он голосит, как оглашенный?

- Может юродивый?

- Да без штанов потому и орет. Штаны у бога просит.

- Дык ему ж щас принесут.

- Видать выпросил ужо…

- Не, просто принято у них так… Собираются на площади, и давай хором орати… Думают, боженька их так скорее услышит.

- Ой, а может и нам так попробовать? А то, вишь, коса сломалась, корова заболела… Я молюсь-молюсь, не помогает.

- Точно, из-за них, корова твоя все еще и не выздоровела. Господь, небось, уши затыкает, когда они вместе вот так молятся…

- Да не так все…

- Как не так, когда вот он? Вишь заливается… Не спроста ведь.

- А почему не понятно ничего?

- Дык сказали тебе – ладынь энто. Язык древний. На нем в раю разговаривают.

- Так я шо, када помру – придется новый язык учить? Вернее – древний?

- Тебе не придется. Ты вон, Дашку обрюхатил, и не сознаешься. За такое одна дорога – в пекло.

- Не я то был! Не я! Ну, скорее всего… Она сама, наверное.

- Да тьфу на тебя, скажешь тоже…

- Много нас у нее было. По очереди, че уставились? Че эт сразу я то?

- А кто? У тебя детей вон, осемнадцать штук. Видно плодовитый. На кого ж еще думать? На Алешку шоль? Так у него и усы еще не выросли…

- Зато елда выросла…

- Тихо… Замолк он вроде.