Криминал под софитами

Я вынула из сумки целлофановый пакет, подобрала нож и положила его в сумку: пригодится для экспертизы. Толстый парень, находившийся в салоне автомобиля, продолжал между тем стрелять. Когда же у него закончатся патроны? Стрелял он настолько плохо, что хуже просто уже некуда: ни одна выпущенная пуля не попала в цель – в меня. А я особенно-то и не пряталась, поскольку была занята разборкой с водителем. Чтобы несколько охладить пыл стрелка, я прострелила ветровое стекло машины. Стрельба прекратилась: или он понял, что стрелять дальше бессмысленно, или у него закончились наконец патроны.

Я бросила взгляд в самый дальний конец гаража и увидела съежившегося от страха Вахтанга. Он словно прилип к стене, и оторвать его оттуда, наверное, будет стоить большого труда. Затем я выглянула наружу: Руслан, как часовой, стоял у ворот и не помышлял никуда бежать. Еще неизвестно, кто из них напуган сильнее: хозяин или его помощник. Но сейчас это было второстепенным делом. Мне нужно было вплотную заняться продавцами. Я вернулась в гараж и еще раз оглядела поле битвы. Водитель, тот самый рослый мужик, что бросился на меня с ножом, находился в отключке, выходит, приложила я его как следует. На всякий случай я вынула из сумки прочную веревку, которую всегда ношу с собой, и связала его. Остался толстяк, который палил в меня как помешанный. Хоть бы стрелять прилично научился для начала.

Держа горе-стрелка на прицеле, я подошла к «восьмерке». Парень, скорчившись, сидел рядом с водительским креслом.

– И долго ты еще будешь штаны протирать? – поинтересовалась я. – Сиди не сиди, цыплята все равно не выведутся. Давай, выметайся из тачки, мне с тобой поговорить надо. Что сидишь как истукан? Особое приглашение требуется?

Толстый метнул на меня взгляд, полный ненависти, и, бросив на пол разряженный и поэтому уже бесполезный пистолет, не торопясь вышел из салона машины.

– А ты ваще-то кто такая? – спросил он.

– Ты глухой? Не слышал, что сказала: отдел борьбы с организованной преступностью! Борюсь с такими, как вы, – ответила я.

– А ксива есть? – нагло осведомился он.

– Может, тебе еще и ключ от квартиры, где деньги лежат? – с иронией спросила я.

– Че? – недоуменно посмотрел он на меня.

Нет, не видел он культовую советскую кинокомедию с Андреем Мироновым в роли Остапа Бендера. И уж тем более не читал первоисточник Ильфа и Петрова. Ладно, бандит он и есть бандит.

– Так, короче, кончай разводить турусы на колесах, – приказала я Колобку.

– Че? – скривился он.

– Хватит трепаться! Давай говори, зачем в гараж к Вахтангу зарулили? Ну?

– Ха! Зачем по автомастерским ездят? Поремонтироваться, провериться.

– Ага! Скажи еще, что тормоза надо было проверить, то да се.

– А почему нет? Ты-то вон сказала Вахтангу, что тормоза отказали, а мы что, хуже?

– Значит, так, если сейчас не прекратишь лапшу на уши вешать, устрою тебе веселую жизнь! – прикрикнула я на него. – Говори по делу! У меня терпение уже заканчивается.

– А если я чистосердечно признаюсь, что мне за это будет? – спросил он.

– Я могу тебе сказать, что тебя ждет, если будешь и дальше выделываться. Прострелю тебе коленные чашечки и завезу в лес истекать кровью. Как тебе такой расклад? Устраивает?

– Ты че ваще удумала? – заорал он.

Толстое лицо Колобка сначала покраснело, потом побледнело, он закрутил головой во все стороны, но, видно, поняв, что спасения ждать неоткуда, обреченно махнул рукой:

– А-а, ладно, спрашивай.

– Так я тебя уже битый час спрашиваю: зачем приехали к Вахтангу?

– А это Пунктир сказал, что хозяин этой мастерской торгует угнанными машинами, – объяснил он.

– Какой еще пунктир? – недоуменно спросила я.

– Который водила, – он кивнул на связанного мужика, который, кажется, уже начал приходить в себя. – Он приказал мне ехать с ним. Я и поехал, а куда деваться? Пунктир – ваще отморозок, зарежет и не поморщится.

– А если без клички? Как его зовут? – спросила я.

– Да он че, докладывал мне, что ли? – удивился Колобок. – Так он и сказал, как его зовут, ага, жди. У нас ваще, кто интересуется, чем не надо, тот долго не живет.

– А тебя как зовут? – спросила я. – Только давай сразу без кликухи.

– А че, можно. Колобов Анатолий Петрович я, – ответил парень.

– И откуда у вас вишневая «восьмерка»? – спросила я.

– Пунктир угнал, – выдохнул Колобов.

Как же все-таки созвучна его фамилия названию сказочного персонажа, нарочно не придумаешь.

– Но это было без меня! – с горячностью в голосе воскликнул он. – Меня сюда не надо впутывать. Я ваще на тачках ездить не умею.

– Когда это было? – спросила я.

– Че?

– «Восьмерку», спрашиваю, когда угнали?

Колобов немного подумал, потом ответил:

– А на днях. Точно, на днях мы ее взяли.

– На днях – это когда: вчера, позавчера? – стала я уточнять.

Колобок зашевелил губами, потом начал загибать пальцы, видимо, припоминая. В результате такой усиленной мыслительной деятельности он выдал ответ:

– Два дня назад это было.

Что же, все сходится. Теперь можно было практически с уверенностью сказать, что это та самая машина, которая принадлежала убитому на съемной квартире мужчине.