Криминальная история России. 1993–1995. Сильвестр. Отари. Мансур

– Ну, вот и проснулись, – улыбнулся он. – Итак, вы – Александр Григорьевич Циборовский?

– Да, – тихо подтвердил я. – А вы кто?

– Мы из милиции, – сказал мужчина. – По поводу вашего ранения. – Он открыл папку, похожую на скоросшиватель, на которой я заметил надпись «Уголовное дело». – Давайте я все запишу. – И он стал записывать мои данные. – Откуда вы приехали в Москву?

– Город Владивосток, – ответил я.

– Когда?

– Три дня назад, – соврал я.

– Что вы можете сказать по поводу вашего ранения? – все так же бесстрастно допрашивал меня мент.

– Ничего конкретного. Стоял у подъезда, разговаривал…

– С кем? – уточнил мужчина.

Я чувствовал, что меня подводят к вопросам, ответы на которые я давать им совершенно не хотел.

– Не помню, с каким-то гражданином… – продолжал я строить из себя полного идиота. – И вдруг подъезжает машина, начинается стрельба. Я падаю, меня задевает.

– И все-таки с каким гражданином вы разговаривали? – не отвязывался от меня мент. – Свидетели показали, что вы разговаривали…

– Я не знаю его фамилии, вообще не знаю, кто это такой. Я у него закурить попросил… – перебил я его.

– Свидетели, которых мы опросили, показали, что вы разговаривали с жильцом их дома Сергеем Ивановичем Тимофеевым, – продолжил мужчина. – Это так?

– Еще раз вам повторяю: я не знаю, как его зовут. Может, это был и Тимофеев какой-нибудь. Для меня он незнакомый человек.

– Мы предъявим вам фотографии. – Мужчина полез в папку, достал фотографии и показал мне фото Сильвестра. – Это он?

– По-моему, нет… – сказал я, пытаясь его обмануть.

– Ну что ж, давайте продолжим наш допрос… – как ни в чем не бывало сказал мент.

Я понял, что так просто от рыцарей правосудия мне не отвязаться, закрыл глаза и сделал вид, что теряю сознание. Мои собеседники всполошились и попытались самостоятельно привести меня в чувство.

– Он что, сознание потерял? – растерянно спросил один у другого. – Может, притворяется?

– Да нет, не похоже… У него большая потеря крови была, врач сказал… Давай беги за ним скорее!

Они выскочили из палаты, куда побежал второй – я понятия не имел, но, когда я открыл глаза, палата была абсолютно пуста. Не теряя времени, я полез в папку, оставленную ментами на моей кровати. В ней лежал лист бумаги, на котором было написано: «Протокол допроса». Ниже корявым почерком были записаны мои данные. Затем я вытащил из папки другой листок. На нем также типографской краской было написано: «Оперативная справка». Далее шел машинописный текст: «Тимофеев Сергей Иванович, 1955 года рождения. Клички – Сильвестр, Сережа Новгородский. Лидер ореховской организованной преступной группировки, сформированной из спортсменов, игроков-наперсточников, а также квартирных воров и угонщиков автотранспорта. Родился в деревне Клин Новгородской области. Окончил десятилетку. Был хорошим спортсменом. Занимался рукопашным боем в зале местного отделения милиции. Работал трактористом. Перебрался в Москву в двадцатилетнем возрасте. Женился, обустроился. Имеет связи с преступными элементами. В настоящее время, с 1989 года, занимается рэкетом проституток у ресторана „Арбат“, частных водителей у метро „Каширская“. С 1989 года контролирует автозаправки Красногвардейского, Советского районов, частные ремонтные мастерские автомашин. Опекает наперсточников у ряда магазинов – „Польская мода“, „Лейпциг“, „Электроника“, „Белград“, около станции метро „Юго-Западная“. Неоднократно конфликтовал с чеченскими бригадами, в частности из-за рынка легковых автомобилей в Южном порту. В конце 1989 года был арестован вместе с лидерами солнцевской ОПГ по факту вымогательства денег и автомашин у кооператива „Фонд“. Провел под следствием в Бутырском сизо около двух лет. В настоящее время является лидером ореховской структуры…»

Я уже дочитывал текст, когда за дверью послышались торопливые шаги. Быстро положив бумаги обратно в папку и швырнув ее на прежнее место, я откинулся на подушку и закрыл глаза. Дверь открылась, и в палату ворвался мой лечащий врач в сопровождении все тех же ментов. Врач подбежал ко мне и провел рукой перед глазами. Я решил, что притворяться дальше нет смысла, и посмотрел на него.

– Ну что, оклемался? – с облегчением спросил врач.

– Доктор, очень сильно болит голова, особенно виски, – соврал я.

Врач, видимо, смекнул, в чем дело, и нарочито строгим тоном обратился к ментам:

– Больной в таком состоянии не может отвечать на ваши вопросы. Пожалуйста, приходите завтра. Сегодня я как врач не могу разрешить вам продолжать беседу, – категорично заявил он.

Милиционеры взяли папку, один из них, не скрывая разочарования, сказал:

– Ну что ж, завтра так завтра… Мы придем.

После ухода милиционеров я поинтересовался у врача, куда делся паренек, дежуривший у меня в палате.

– Он уехал, но сказал, что скоро вернется, – ответил врач и, попрощавшись со мной, вышел.