Кризис среднего возраста

– Мы дружили, – говорил тем временем Виктор, – общались, я читал ему свою прозу. И что? Оказывается, он не мог мне простить, что я пишу правду! Не мог простить того, что я свободный писатель, а он – лишь придворный писака! Писака, строчивший к каждому партсъезду по роману в духе соцреализма, а то и по два. Зависть – страшная сила, Любаша. Она разъедает сердце, она толкает на мерзости. Из-за доносов этого корифея мне светил тюремный срок. Не условный, реальный. Какой-то борзый лейтенантик из молодых да ранних жаждал повышения по службе – ему кровь из носу нужно было кого-то подвести под статью и посадить. Выбор пал на меня. Лейтенант с писателем прекрасно бы спелись подлым дуэтом – и тут грянула перестройка. Коли б не она, сидеть бы мне на нарах где-нибудь на Колыме, мотать срок за антисоветчину!

Люба больше не возражала. Она помнила, как во времена перестройки таскала книги этого самого писателя в магазинчик, принимавший макулатуру. Килограммов двадцать сдашь – а тебе в обмен том «Трёх мушкетёров» или «Графа Монте-Кристо» Александра Дюма.

– В эпоху гласности денег у великого писателя не стало, – продолжал Виктор, – жил он на одну пенсию. Рассказывали, что пил всякую гадость. В конце концов сердчишко прихватило… Союз писателей тогда ещё имел кой-какую силу – организовали ему подписку, собрали деньги. На памятник этот. – Виктор опять махнул рукой на статую.

– Ссать-то к чему?

– А ты дослушай. Пять лет назад я жену похоронил. Какой-то пьяный подонок из золотой молодёжи влетел на джипе в остановку. Прямо в людей. Как шар в кегли. В газетах писали, по телевизору показывали… Словом, я тоже частый гость на кладбище. Однажды вот приспичило – забежал по этой аллее, уголок укромный искал. И, можно сказать, упёрся в этого истукана! А уж когда глаза поднял, когда прочитал, кто тут возвышается, решил сделать сей акт доброй традицией.

– Вон оно что! – оценила финал истории Люба.

Теперь она улыбалась. Всю её тоску как рукою сняло. Тою же рукою, что махал тут, у памятника, её спутник.

– Витюш, – сказала она, – у меня бутылочка коньяка от прошлого дня рождения осталась. Давай-ка отметим встречу!

– Давай! – быстро согласился кавалер.

И они парою, под ручку, покинули территорию вечной печали.

маленькая соперница

В середине ноября началась было оттепель, редкая в эту пору, но ее тотчас сменили морозы. Лужицы, образовавшиеся от подтаявших вдоль дорог сугробов, покрыли тротуары коркой льда. Свет фонарей зыбкой рябью плыл в черной реке оледенелого асфальта.

Его конечной станцией метро было Планерная. Полночь – самое время ветру подгонять запоздалых прохожих! Затаившийся ветер набросился на одинокого мужчину, желая проникнуть под кожаное пальто и забраться под поднятый воротник. С молодецким посвистом городской сквозняк ударил прохожего под коленки, но тот чудом устоял на ногах, проехавшись по скользкому тротуару. Ветер собрался с новым порывом, прицелился и полетел к цели, но тут человек в пальто, удерживая на голове широкополую шляпу, нырнул в переулок между домами.

Растеряв часть сил на повороте, ветер всё же погнался за ускользающей жертвой. Но, казалось, человек в шляпе смеялся над погоней. Изначально мощный ноябрьский сквозняк рассыпался на десяток крохотных сквознячков, раскололся от деревьев, топорщивших свои сучья, споткнулся о вереницу машин.

Ещё поворот – и одинокий мужчина достиг своей улицы. Проходя у мусорных контейнеров у своего дома, он вдруг услышал отчаянный писк, похожий на зов. Кто-то звал на помощь! Кто-то маленький.

Нужно прислушаться. Остановившись, человек в шляпе вновь уловил писк. Кто это плачет: ребенок, щенок, котенок? Мужчина понял, что не сможет уснуть, если пройдет мимо. Да и можно ли жить, проходя мимо?

Медленно он обошёл все контейнеры. За угловым контейнером глаза его различили припорошенный снегом черный целлофановый пакет. Мужчина наклонился. Руки раскрыли пакет. Печальное зрелище предстало его взору!

Вкруговую, головками к серединке, лежали шесть котят. На шерстке несчастных уже поблескивала корочка льда. Увы, им ничем не поможешь! Но вдруг из мертвецкого круга, напоминавшего славянскую свастику, символ языческого солнца, с трудом поднял заплаканную мордочку живой котенок. В глазах его читались отчаяние и страх смерти. Задние его лапки уже вмерзли в ледяной цветок человеческой жестокости.

Сняв перчатки, мужчина растопил пальцами лед, сковавший кошачьи лапки. Затем осторожно поднял котенка и упрятал за пазуху кожаного пальто. Обычно котята очень теплые: температура кошачьего тельца выше температуры тела человека. Но с этим котенком под пальто словно ворвался холод.

– Давай, милый, отогревайся, – шептал мужчина, быстро шагая домой. – Мы с тобой молодые, мы ещё поживём!

Потихоньку существо за пазухой отогрелось. Котенок теперь не пищал, а только посапывал. И даже ветер, набравший новых сил, отказался от преследования того, кто спас маленькую жизнь.

– У нас будет котенок, любимая! – сказал мужчина в прихожей.

Сказал он это так, будто говорил о ребенке. И передал спящее созданьице в руки женщины.