Крокодиловы слезы

— Мне Лилию Карташову, — смиренно ответствовала я.

— Да? — Особа в полотенце недовольно скривила рот, словно передразнивая меня. — А Карташовой, между прочим, нужно три раза звонить.

Я скосила взгляд и увидела незамеченную мной прежде табличку у двери: «Татаринцева — 1 звонок, Барчук — 2 звонка, Карташова — 3 звонка». Значит, я имею дело с Татаринцевой. Как говорят в таких случаях, приятно познакомиться.

— Извините, не знала, — пробормотала я.

— А что, она вас не предупредила? — смерила меня подозрительным взглядом неприветливая соседка Лилии Карташовой.

— Нет, — покачала я головой и призналась:

— Честно говоря, я без приглашения пожаловала.

— Да? — как-то странно переспросила женщина. — Ну так ее все равно нет, укатила вчера на юга со своим хахалем.

— Хахалем? — Бог знает, почему я так растерялась. Не могла же я предположить, что Тимур махнул на юг в гипсе?

— Ну да, — соседка Лилии Карташовой продолжала полировать меня своим изучающим взглядом, — собралась и умотала. А что ей, ни забот, ни хлопот, ни угрызений совести. Крутит с женатым мужиком напропалую, как будто так и надо!

Мне стало как-то не по себе.

А соседка усатой подружки Тимура истолковала мое замешательство на свой лад:

— А вы, видать, его жена? Да, позднехонько вы хватились, позднехонько, ничего не скажешь. Он тут уже целый год пасется, а вы и в ус не дуете.

— Год? — Я мучительно сопоставляла сроки, пытаясь вспомнить, что мне вчера говорила Альбина. Когда она закончила свою слежку за Тимуром?

— Да без малого. Только от нее прежний отвадился, коммерсант, так тут и ваш объявился, весь пылает от любви. Чуть не каждый день тут околачивается и на гитарке своей с утра до вечера брынькает.

У меня отлегло от сердца, когда я услышала про эту гитарку.

Я даже позволила себе улыбнуться:

— Нет, мой на гитаре не играет.

— Тогда чей же он, если не ваш? — недоверчиво переспросила соседка. — Вашего как зовут, Олег?

— Нет, — покачала я головой.

— А как? — не унималась эта въедливая особа. Видно, уж очень ей хотелось, чтобы мой муж оказался «хахалем» Лилии Карташовой.

Я решила сделать ей мелкую пакость:

— Моего мужа зовут Варфоломей.

— Как-как? Вар… Варфоломей? — Эта грымза призадумалась. — Нет, такого у нее вроде не было. Шурка был, ну, Александр, Борис, Николай, — она загибала пальцы, — этот, как его, Тимур, а Варфоломея не было. Точно не было. Так что вы своего в другом месте поищите. Мало ли в городе прилипал вроде Лильки, которые на чужих мужиков падкие. Я сама через такую пострадала, пришлось даже квартиру с мужем разменивать, вот, полюбуйтесь, в коммуналке теперь загораю.

— Сочувствую, — сказала я фальшивым тоном, но, если честно, эта коммунальная стерва в полотенце не вызывала у меня ни малейшего сочувствия. Впрочем, ее следовало поблагодарить за помощь, потому что беседа наша не отняла много времени, зато оказалась в высшей степени информативной. Благодаря ей я так много узнала о неведомой Лилии Карташовой и ее образе жизни, а главное, убедилась в том, что на улице Макаренко Тимура нет. Не такой он дурак, чтобы прятаться в коммуналке да еще под носом у столь желчной и бдительной соседки.

* * *

С третьей — той самой блондинкой с акульим ртом по имени Алена — я столкнулась нос к носу возле подъезда ее дома. Она была не одна: игриво прижималась к локтю очень красивого парня. А уж если я говорю «красивого», можете мне доверять, уж в этом я толк знаю. Парочка непринужденно щебетала и пожирала друг дружку алчущими взорами, откровенно игнорируя происходящее вокруг. Меня, например, они даже не заметили, обошли, словно булыжник на дороге. На меня только духами хорошими пахнуло, и я ревниво подумала, что, очень даже не исключено, духи эти блондинке подарил Тимур. Как он ее называл, интересно, Аленкой, Алесей? И что самое для меня обидное, в жизни эта Алеся выглядела намного лучше, чем на фотографии. Черт бы ее подрал совсем! Прямо как назло, все у нее на месте: и нос, и талия, и ноги. А сколько чувственности! Мужскому глазу было на чем задержаться, а также расположиться и отдохнуть со всеми удобствами.

Впрочем, пора бы мне подумать о деле. Судя по тому, что блондинка вышла из своего подъезда с мужчиной, вряд ли стоит искать у нее Тимура, если, конечно, их отношения не носят экстраординарного характера. Гм-гм, а может, я перепутала, и это не она, мало ли на свете крашеных блондинок? Я приоткрыла сумку, заглянула в желтый конверт и сверила копию с оригиналом, то бишь фотографию с блондинкой. Все-таки это была она! Правда, пока я возилась с желтым конвертом, она чуть было не улизнула прямо из-под моего носа. Мне даже пришлось ее окликнуть, когда она уже усаживалась в новый серебристый «мерс» (парень, оказывается, был не только красивый, но и богатый).

— Алена, постойте! Можно вас на минуточку? — завопила я, бросаясь к блестящему «Мерседесу».