Кролики Раскольникова

Всё было как всегда: пиво без определенной марки, без малейших признаков пены («лысое») казалось таким, каким много лет спустя не показался и хваленый мюнхенский «Эдельштоф»; скумбриевый хвост и пара черных каменных сухарей с кристалликами соли («Набор к пиву», не хухры-мухры!) – идеальной закуской. Время текло незаметно, студенты окрестных вузов всё плотнее заполняли пивбар – подоконники были уже сплошь заставлены типовыми портфелями из кожзама. Настроение медленно, но верно поднималось. Лишь сумрачный Петров сидел молча. Запашок раскольниковских кроликов уже повыветрился. Время натыкаться на острые углы этой планеты для нас еще только начиналось. А пока он сидел, сосредоточенно уставившись сквозь окно в некий одному ему видимый пункт пространства, находящийся где-то там, за решетками нашего хмельного застенка, за мельтешением ног спешащих по Кировскому прохожих. Где-то в прозрачном осеннем дне одного из семидесятых годов прошлого столетия…