Кромешник. Книга 2

Все трое почтительно слушали, но им безумно хотелось расхохотаться: Ларей – миротворец! Бескровнее было бы Гиппопо завалить, а машины с охраной взорвать, чем спустить на переговоры самого Ларея… Но тут уж, как говорится, не наше дело спорить, может, у него старые счеты накопились…
Старожилы не припоминали такой мягкой осени: солнечно, тепло, листья пожелтели, покраснели, но еще и не думали опадать, легкие перистые облачка на синем небе давали земле студеную апрельскую тень, и солнце с беззаботной улыбкой смотрело вниз, как будто не кладбище оно освещало так ярко, а площадку для гольфа.
В среду кладбище было почти пустынно, и Нестор краем глаза сразу же засек приближающуюся неспешным шагом фигуру. Он повернул голову и, вытряхнув из себя умиротворяющую расслабуху, стал в упор разглядывать идущего к нему мужчину. Крепкий, в джинсах, в свитере, в черной просторной куртке, без шапки… Что-то очень знакомое было в резких чертах его лица, что-то… важное для памяти…
И только когда незнакомец – пустые руки, опущенные и сложенные перед собою в замок – остановился перед ним, Нестор вспомнил: развороченный "Трюм", смерть Дуста, таинственный дебошир, увиденный им сквозь потайное зеркальное окно. А мужик-то – как из кукольной коробки, абсолютно такой же, временем не попорченный. Но сколько же лет прошло – поди пятнадцать, а то и больше…

– Привет, Нестор.

– Здорово, коли не шутишь. Но что-то я тебя, мужик, не припомню…

– Откуда бы припоминать?.. Главное, что я тебя помню и знаю заочно и очень давно. А зовут меня Стивен Ларей.

"Вот оно!.. Вот они кого на меня приготовили, гады… И сам бы мог догадаться, значит, не зря параши ходят, что он заговоренный от времени… Может, он и вообще тут, на кладбище живет, а днем по ошибке вылез…"

– Имя громкое. А ты не врешь, случаем? "Где ребята, ослы сонные?.. Мой, что ли, час пришел?.. Так просто я не дамся… Если его заломать…"

– Что тебе, верительные грамоты показывать? Не вру, смысла в этом не вижу.

– Ну, и что тебе надо от меня?

– "Джеймс Финрер упокоился здесь". Дядя Джеймс! Вон куда закопался… Надо же, такой длинный был, а могила стандартная… Твои цветы?

– Мои. А ты что, знал его?

– Джеймса? Я его еще мальчишкой знавал… – Гек с досады тяпнул зубами кончик языка: надо же, разволновался, идиот, расчувствовался… Делать нечего, авось не обратит особого внимания. В крайнем случае, если к слову придется – вместе росли… – Мне от тебя надо немногое: помирись со Сторожем, перестань якшаться с антрацитниками и с прочими "заморышами" дружбу водить. Если согласишься – сможешь отстегивать в наш общак, я за тебя походатайствую.

– Совсем чуть-чуть, а? Я привык своей головой жить. И на хрен мне ваш общак? Тоже мне – привилегия, пустоту кормить.

– Пустоту? Твоим ребятам, как я слышал, на "Пентагоне" не сладко живется, фратуют-мужикуют, как максимум… Но это, конечно, пустяк. Ты не удивлен, что я тебя здесь встретил?

– Ну, напели, настучали. Дальше что?

– Ты – наглый… Или со страху грубишь? Ты сейчас не астры – кишки бы выложил, прямо к Дяде Джеймсу на колени, если бы не я сюда пришел…

– Допускаю. Ну а с чего бы такая доброта по отношению ко мне? Не очень понятно…

– Как сказать… Мир нередко лучше войны… Да и за тебя очень уж крепкое было ходатайство.

– От кого?!.