Кровавый песок

— Есть — кинвул Денис. — Но мне нужна информация.

— Ну еще бы, — кивнул Сашик. — Когда тебе было нужно что-то другое? И кто тебя интересует на этот раз?

— Допустим, Пломба.

— Ну, это не ко мне, — захихикал Сашик. — Тебе, дорогуша, надо к стоматологу!

Денис молчал. Сашик тоже замолчал. Минуты две он сосредоточенно возил пальцем по скатерти.

— Трудно. Конечно, слухами-то земля полнится, но пока я тебе ничем помочь не могу. Для этого нужно поспрашивать того, другого… Не дай бог, до серьезных людей дойдет, что кто-то ими интересуется. И кто же это у нас, спрашивается, такой любопытный? Ах, это Сашик, известный гребаный педераст. — Сашик злобно щелкнул пальцами. — А не отрезать ли нам за это Сашику яйца? Так, на всякий случай, чтобы в другой раз не любопытничал? — его голос сорвался на визг.

— Ты преувеличиваешь, — спокойно заметил Денис, хотя не был вполне в этом уверен.

— Ах, да, ты думаешь, я та-акой экзальтированный парень? — протянул, усмехнувшись, Сашик. — Или думаешь, я себе цену набиваю? Так я тебе знаешь что скажу? Тут пару месяцев назад один из наших, Хулио, хвастался, что чуть ли не в гостях у этого вашего Пломбы был. Врал, конечно, хотел пыль в глаза пустить. Наслышан о страшной крутизне, ну и решил на этом выехать. Вообще-то, он парень безвредный, но с легким прибабахом на почве собственной сексапильности. Так он теперь в больнице лежит. Ножки новые себе растит. Старые ему кто-то сломал в подъезде, чтобы, значит, языком понапрасну не трепал, чужое имя со своим дерьмом не мешал. А танцевать со сломанными ногами он теперь хрен сможет. Придется на жизнь зарабатывать исключительно… сам знаешь, каким местом. Так что я пас. Мне лишние проблемы ни к чему. — Сашик встал.

— Подожди! — окликнул его Денис. — Ты не знаешь, какие есть сейчас рестораны с мексиканской кухней?

— На остренькое потянуло? — улыбнулся Сашик. — Их вообще-то сейчас в Москве много. Ну, самые известные «Санта-Фе», «Ацтека», «Какульката», «Текила-бар»… Все, у меня через сорок минут начало, надо помыться, одеться. А тебя, как я понимаю, на вечеринку не пригласили? — Он язвительно улыбнулся. — Пока, мой сладкий. Как-нибудь в другой раз!

Знакомый журналист Олег Иванов последние года три специализировался в криминальной журналистике. Начинал он с небольшой колонки о происшествиях в одной «желтоватой» газете, потом работал в качестве фрилансера, то есть свободного художника, продавал материалы разным изданиям и агентствам. Последний год, насколько Денис знал, он зарабатывал на жизнь на одном из центральных каналов телевидения все в том же качестве — репортером криминальной хроники. Такие люди, как правило, очень хорошо ориентируются в том, кто есть кто в этой сфере.

Припоминая, что дома Иванова застать нереально Денис сразу позвонил на мобильный.

— Алло! — сквозь помехи прорезался знакомый голос.

— Это Денис Грязнов тебя беспокоит. Надо бы встретиться.

— Тогда через четыре часа в баре на углу Тверской-Ямской.

— Где это?! — опешил Денис.

У Белорусского вокзала. Все, не морочь мне голову, я сижу в засаде.

— Где ты сидишь? — снова удивился Денис, но Олег уже дал отбой.

К назначенному времени Денис подъехал к бару на Белорусской. Есть в Москве места, где народ, похоже, никогда не останавливается. Поток машин пересекается потоком спешащих пешеходов, пассажиры волокут вещи к вокзалу, нищие просят милостыню. Все как обычно.

Ему пришлось изрядно посидеть и выпить еще три чашки кофе. «Похоже, — подумал Денис мрачно, — скоро на меня кофе вообще не будет действовать. Нельзя же его пить литрами». Естественно, вовремя Олег не появился, и Денис стал опасаться, что он вообще не придет, но гений российской журналистики спустя все-таки добрался до места назначения. Причем, будучи уже слегка навеселе, шумный и довольный жизнью.

— Как дела, приятель? — Олег похлопал его по плечу. — О, я смотрю, ты нашел хороший солярий? Работаешь над имиджем?

— Только прилетел с Канар. Собственно, так быстро пришлось возвращаться, толком и загореть не успел.

— Канары, Тенерифе, Санта-Круз! — мечтательно закатил глаза Олег, плюхаясь напротив Дениса. — Девушка, принесите, пожалуйста, еды и побыстрее. И побольше. А пока несете, дайте пива.

— А какой еды? — растерялась официантка.

— Ну, не сосиски же. Давайте-ка сюда ваше меню.

Пока Олег выбирал, Денис с интересом его разглядывал. За последний год лихой журналюга ничуть не изменился. Все такой же шумный, словесный поток практически не иссякает.

— Так как там, на Канарах? Солнце светит, жизнь кипит?

— Да, неплохо.

— Ну еще бы. А там по-прежнему у русских принято давать на чай по пять сотен «зеленых»?

— Что за бред?

— Ну как же, я хорошо помню, когда в начале девяностых туда прямой рейс открыли, туда ездили только наши разлюбезные друзья в малиновых пиджаках. Круто, понимаешь, оттягивались, в отелях били люстры и прыгали в бассейн прямо с балкона номера, а потом давали обслуге на чай столько, что те, бедняги, брать боялись.

— Нет, сейчас такого нет. Все очень прилично, по-европейски. Русские ничем почти не отличаются, — почему-то обиделся за соотечественников Денис.