Крутые виражи

Я прошла за Владом в комнату, которая должна была бы быть гостиной. Из мебели тут был только компьютерный стол, диван и маленький журнальный столик, заставленный моделями мотоциклов, полными пепельницами и пустыми пачками от сигарет. Вдоль стен тянулись полки с запчастями и книгами. Сложно сказать, чего здесь было больше. Окно и дверь, занавешенные темными жалюзи, которые, судя по выгоревшим пятнам, никогда не закрывались, вели на балкон. Влад включил компьютер и вставил диск в дисковод.

– Твоя комната? – поинтересовалась я.

– А так не заметно?

– Заметно. У Антона-то наверняка нет лоджии. – Я улыбнулась самой ядовитой из своих улыбок.

– У нас демократия. Все решает большинство. И поскольку большинство – это я…

Он отвернулся к монитору. Я взяла в руку первый попавшийся мотоциклетный журнал.

– Ты что, на японском читаешь?

– Ну что ты, тупо рассматриваю картинки, – парировал он.

Прошлась вдоль полок. Ирвинг, Бэнкс, Паланик, опять журналы, еще журналы, Том Роббинс, инструкции по эксплуатации чего-то, куча распечаток. Зашуршал дисковод. Вил, подхватив диск, убрал его в коробку и сунул в карман.

– Все, поехали.

«Даже до середины полки не дал дойти, гад!» – подумала я, но послушно направилась вслед за Вилом к выходу. Когда он принялся запирать дверь, я осторожно поинтересовалась:

– А как же Антон? Вдруг он дверь не закрыл, потому что забыл ключи?

– Надо же как не повезло парню, – тяжело вздохнул Вил.

– Ты безответственный.

– Не вмешивайся в воспитательный процесс, отличница. – Поучительным тоном произнес он, но уже в лифте, смилостивившись, добавил: – Запасные ключи у соседки.