Читаем Кружится белый снег полностью

Кружится белый снег

Жизнь Прекрасна

Изгнать пороки, недостатки

В ночь накануне Рождества.

Благое дело. Только очень

Пороков много – через край.

И вряд ли феям хватит ночи,

Чтоб на земле построить рай.

А суетливым горожанам,

Не замедлявшим вечный бег,

Казалось: снег сегодня странный.

Какой–то необычный снег…

В зимнем лесу

Застывший бор шептался тихо, еле слышно,

С бродящим меж верхушек сосен ветерком,

А у подножия их первозданно-пышно

Сугробы белые легли пуховиком…

Вдруг изменилось всё вокруг неуловимо:

Враз навалилась, оглушила тишина,

И в тишине сошла с небес неумолимо

Нежнейших хлопьев невесомая волна.

Придя из детства, становилась сказка былью…

Неужто видел это только я один?

Невинно-белые порхающие крылья,

Посланцы вечности неведомых глубин.

Прошу, не надо улыбаться иронично –

Мол, фантазёр – что взять с него? Чудак чуть-чуть…

Так скучно жить, когда всё буднично, обычно;

Так сказку хочется увидеть в чём-нибудь.

А сказка – рядом, надо просто присмотреться,

Забыв о возрасте и бремени забот,

Вернуться мысленно в безоблачное детство,

И сказка – если захотите – оживёт…

Чудак? Пусть так. И этим, право, не обидеть –

Всем чудакам известна истина давно:

Легко волшебное в обыденном увидеть…

Хоть это, может быть, не каждому дано.

Он шёл…

Он шёл. Неспешно. Даже равнодушно.

Не видя и не слыша никого.

Он просто шёл. Ему так было нужно:

Идти всё время. Только и всего.

Проспектом шёл, шоссе, просёлком, полем.

И лесом шёл, не выбирая троп.

А мненье тех, кто этим недоволен,

Ему что по лбу было бы, что в лоб.

Шёл плавно, невесомо, не ступая,

Набрав воды, условно скажем, в рот.

И, всё-таки, при этом создавая

Немало непредвиденных хлопот.

Предмет хлопот понять совсем не сложно:

Придётся восстанавливать пути.

Где он прошёл, там стало невозможно

Кому-нибудь проехать и пройти.

Он шёл упорно, как идут на приступ.

Назло календарям, теплу, весне…

И, всё-таки, был белым и пушистым!

Идущий на исходе марта снег.

Лес. Вечер. Снег…

Здесь так тихо, что слышно, как падает снег…

Словно громкие звуки под вечер,

Утомившись, куда–то ушли на ночлег.

Отдохнуть. Перед завтрашней встречей.

Чтобы завтра, воспряв, разорвать тишину,

Разогнать её многоголосьем.

А сегодня – довольно. И я отдохну.

Поброжу среди елей и сосен.

Лес не спит. И с безмолвием он не знаком.

Даже если затишье, нет ветра.

Вот со вздохом на землю упал снежный ком

С лапы ели. Вот хрустнула ветка…

Коробок бесполезно зажат в кулаке –

Не горят отсыревшие спички…

Диссонансом отрывисто взвыл вдалеке

Резкий жалобный вскрик электрички.

И опять тишина. Снег. Безветрие. Лес.

Город – рядом. Но странно неслышен.

Кто сказал, что в наш век не бывает чудес?

Мы живём среди них. Ходим. Дышим.

Чудеса существуют – хоть верь, хоть не верь.

Нет им дела до вер и неверий.

Здесь, в лесу, может быть потаённая дверь

В мир каких–то иных измерений…

Оксана Пономарева

«Не люблю писать о зиме, но без неё не могу. Живу в Сибири. Люблю её все сибирские казусы. И морозы колючие, и снег, как свежесть после осенней слякоти. Белоснежность его. Воспоминание о детстве и детских забав в снежных сугробах и городках, коньки и лыжи. На юге есть моря, океаны, а у нас снег! Вдохновение? Оно не связано с зимой… Скорее всего, оно само в гости к душе заходит и просит "Зафиксируй!"»

Запуржит, и завьюжит…

И пуржит уж, и вьюжит

По планете Зима.

Заметает и сыпет

Снег на лес и поля.

На знакомой опушке,

Где свистят снегири,

Им подружка рябинка

Крошит бусы свои.

Алым цветом на первом

На пушистом снегу

Снегирёвая радость