Крылья для Ангела

Попова Елена Крылья для Ангела Глава 1

«Дерьмово выглядишь, Ангел», — глядя в зеркальную дверь лифта, подумала я.

«Впрочем, кто сказал, что избавляться от лишнего груза легко, а? Зато больше не придется врать и мучиться от угрызения совести. Войдёшь в его номер и скажешь прямо в лоб кто ты и что тебе от него нужно. Ты же так репетировала?» — спрашивала я свое отражение.

Черт! Одно дело дома перед зеркалом, а другое — перед парнем, который сводит с ума одним своим присутствием.

В его номере царил полумрак, из ванной тянуло чем-то очень приятным, там только что выключилась вода.

На кровати лежали его джинсы, футболка с комичным принтом и кепка Ralph Lauren.

Стоило взять ее в руки, и память тут же подсунула картинку, как я уснула в ней в его «майбахе», когда он вытащил меня из бара под утро. В тот день он впервые привез меня в свой дом, где я под крепким алкоголем изучала его крепкий пресс.

Думала, свалю, когда высплюсь, но не тут-то было: после убойной вечеринки голова болела так, словно мой череп распиливали пополам. Никому не советую пить такое количество шотов.

В итоге я задержалась в его берлоге на несколько дней. Мы рубились в xbox, валялись в кровати от рассвета до рассвета, тупили в телик и складывали в угол коробки из под пицц.

Дверь ванной открылась, и он вышел из нее в одних тату. Правда, увидев меня, сразу завязал на бедрах белое полотенце.

В последний раз смотрела на безупречное тело, по которому струились капли, падающие с темных волос, на широкие плечи, на которых рисовала узоры по утрам, на прокаченный пресс, где изображен ангел, держащий в одной руке крест, а в другой — меч.

Что ж, час пробил.

— Нам нужно поговорить! — решительно заявила я.

Он подошел ко мне, одной рукой нежно провел по щеке, второй — нажал на выключатель, висящий на стене.

— Мы не глухонемые, нам для разговоров свет не нужен, — шепнул он, и его губы нежно коснулись моей шеи.

Два года назад

Я сидела на подоконнике и смотрела на скамейку, которую оккупировали смеявшиеся парни с девчонками. Для них пару дней назад прозвенел последний звонок. Я представляла, как им здорово, ведь впереди выпускной, университет, взрослая жизнь...

Хотелось бы тоже улыбнуться, порадоваться за них, но, увы, одно упоминание о последнем звонке пробуждало во мне дикую боль.

Я положила закладку на страницу и закрыла книгу «Девушка с татуировкой дракона». Уже прочитала ее на русском языке, теперь же перечитывала на английском. Эта книга — последний подарок от папы...

Когда-то именно он настоял, чтобы я пошла на курсы английского, несмотря на то, что они стоили немалых денег. А их в нашей семье всегда не хватало.

Мамина зарплата в продуктовом магазине, где постоянно были недостачи, плюс папина зарплата сторожа на стройке. Тем не менее мы никогда не голодали. Папа подрабатывал в такси, мама по вечерам пекла торты на заказ.

Родители экономили на себе, но покупали мне всё необходимое, в том числе красивую одежду. Я ездила на все экскурсии с классом и никогда ни в чем не нуждалась.

Наша квартира считалась полуторкой: одна большая прямоугольная комната, разделенная гипсокартонной перегородкой на две части. Та половина, что поменьше, была моей, а вторая — комнатой родителей. Маленькая кухня, всего шесть метров. Места в квартире немного, но нам никогда не было тесно. А теперь мне и вовсе слишком много личного пространства.

В комнате родителей почти всё осталось нетронутым. Цветастые занавески, угловой диван, комод, маленький телик. Правда, рядом с комодом раньше висело зеркало, но прошлым летом я вынесла его на помойку. Как будто оно было виновато в том, что мое лицо отражалось не таким, каким я бы хотела его видеть.

Первое время вообще не могла смотреть на свое отражение: не могла смириться с тем, что в зеркале отражалась всё та же худенькая девушка со светлой кожей, большими серыми глазами, длинными темными волосами.

Но лицо. оно стало чужим. И лишь прикрыв левую половину волосами, я узнавала прежнюю себя — Ангелину Максимову. Ту жизнерадостную девушку, у которой было много друзей и классный парень, которая гордилась своей внешностью.

— Смогу ли я когда-нибудь без отвращения смотреть на свое отражение?.. — тихо проговорила я, рисуя на стекле ничего не значащие иероглифы. — Смогу ли не прятать лицо под капюшоном и волосами?

Навряд ли... Вспомнить только, как однажды стоя на кассе в супермаркете какой-то пьяный парень назвал меня Фредди Крюгером.

Где бы я не появлялась, везде ловила хмурые взгляды, поэтому решила как можно меньше находиться среди людей и как можно тщательнее скрывать левую половину лица.

Из-за угла соседнего дома резко вырулила моя школьная подруга Дашка и, как назло, сразу подняла взгляд на мое окно и помахала рукой.

«Вот черт, не успела слезть с подоконника! Теперь не сделать вид, что меня нет дома», — подумала я и, спрыгнув на пол, неохотно пошла открывать ей дверь.

— Прекрасно! Пора выходить, а она еще в халате! — с порога проворчала Даша, сняла босоножки и прошла на кухню.

— Выходить? Куда? — нахмурилась я.