Крылья. Сборник русской духовной и патриотической поэзии. Современные поэты Подмосковья. Выпуск первый

Расскажу слезами на ветру,
Напишу дыханьем на снегу —
Не могу без Божьих вечных рук,
Не меня зовущих, не могу.
И восславит, и ославит люд,
И в знамена, и растопчет в пыль…
Отчего ж так сердцем я люблю
Эту мне приснившуюся Быль?
Зыбкий разум что в себе таит?
Память Бога или ком земли?
Почему в глазах моих стоит
Никогда не явленный мне Лик?
И любовь Его – в моей крови,
Потому и догадаться смог:
Видно, от Отеческой любви
И лепил меня из глины Бог!
Блудный, я и явью и во сне
Болью и тоской Его обвит —
Потому что Он
Нуждается во мне,
Потому что Он
Нуждается в любви!

Игорь Потапов

Молится отрок

Как церковь
Между домами
Прячется,
Оставаясь на месте,

Покуда петляю я по реке…

Как мать,
Что повсюду с нами,
Остается всегда в невесте,
Да и все мы – в Божьей руке…

Как дух

Из тоски по воле и сини
Подчиняется плоти на – раз,
Оставаясь святым внутри,

Так верный Отцу и Сыну

Молится отрок.
И образ, сияя,
Делится
На два
И на три…

Игорь Потапов

Понедельнички

Гаснет уличный свет, зажигается
Свет в глазах недоспавших домов.
Понедельник не всем улыбается,
И не хочется праздничных слов.

Вечер звезды разбрасывал веером,

Снег струился неоном у ног.
Как любилось, мечталось и верилось!..
Дотянуться б! Да только не смог…

Поутру растворяются сумерки,

Проясняются серость и хмарь.
Померцали надежды и умерли,
Словно перегоревший фонарь.

Пустота оглушающей ватою,

Ослепляющим белым пятном.
Что разорвано – скрою заплатою,
Что протоптано – скроет снежком.

Прогуляюсь окраинным ельничком

Меж крестов, и бесцветен, и тих…
Всё же славно, что есть понедельнички
И желанье воскреснуть из них!

Михаил Михайлов

Письмо в несбывшееся

С давних пор этой странностью маюсь,
точно что-то себе не прощу:
если надо грустить – улыбаюсь,
надо радоваться – грущу.

Убегает дорога в нежданность,

наполняя копилку дней.
Всё меняется, только странность
всё сильнее заботит друзей.

Вместе с нею состарилась мама

и привыкла к причуде жена…
За горою житейского хлама
вроде стала она не видна.

Что же, милые, милые люди,

часть души, что не здесь парит,
вас касаясь, да не остудит,
мало ль кто среди нас чудит!

Стук врывается из ниоткуда,

кровь толкая, вселяется в нас.
Достучится ли сердце до чуда,
до святого, что дремлет сейчас?

В каждом есть этой странности малость.

Как бы круто в пути ни пришлось,
если сердце на свет отозвалось,
значит, главное всё же сбылось!

Михаил Михайлов

Я не устал, но это осень