Крыло бабочки (СИ)

Я уже предлагаю сворачивать назад, как вдруг вижу впереди нечто. Сияющее. Круглое. Мы с Музой одновременно стартуем и подходим к серебряному шару, обрамленному медными листьями, переходящими в подставку на тонкой ножке, накрепко вкрученной в черный камень. Мы вопросительно смотрим друг на друга. Я даже не озвучиваю вопрос: что это за херня. Это Легендариум, детка. Здесь считаются нормой шары посреди безжизненной пустыни, карусели и хороводы из чертей.

- Так понимаю, это и есть то, что нам велел найти твой Камертон? – догадываюсь я.

Муза неуверенно кивает и подходит к шару, проводя по нему рукой. Я делаю то же самое. Материал чуть теплый. Шар даже, кажется, чуть вибрирует. И излучает странное слабое сияние, которое... Вызывает не то тревогу, не то просто нехило настораживает. Во всяком случае, очевидно, это не самый светлый артефакт.

- Я только одно думаю, что мне с ним делать, – не задает вопрос, а констатирует факт Муза.

- Шандарахнуть по нему волшебством и все, – предлагаю я самый простой способ. А что? Нет, вот не надо смотреть на меня, как на идиота. Можно пошаманить, войти в контакт, “пообщаться”, но если решать дешево и сердито – шандарахнуть и все. На самом деле это тоже может принести свои плоды. Шар может отфутболить энергию, поглотить ее, как-нибудь среагировать: раскрыться или еще что. Да мало ли! Правда, именно таким способом обычно и находят проблемы на свою голову, но... “Синдром Винкс” же.

- Тоже вариант, но это самое очевидное, – вздыхает Муза.

- Но не худшее.

Ответить Муза просто не успевает, потому что ее глаза расширяются, и она застывает в оцепенении. Я хочу спросить, что за херня, но вовремя закрываю рот. Потому что я тоже это слышу. Ведь с тех пор, как мы сюда вошли, нас окружила тишина. Звуки издавали только мы. Обрывки разговоров и определенный звук шагов. И все. Но то, что я слышу сейчас, нам не принадлежит.

Хлопанье крыльев. Тяжелых, если судить по звуку. И тихий такой, почти неслышный рокот, словно при тяжелом дыхании. Что-то подобралось к нам, пока мы трепались. И это что-то сзади нас. И не надо обладать магией, чтобы учуять сильную негативную энергию, исходящую от него. Чистую тьму. Магию смерти.

В этот момент, пожалуй, впервые в жизни я не знаю, что хуже: застыть и знать, что какая-то тварь терпеливо дожидается за спиной, или обернуться и встретиться с кошмаром лицом к лицу. Потому что повернуть голову что-то мешает. Страх. Животный и необоснованный страх. Так что я догадываюсь, что влипли мы как минимум по-крупному.

Как же это... Достало, что ли? Кто бы знал. Валтор даже не поднимает головы – бессильно держит ее упавшей вниз. Еще чуть-чуть, и он свернет крылья, признав поражение. Ведь почти три года, а впереди вечность.

Есть что-то хуже завывающих старух, которые в последние дни что-то совсем разошлись. Словно с цепи сорвались, но что-то изменилось. Будто чуют, проклятые, неладное. Будто тоже эту брешь поняли. Будто узнали слабость Валтора. Что и его пробирает.

Он считал, что таким образом скоро присоединится к их компании. Он ошибался. Его безумие стало его слабостью и их оружием. Его брешь – их проход, по которому они наносят удары. И он – Дракон побери! – совсем скоро уже не сможет от них отбиться.

Но этот голос... Этот проклятый голос в голове портит все. Он никак не уходит, он прописался незваным гостем и нежеланным собеседником в голове Валтора, не понимая или, скорее, не желая понимать вежливых и не очень намеков. Голос не приставуч, не надоедлив, не назойлив, но он хуже демонов и внутренних чертей. Голос вещает на границе сознания и предстает в воображении Валтора недавно затопленным камином с весело потрескивающими поленьями и жарким огнем. Камином в чужом доме. А он, Валтор, просто случайный путник, что присел погреться на своем бесконечном пути.

Валтор фыркает. Чужак в собственной голове. Ну это уж совсем из рук вон плохо!

- Так ты желаешь...

- Желаю, – фыркает Валтор, вяло отбиваясь от приставаний Тхармы.

Дракон. Как же. Они. Его...

- Ты понимаешь, где ты просчитался?

- Дракон, да я даже не понимаю, кто я сейчас, а ты о таком меня спрашиваешь, – отмахивается Валтор, все же поднимая голову. Белладонна скребется по его телу когтями. Демон стряхивает ее крылом, но приставучая карга даже призраком оказывается проворной. Лилис лезет со спины. Тхарма – с другой стороны. Старухи – надоедливые тараканы, которых никак не вытравишь из дома.

Валтор пытается бороться. Без толку. Бесполезно.

- Это и есть то, чего ты желал?

- Определенно нет. Но даже если ты и прав, – Валтор внезапно соглашается с точкой зрения собеседника. – Куда мне идти? Даже если случится чудо, и воскресну, то далеко не уйду. Вот они, – демон кивает головой на старух, что-то бормочущих себе под нос, – от меня не отстанут.

- Твой контракт – твоя ловушка, верно, демон? – понимающе спрашивает голос.

Валтор кивает. Это верно. Его магический контракт – его проклятие, его могила и его гроб. Качественная ловушка, подготовленная ведьмами.