Крым-2. Остров Головорезов

Листоноша неторопливо брел по цитадели, обмениваясь кивка­ми со встречными коллегами. Кто-то заступал в караул, кто-то готовился к походу — доставлять сообщения в самые удаленные уголки Крыма, кто-то просто чистил оружие и проверял снаряже­ние. Из окон столовой тянуло аппетитными запахами — каши, мяса и тушеных овощей.

Столовая, как всегда, служила неформальным центром цитаде­ли — не казармы, не штаб Филателиста, не арсенал, обшитый железными листами внахлест, не конюшни и не сортировочная для писем и посылок, а именно место приема пищи (которое Кайсанбек Алано­вич пафосно именовал трапезной) собирало всех незанятых делом листонош в свободное время. Тут ели, пили и, конечно, общались.

Готовили в столовой сносно; не что бы очень вкусно, но съедобно, хотя и однообразно. Если бы еще не проклятый песок, приносимый степными ветрами и проникающий повсюду, скрипящий на зубах и налипающий на тарелки...

Заведовала столовой Раиса Петровна. Неделю назад, исполняя свое обещание, Пошта с огромным трудом, но все же смог вывести кухарку из Тортуги и устроил её на кухню. Пошта взял на раздаче тарелку каши с мясом, кружку пива и подсел к друзьям — Штем­пелю, Бандерольке и Кайсанбеку Алановичу.

—  Вечер добрый, — поздоровался он.

—  А добрый ли? — хмуро отозвался Штемпель.

Пошта отхлебнул пива:

—  Есть причины думать по-другому?

Кайсанбек Аланович произнес, как всегда, велеречиво:

—  Есть основания полагать, что затишье, которым мы имеем удовольствие наслаждаться последние пару недель, есть явление временное, и предвещает череду недобрых событий, как полный штиль предвещает шторм.

—  Ты же сам говорил, что на острове сейчас неспокойно, — за­метил Штемпель, — что будет война. Листоноши, которые верну­лись из Судака, Севастополя, Феодосии, Евпатории и Керчи, в один голос говорят, что надвигается большая драка.

—  Прямо так и говорят — драка? — поинтересовался Пошта, уминая кашу и запивая пивом.

—  Да, — сказала Бандеролька. — Народ стал нервный. Оружие покупают. Боеприпасы в дефиците. Медикаментов не достать. И общая атмосфера как перед грозой. Душно, давит. И все будто чего-то ждут. Чего-то нехорошего.

Пошта пожал плечами.

—  Может быть, это все и глупости, — в задумчивости произнес Кайсанбек Аланович. — Но история знает много случаев, когда войны начинались именно по глупости.

—  Говорят, что Катастрофа случилась тоже по глупости, — вста­вил Штемпель. — Мы этого, конечно, никогда не узнаем, но по­следствия будем расхлебывать долго.

Бандеролька буркнула:

—  А я вот думаю, что не глупости. Меня мое чутье никогда не подводило. Просто мы же не знаем всего — так, крупицы данных, обрывки информации. А может быть, кому-то нужна война. Кому-то она выгодна. И пока мы тут кашу едим да пиво пьем, кто-то где- то готовится.

Пошта допил пиво и сказал:

—  Никогда не следует приписывать злому умыслу то, что мож­но объяснить глупостью и разгильдяйством. В любом случае, листоноши — не солдаты, нам суждено не воевать и разрушать, а объединять и восстанавливать. Что же до войны — я всегда к ней готов. Все-таки в Крыму живем, тут совсем мирно и не было ни­когда после Катастрофы...

На этой не самой оптимистичной ноте Пошта собрался было закончиться беседу, но ему помешал посыльный — мальчишка лет четырнадцати, прыщавый и курносый. Он влетел в столовую, взволнованный важностью своего поручения, и выкрикнул:

—  Листоношу Пошту вызывает к себе глава клана Филателист!

—  Та-ак, — мрачно прокомментировал Штемпель. — Накаркали!

—  Да погоди ты паниковать, — ответил Пошта, поднимаясь из-за стола. — Рано еще...

Пошта встал, вышел из столовой и быстрым шагом направился к штабу.

На улице уже успело стемнеть. На небе зажглись первые звез­ды. Воздух посвежел, стрекотание сверчков вплеталось в гул за­сыпающей цитадели. Мальчишка-посыльный шел чуть позади Пошты. Через некоторое время парнишка все же осмелился задать мучивший его всю дорогу вопрос:

—  А правда, что вы в Балаклаве были? — не выдержав, спросил посыльный.

—  Правда, — усмехнулся Пошта. — Я много где был.

—  А мутантов видели?

—  Я много чего видел, — многозначительно ответил листоноша и внимательно посмотрел на посыльного. Этого парнишку он уже встречал в цитадели. Он то ли чей-то сын, то ли внук, то ли племянник. И судя по слабо развитой мускулатуре, явно не состоял в числе рекрутов — будущих листонош.

Пошта вдруг остановился. Неспешному течению праздных мыслей в его голове помешало внезапно возникшее чувство трево­ги. Что-то было не так. Какой-то посторонний звук — или запах — или мелькнувшая тень — насторожили Пошту.

Другой бы отмахнулся — ну что может случиться здесь, в самом сердце цитадели, когда вокруг сотни друзей, а на стенах стоят ка­раульные со снайперскими винтовками — но Пошта, наученный горьким опытом, сосредоточился на своих ощущениях, усилием воли обострив слух, зрение и обоняние.

—  А поподробней можете рассказать? — не унимался мальчиш­ка, подпрыгивая от нетерпения. — И почему мы стоим? Филате­лист ждет!

Мальчишка мешал. Слишком много звуков, слишком много лишних движений.