Крымский Джокер

Ты не бросаешься на тела самок, чтобы в жарком танце совершить предназначенное…"

Я долгие годы пожираю себя. Я обгладываю, урча, свои вожделения и страсти, чтобы насытившись отрыгнуть их прочь.

И в поисках свежей пищи мечусь в закоулках души и разума, и усталость всё чаще заполняет мои дни и ночи. Я ещё быстр, и мой удар проворен. Но стало слабнуть зрение, и теперь всё чаще случается так, что я попадаю в чужие души, и устраиваю там кровавую бойню.

Но это не моя вина. Я жалею свои жертвы жалостью убийцы. Я плачу о них голодными ночами.

Я готов вернуть всё назад, проклиная свои ошибки, но как? Но не раскаяние гложет меня — стыд за новый промах и злость за свою слабость — вот мои судьи.

Но когда я встал сегодня, я понял — чтобы избежать всего этого, нужно затаиться. Замереть на месте, чтобы напряглись зрение и нюх. Чтобы слиться с буграми и корягами. Чтобы стать невидимкой.

И прыгнуть на рассвете, когда силуэты проясняться, и моя дичь станет менее пугливой. И вцепиться последней хваткой в своё рано постаревшее сердце, чтобы мои крепкие клыки прикончили это древнее вместилище страстей и иллюзий. И тогда на его могиле я отрёкусь от самого ненавистного порождения человеческого сердца — страха.

Как легко было разогнать этот чёртов поезд! Но как трудно теперь выпрыгнуть на ходу!

* * *

"Песня цикады не скажет, сколько ей жить осталось…"

Лёгкие слова как лёгкая печаль. Так же незаметно проникают внутрь, и там танцуют свой воздушный танец. Невероятно трудное искусство овладеть прозрачными словами, чтобы передать весомые мысли.

Наши жизни неуклюже прошиты колючей проволокой грубых фраз. И как часто пропадает сама способность выражения сокровенного! Над огромными свалками ежедневных изречений витает призрак поражения Духа.

Мы втаптываем редкие ночные прозрения днём в грязный асфальт, и хохочем. Мы готовы смеяться над всем только потому, что гогочущий человек предполагает своим видом некое благополучие. Благополучие чего? Это давно никого не интересует. Плачет — плохо. Смеётся — значит радуется. Радуется — значит счастлив.

Вот атмосфера конца царства человеческого Духа.

"Давайте смеяться почаще", — формула счастья последнего человека.

За этой простой формулой кроется огромная чёрная пропасть, где погибают тихие слова разума.

Как величественны былые обеты молчания! И немногословность, почитаемая как высшая мудрость. Изысканность и строгая разборчивость выражения своих мыслей. И не только на бумаге, просто в жизни.

Всё, что рождено в тишине, пронизано какой-то ночной тайной. Словно частица лунного света проникла в мысли, чувства, слова…

Я радуюсь, когда сплю наяву в этой странной тягучей оболочке ночной тишины. И готов поклоняться всем идолам этой тёмной страны, имена которым придумываю сам.

И в этой тишине как никогда чувствуется страшная беда дневного кошмара, когда слова превратятся в мусор, который мы безрассудно швыряем в свои души. И сколько же нужно распятий, чтобы искупить этот повальный грех словоблудия!

Суметь спрятать свой небольшой клад на этой свалке — подвиг, достойный ночного воришки. Копить лёгкие слова и мысли, запоминать истории и стихи; искать и сохранять — только тогда возможно продвигаться под яркими лучами людского дня в верном направлении.

"Нет никого на дороге в этот осенний вечер".

* * *

Вам когда-нибудь приходилось слушать чужие речи, и замыкаться в отвращении? А случалось ли так, что прослушав кого-нибудь, вы с негодованием сетовали на потерянное время?

И в самом деле, что приключилось бы с нами, если бы, не дай бог, все мысли превратились в слова? Серьёзные недоработанные темы сбивали нас с ног посреди бела дня, а сплетни и злопыхания не давали бы прекрасным замыслам сбыться. Видимо, есть невидимый "фильтр", выработанный самой природой, чтобы не нарушать мировую гармонию глупостью почти всех наших мыслей и желаний.

Можно попробовать поместить этот "фильтр" в нашей душе. Но гораздо любопытней поместить его извне. И ещё один философский призрак готов. И его чёткое определение — это нечто, не позволяющее всем нашим мыслям превращаться в слова, и вступать в мир в виде речей и фраз.

Но о чём мы думаем, о чём мечтаем?

Ответ кроется в каждом из нас — в, основном, ни о чём. Ни о чём, что стоило бы потраченного на мечты времени. Ни о ком, достойном внимания.

О пустоте.

О снах.

О странных благах, якобы несущих избавление нашему неудовлетворительному материальному существованию. О женщинах, виденных когда-то мельком из машины, или из вагона метро. О своих неосуществлённых возможностях. Или, о непонятых всеми, наших способностях. И постепенно превращаются наши мысли в бред, недоступный другому человеку.

И устремляются наши мечты в несбыточное…

И всё ближе ворота потустороннего.

"Что такое страна смерти? Такая же страна, как и все другие, но с несколько повышенной таможенной пошлиной — с живого при переходе граничной черты взымается сто процентов жизни.

Только и всего".

А что же страна наших мыслей?