Крыс белый уссурийский

Рита вздрогнула, испуганно покосилась на Валю.

— С какими женихами?! Они что — здесь?! У тебя сидят, да?!

Валя бросила постельное бельё на раскладушку и понеслась к письменному столу, где у неё был компьютер.

— Да нет! Совсем с другими! Вот с этими!

Она нажала «enter», и на экране снова показались пожилые женихи.

— Сейчас мы тебе новых подберём, раз те негодяи смылись… Только не реви, умоляю!

— Ой, та мне вже никаких не надо! Я умереть хочу…

— Ну, ты и зануда! Меня знаешь, сколько раз бросали? Если бы тебя бросали столько раз, сколько меня, ты бы точно повесилась… Разве можно так за мужиками убиваться?

— Та… я не из-за них…

— А из-за кого?!

— Меня мама убьёт… за Витьку…

— Ах, так у тебя ещё и Витька есть?! Мужа Витьку, значит, бросила на тёщу, а сама — в бега? Вот где у нас самые коварные дамочки живут, оказывается! В Днепропетровсках!

— Сына моего так зовут, Витюшку… Они ему вызов сделали…

— Кто?..

— Хмыри… как ты их называешь…

— И… что?..

— Он уже к ним вылетел… В Европу…

Глава 11 «Немецкий мент»

Валя хлопнулась на раскладушку, сложила руки «покойником».

— Ой-ой-ой-ой-ой!..Хо-хо-хо! Что же это делается-то, а? Где ж у нас мозги-то, а?..

Она вскочила, села, хлопнула ладонью по матрацу.

— Так! Не «бэ», прорвёмся… Сейчас усиленно думать начнём… Безвыходных ситуаций не бывает!

Рита махнула рукой.

— Та! Это только так говорят…

— Ну, не-е-е-т… Давай, выкладывай всё по порядку… Представь, что я — твой адвокат!

Рита похмыкала-похмыкала, подумала-подумала и стала расказывать.

— Ну, он позавчера вечером к ним туда, в Европу, вылетел… из Киева… Мама ездила провожать…

— Погоди… Мама-мама-мама… Она что, с ним полетела?

— Нее-е-т…

— А как же несовершеннолетнего одного за границу пустили?

— Я доверенность сделала…

— На кого?!

— На одну женщину… На эмигрантку… Она как раз тоже туда летела…

— На какую эмигрантку?!

— Сальваторка её в письме посоветовал… Будто она — ближайшая подруга его больной матери… Ой! Я на себя руки наложу!

— Спокойно! Наложить всегда успеешь! Рассказывай, как до такого дошло!

— В общем, Сальваторе… тот хмырь чернявый… писал мне… неоднократно… что его мама за своими внуками скучает, убивается… что ей с ними видеться не дают…

— Эту версию мы уже слышали…Та-а-ак…

— Просил скорее Витю к ней отправить… а то, говорит, умрёт старушка одна, без детской ласки… говорил, что больная очень… при смерти… может не дожить до нашего… совместного приезда…

— М-да… Я не удивлюсь, если узнаю, что его мама где-нибудь… большим гаремом руководит… Уж больно он на араба смахивает, итальянец наш… Не хотела тебя расстраивать, но поведение этих двоих мне сразу напомнило об одном случае…

— О каком… случае?

— Была несколько лет назад одна нехорошая история… с гаремом… только не с женским, а с мужским…

— Ой! Не убивай меня! Чего ж молчала?!

— Это я тебя должна спросить: «Чего молчала?» Ты мне всё про жениха, да про жениха… Какой он красивый да какой молодой… А про сына — ни гу-гу!

Валя порылась в ящике стола, достала фото высокого русоволосого мужчины в свитере. Рита даже улыбнулась.

— Чья это карточка?

— Да так, козёл один… бывший жених… ментовская морда… Да ещё и фриц в придачу!

Может, он поможет Витьку разыскать…

— Симпатичненький…

— Да у тебя все симпатичненькие! Горе ты моё…

Валя стала снова рыться в столе.

— Что ты ищешь?

— Да телефон его ищу!

Она вынула из ящика потрёпанный блокнот.

— Уф-ф-ф! Нашла! Слава Богу, не выкинула! Твоё счастье, что мне уборку делать некогда!

Она схватила мобильник, стала номер набирать.

— Как бы это ни было противно, на него у нас теперь вся надежда… На него да на Интерпол! Не к нашим же ментам идти! Те вааще олухи…

— Он женатый?

— Да мне пофиг! Лишь бы помог…

— Может, утром позвоним? Ночь уже!

— Ага! До утра ты у меня с горя окочуришься… Аллё! Аллё!.. Ой, кажется, дозвонилась!.. Слушай, там баба какая-то подошла!..

Переговорив с Германией, Валя расстроилась.

— Вот, идиот!

— Что, помогать не хочет?

— Хочет, но по-своему…

— Как это?!

— Ты что, не знаешь немчуру?! У них всё по полочкам… Экономные, твари! Сказал, чтоб я ему свою проблему на «мыло» скинула… а то денег много наболтаем…

— Ну й правильно! Чего цепляешься к мужчине? Давай, пиши ему скорей! Заодно спроси, что это за женщина была… по телефону…

— Ага! Щас! Ещё подумает, что я ревную…

— А ты не ревнуешь? Ни грамма?

— Нет… Пусть катится… Я бабушка по имени «Пошли все на фиг»!

— Ой… Расскажи, как у вас всё было, а? Кто кого бросил?

— Я его, конечно! Нафига мне сдался мент, тем более, немецкий?

— А лет ему сколько?

— Лет на пять младше меня… Сейчас точно подсчитаю… Ну да! Почти на пять лет…

— Я думаю, что ты должна спросить про эту женщину… Узнаешь правду — сразу легче станет!

— Да не трогай ты меня! Давай с тобой сначала разберёмся!

Валя прилипла к экрану монитора.

— Как фамилия твоего сына?

— Кононенко… Кононенко Витя… Виктор Павлович… Девяносто первого года рождения…

— А номер паспорта?

— Ой! Не знаю…

— Он у тебя нигде не записан?

— Нет, кажется…

— А выглядит-то хоть как?

— Ой! Щас фотографию принесу. Я её всегда ношу с собой.

Рита побежала в прихожую за сумочкой, где у неё лежала фотография.