Крысиная охота

— Плохая машина, — возразил Коваленко. — Очень плохая машина. Мотор мироточит, стойки ни к черту. Вот дьявол… — он успел притормозить перед незаметным пешеходным переходом, который пересекала старушка-камикадзе, не смотрящая на дорогу. — Ненавижу ездить в такую погоду, — пожаловался Коваленко. — Ни хрена не видно, пешеходы маскируются под асфальт. Да и вообще… Пока вас ждал, ребята, сон увидел: машина не ломается, дороги повсюду ровные, пробок не бывает… — он снова чертыхнулся — что-то надоумило сбавить скорость на перекрестке, хотя горел зеленый. Как в воду глядел. По траверсу промчался разболтанный фургон, и пассажиры на заднем сиденье поежились — кабы не интуиция водителя… — Первое жизненное правило, — объявил Коваленко, подмигивая в зеркало над головой. — Никому не доверяй, особенно светофорам.

Он осторожно проехал перекресток, и машина покатила к выезду из города.

— Рассказывай, — сказал Никита. — А то заперли нас в этой норе — ни телевизора, ни Интернета.

— Зато живые, — хохотнул Петр. — На «Ю-Тубе» — полтора миллиона просмотров, видео тиражируется в социальных сетях, активно обсуждается. Власти злятся, что-то бормочут про фальсификацию с мистификацией. Умеете вы, ребята, порадовать передовое интернет-сообщество. В городе высадился десант столичных следователей — по моей информации, они не очень заинтересованы в получении взяток. Будем надеяться, что разберутся объективно — хоть в чем-то. Фигуранты валяются по больницам, физическое состояние плачевное, но угрозы для жизней нет. Душевное состояние практически всех вызывает серьезное опасение. Да и черт с ними, они уже никто… Власти замерли в тревожном ожидании. Исчезли несколько высокопоставленных чиновников — видимо, из тех, кто хорошо знал дорогу к Аргадонскому урочищу. Остальные притихли, — Коваленко снова рассмеялся. — Прошел слушок, что неподкупные следователи запускают программу «Доступное жулье»… Тело Федора Тимофеевича вывезли и похоронили за его домом на околице, — водитель помрачнел. — Олежку Мельникова мы с товарищем тоже забрали — вывезли на машине…

— Беспрепятственно пробрались в лесничество? — спросила, сглотнув, Ксюша.

— Лесничество заброшено, — объяснил Коваленко. — Там уже неделю никто не появляется. Какое, мол, лесничество? Все чиновники впервые о нем слышат. В пансионате роскошная обстановка, море всякого ликвидного добра — и никого нет, кто туда поедет, если в округе люди не живут? Позднее, конечно, прочухают, понаедут мародеры. Мы, если честно… — Коваленко смущенно кашлянул, — реквизировали содержимое тамошнего бара, не пропадать же добру. А если честно, ребята, до сих пор не могу прийти в себя. Надо же такое учудить. Вот воистину, что русскому бабахнет в трезвом уме и ясной памяти, то немцу и по пьяни не бабахнет…

— Ты тоже хорош, — напомнил Никита. — Зачем светился перед Олейником? Мог бы скромнее себя вести, помалкивать, чулок на голову надеть. А вдруг у Григория Алексеевича в голове прояснится, вспомнит тебя? Ты же вроде как соучастник тяжелого преступления, нет?

— Не прояснится, — самоуверенно заявил Коваленко. — Он башкой об обрыв шарахнулся, когда на веревке висел. Полный не адекват. Ничего не видит, никого не знает, кушает из трубочки. Ума не приложу, как такого судить?

Машина выехала из города и вскоре свернула с трассы, покатила по грунтовой дороге между унылых заводских корпусов. Кончилась индустриальная зона, потянулся частный сектор, пронеслась заброшенная подстанция, обмелевшее озеро. Бежали за окном облетевшие деревья и голые кустарники. На дамбе замаячила еще одна дорога — отрезок федеральной трассы, идущей прямо на Москву.

— Дерибасовская, леди и джентльмены! — объявил Коваленко, прижимая машину к обочине и резко тормозя. — С шиком хотели? Получайте. Сейчас спускаетесь к реке, увидите тропинку и идете по ней, никуда не сворачивая. Пройдете под мостом, повернете налево. Машина уже ждет. Серая «Газель», бортовой номер 412. Пароль не нужен. Бог даст, когда-нибудь свидимся.

— Спасибо, Петр, — поблагодарил Никита. — Ты отличный мужик. Вот бы все в полиции такими были.

— Это был бы какой-то ужас… — прошептала Ксюша. — Суровая благотворительная организация.

Мужчины рассмеялись. Обменялись рукопожатием.

— Ну, пока, Цирцея, — Коваленко улыбнулся погрустневшей Ксюше, которая в своем старушечьем обличье смотрелась очень трогательно.

— Почему Цирцея? — не поняла «старушка».

— Дочь Аполлона, — популярно объяснил Петр. — Превращала людей в свиней и дятлов.

— И мужа опоила зельем, — крякнул Никита.

— Но ты ведь не муж? — Коваленко лукаво подмигнул. — Ладно, ребята, ступайте своей дорогой. Но не забывайте, — он сделал серьезное лицо, — что дорога, по которой вы идете, вымощена благими намерениями.

— Мы знаем, — кивнул Никита. — Другими дорогами уже не ходим. Посмотрим, что у нее в конце. А вдруг не то, что ты подумал?

Мужчина с женщиной выскользнули из машины, пробежали по обочине до ближайшего отлогого спуска и вскоре растворились в жухлом разнотравье под обрывом…