Крысиный бег #1

— Оу! Ребят, ну чего вы опять как кошка с собакой, а? — Раздался голос Кости от порога его дома.

Опять? В каком смысле «опять»? Мы с этой дурой знакомы?

Парень перепрыгнул через наш заборчик, не утруждая себя ходьбой в обход, и стал между нами, словно рефери на ринге.

— Когда вы уже нормально начнёте общаться, честное слово? Вот ты Майки, чего к ней прицепился?

— Она грубит и бесит!

— Ладно. А ты, Ян? — Он перевёл взгляд на девушку.

— Он гомик!

— Только из-за этого?

— Ещё слабак, рохля, мямля, размазня, тряпка. — Очень уверенно, словно готовилась к этому, выдала она целый перечень. — Он не мужик!

Я начинал закипать… Любишь настоящих мужиков, значит? Которые могут по роже дать, поставить раком и трахнуть во все дырки? Ну да! Это до первого такого. А потом она будет кусать губы, грызть ногти, приползёт к маме, размазывая сопли по лицу и жалуясь на несправедливую и жестокую судьбу. Вот тогда она и поймёт, что мужчины и не должны быть такими, как в её глупых наивных мечтах.

— Девочка! Наверное, тебя слишком балует твой отец. — Выдал я, неожиданно даже для себя.

— О! У кого-то голосок прорезался! — Язвительно ответила противная девчонка, выглядывая из-за плеча Кости.

— Да пошла ты!

— Майки! — Костя возмущённо шикнул в мою сторону.

— Сам пошёл, прыщ!

— Яна! — Обречённо зашипел Костик в этот раз на девчонку.

Она смерила меня презрительным взглядом, фыркнула, резко развернулась, взметнув свой чёрный хвост, и оставила нас с Костей в лёгком недоумении и растерянности.

— Прости её. Иногда мне кажется, что она не моя сестра. Такая надменная и заносчивая. Но, сестёр не выбирают, тем более, близняшек. Я поговорю с ней, чтобы не дулась. Ладно, Майки. Мне нужно бежать. Увидимся вечером в зале!

— Увидимся. — Пробормотал я ему в спину.

Значит, это была его сестра Янка… Вот и познакомились. Заново! И почему у меня с девчонками всегда в штыки? За что они меня так ненавидят? Только с Никки было без проблем, и то я, кажется, всё похерил своим членом...

Вот как началась херово неделька, так она и длилась, захватив ещё пару недель с собой за компанию. А я об этом ещё даже не догадывался…

Слева от меня, тихонько скрипнули тормоза, и я на автомате напрягся. Перед нашим домом остановилась полицейская машина. Из неё вылезли два копа, внимательно посмотрели в сторону дома и дружно перевели изучающий взгляд на меня.

Один из них ткнул пальцем в мою сторону, что-то буркнул другому, и уверенным шагом, растоптав несколько красивых цветов на клумбе, приблизился ко мне.

— Майкл Романов? — Изрёк он то ли вопрос, то ли свою догадку.

— Да.

— Вам нужно проехать с нами в участок.

Быстро же они.

— Зачем? Я арестован? — Попытался включить я дурачка. — Вообще-то, я опаздываю в школу, а наш директор не любит…

— Вам нечего беспокоиться, нам нужно просто опросить Вас.

— Мы выдадим тебе бумажку, которая освободит тебя от объяснений перед твоим директором. — Вмешался второй. — Поехали, парень!

Дальше я спорить не стал. Запрыгнул к ним в машину и через полчаса мы были в участке. Меня зарегистрировали на входе, зачем-то проверили на сканере, попросили сдать телефон на хранение, и завели в кабинет, где сидел ещё один молоденький коп, наверняка, только недавно выпустившийся из академии, или где их там обучают.

— Илюх, оформи этого! — Сказал один из моих сопровождающих.

— Кого привели на этот раз? — Молодой парень лет двадцати поднял на меня глаза, посмотрел, словно я какой-то маньяк или псих, скрывающийся десять лет от правосудия, и положил перед собой новенькую папку с подшитыми чистыми листами.

— Романов, Майкл.

— А! Это по делу Романова?

— Угу! Ты прям Шерлок Холмс!

Парень обиженно насупился и принялся молча что-то царапать на первой странице папки.

— Садись, чего стоишь. — Ткнул на старый затёртый и пошарпанный деревянный стул один из копов.

Я сел, стул подозрительно скрипнул подо мной, но не рассыпался.

— Не бойся, он и не такое выдерживал. — Усмехнулся молодой.

Двое полицейских, доставивших меня сюда, сели за свои столы, один прямо напротив меня, другой слева. Помолчали, переглянулись между собой и принялись наперебой закидывать меня вопросами. Совсем не теми, которые я ожидал.

— Когда видел последний раз отца?

— Знаешь, где он работал и чем занимался?

— Бывал у него на работе?

— Он работал из дома?

— Какие у вас отношения?

— Как мать… мачеха относится к тому, что его несколько дней не было дома?

— Какие у них отношения?

— Вы ладили с отцом? Общались? Он водил тебя на футбол или на хоккей?

Вопросы сменяли друг друга по кругу, иногда повторялись, иногда проговаривались в другой последовательности.

— Мать… мачеха знала о его любовницах?

— Ты знаешь где он сейчас?

— Какого хера? — Не выдержал я, и три пары глаз одновременно уставились в мою сторону. — Что с отцом?

Я уже понял, мои ночные проделки тут ни при чём, но сыграть роль озабоченного сына мне точно не мешало. Хотя, я и не сильно играл, они действительно удивили меня.

— Слушай, без обид, малой. Но твой отец – мразь! Он кинул вас и больше не вернётся.

— Почему?